LOGINÉlianor
Ich gehe in mein Zimmer hinauf, schließe die Tür, setze mich auf das Bett, betrachte meine Hände, meine Hände, die zittern, meine Hände, die seine gehalten haben, meine Hände, die meine Kinder gehalten haben, meine Hände, die Männer zerstört haben, Leben, Imperien, meine
Élianor Sabrinas Haus ist leer, es ist leer, seit sie verhaftet wurde, leer, seit die Polizei kam, leer, seit die Siegel angebracht, entfernt, wieder angebracht wurden, leer, seit ich kam, mit dem Schlüssel, den ich behalten hatte, den ich immer hatte, den ich nie benutzt hatte, weil ich nie hier hatte eintreten müssen, bei ihr, bei der, die ich für meine Mutter hielt, bei der, die nie meine Mutter war, bei der, die den Platz meiner Mutter gestohlen hat, ihr Leben gestohlen, ihren Mann gestohlen, ihre Tochter gestohlen, alles gestohlen, was ihr nicht gehörte, alles, was sie niemals hätte haben dürfen, alles, was sie genommen, behalten, beschützt, verteidigt, geliebt, gehasst, zerstört, vernichtet, ausgelöscht hat. Das Haus riecht nach Abgestandenem, nach Leere, nach Abwesenheit, es riecht nach dem, was Sabrina hinter sich gelassen hat, dieses Leben, das sie aufgebaut, das sie gestohlen, das sie behalten, das sie verteid
Sie erhebt sich, sie geht zur Anrichte, sie öffnet eine Schublade, sie holt eine Schachtel hervor, eine Pappschachtel, abgenutzt, vergilbt, die früher einmal hübsch gewesen sein musste, mit Blumen, Farben, Versprechen, und sie kommt zu mir zurück, sie stellt die Schachtel auf den Tisch, sie öffnet sie, sie holt Fotos hervor, Fotos von mir, von mir als Kind, von mir als Baby, von mir, wie ich aufwachse, lache, weine, lebe, und sie breitet sie vor mir aus, sie schaut sie an, sie berührt sie, sie liebt sie, wie sie mich geliebt hat, wie sie mich liebt, wie sie mich immer lieben wird, was auch immer geschieht, was auch immer ich tue, was auch immer ich sage, was auch immer ich wähle. — Schau, meine Große, schau diese Fotos an, sie fangen an, als du drei Jahre alt warst, vier Jahre, fünf Jahre, es gibt nichts davor, keine Fotos von dir als Baby, keine Fotos von dir als Neugeborenes, keine Fotos von dir in den Armen deiner Mutter, keine Fotos von dir mit Sabrina,
Élianor Ich komme aus dem Krankenhaus mit roten Augen, zitternden Händen, leerem und zugleich vollem Herzen, leer von dem, was ich verloren habe, voll von dem, was ich gefunden habe, diese Wahrheit, dieser Schmerz, diese Liebe, diese Vergebung, die kommt, die langsam kommt, sanft, wie eine Flut, die steigt, die alles bedeckt, die alles ertränkt, die alles auf ihrem Weg mitreißt, die Lügen, die Geheimnisse, die Verbrechen, alles, was verborgen, vergraben, begraben wurde, vierundzwanzig Jahre lang, mein ganzes Leben lang, dieses ganze Leben, das man mir gestohlen hat, das man mir genommen hat, das man mir verborgen hat, das man mir angetan hat, und das ich jetzt zurücknehmen werde, weil es an der Zeit ist, weil die Stunde gekommen ist, weil es jetzt ist, jetzt, da ich weiß, jetzt, da ich verstehe, jetzt, da ich akzeptiere, jetzt, da ich will, da ich kann, da ich leben werde, wirklich leben, ohne Angst, ohne Zweifel, ohne Flucht, ohne Lüge, oh
