Die Tote bin eigentlich ich

In dem Moment, als meine Seele meinen Körper verließ, fühlte ich keinen Schmerz mehr.

Mein Herz krampfte nicht länger, die Brust tat nicht mehr weh. Ich schwebte leicht empor und glitt durch die Kellertür, gegen die ich zuvor mit aller Kraft vergeblich gehämmert hatte.

Im Wohnzimmer flackerten die Kerzen, ihr warmes, gelbliches Licht spiegelte sich in den Gesichtern meiner Eltern und meiner Schwester.

Sie saßen dicht aneinandergedrängt auf einem Fellteppich. Sabines Hand klopfte sanft auf Emmas Rücken.

Markus saß mit gesenktem Kopf da, seine Schultern bebten. Ich wusste nicht, ob er weinte oder verzweifelt versuchte, die Tränen zurückzuhalten.

Emma trug den Rock aus weißem Fuchsfell – den einzigen im ganzen Haus.

Die feinen Haare am Saum glitzerten