Ich setze mich auf die Bettkante, ich nehme seine Hand, diese Hand, die gezittert hat, die verborgen hat, die gelogen hat, die verraten hat, die geliebt hat, die wollte, die hoffte, die glaubte, die wartete, die geschehen ließ, und ich drücke sie, ich drücke sie in meiner, ich wärme sie, ich halte sie, und ich sage ihm, mit einer Stimme, die ich nicht kannte, eine Stimme, die von irgendwoher in mir kommt, das ich nie erforscht hatte, eine Stimme, die die der Tochter ist, der, die ohne Mutter aufwuchs, die glaubte, Sabrina sei ihre Mutter, die litt, die weinte, die wartete, die hoffte, die glaubte, bis sie wusste, bis sie verstand, bis sie akzeptierte, dass Sabrina nicht ihre Mutter war, dass Viviane ihre Mutter war, dass ihr Vater gelogen, verborgen, geschehen lassen hatte, und dass sie ihm verzeihen musste, oder versuchen, oder lernen, oder wollen, oder können, eines Tages, vielleicht, wenn sie aufhörte zu fliehen, wenn sie aufhörte, Angst zu haben, wenn sie aufhörte zu
Ich nehme die Dokumente, ich schaue sie an, ich blättere sie durch, ich überfliege sie, ich sehe die Namen, die Daten, die Orte, die Unterschriften, die Stempel, all das, was beweist, dass ich nicht die bin, für die ich mich hielt, dass mein Leben nicht das ist, das ich gelebt habe, dass meine Geschichte nicht die ist, die man mir erzählt hat, dass alles Lüge ist, von Anfang an, seit immer, seit meiner Geburt, seit ich die Augen in dieser Entbindungsstation öffnete, in dieser Stadt, in dieser Familie, in diesem Leben, das man für mich hergestellt, erfunden, ausgedacht, geträumt, erhofft, gewollt, genommen, gestohlen, behalten, beschützt, verteidigt, geliebt, gehasst, zerstört, vernichtet, ausgelöscht, vergessen hat, alles, alles, alles. — Danke, Monsieur Delattre, sage ich mit einer Stimme, die ich ruhig halten will, kontrolliert, die die der Geschäftsfrau sein soll, der Chefin, der, die einundneunzig Prozent dieser Stadt besitzt, aber die nur ein Hauch ist
Élianor Der Privatdetektiv, den ich engagiert habe, heißt Maurice Delattre, er ist zweiundsechzig Jahre alt, fünfunddreißig Jahre im Beruf, Tausende von Ermittlungen, Hunderte von ausgegrabenen Geheimnissen, Dutzende von Leben, die durch das, was er gefunden hat, für immer verändert wurden, und er sitzt mir in meinem Büro gegenüber mit diesem Gesicht, das er aufsetzen muss, wenn er jemandem mitteilen muss, dass alles, was sie über ihr Leben zu wissen glaubte, eine Lüge ist, dass die Fundamente, auf denen sie ihre Existenz aufgebaut hat, Sand sind, dass der Boden unter ihren Füßen sich jeden Moment auftun wird, um sie zu verschlingen. Er hat einen dicken Umschlag auf meinen Schreibtisch gelegt, beige, von der Sorte, die man für offizielle Dokumente verwendet, Personenstandsurkunden, Geburtsurkunden, Papiere, die man unterschreibt, ohne sie zu lesen, die man weglegt, ohne sie anzusehen, die man in einer Schublade vergisst und sich sagt, dass sie da sind,
LioraSie hält inne, keuchend, als ob dieses Eingeständnis ihr die Luft aus den Lungen geraubt hätte.— Und ich habe ihn sterbend vorgefunden. Und der Arzt sagt, vielleicht war ich es, die auf den Knopf gedrückt hat. Bist du glücklich? Dein
Élianor— Krank.Das Wort hallt in mir wider wie ein Stein, der in einen sehr tiefen, sehr trockenen Brunnen fällt. Ich hatte ihn mir geschwächt vorgestellt, besiegt, gealtert. Nicht… krank. Nicht so sehr. Nicht Wochen. Tage.Liora
LioraEr hustet wieder, eine erschütternde Anstrengung, die ihn zusammenkrümmt, das Gesicht violett verfärbt. Als er sich, keuchend, wieder aufrichtet, liegt ein neuer Glanz in seinen erloschenen Augen, ein Schimmer sterbender, aber nicht ganz erloschener Herau
ÉlianorEine flüchtige Erleichterung durchzuckt Marthas Gedanken. Ihre Schultern sinken ein wenig herab. Dann rückt der Arzt seine Brille zurecht, tippt auf seinem Tablet herum.— Das heißt, fährt er fort, sein Tonfall wird etwas ernster, die eingehenden Untersuchungen, die wir durchgeführt haben,







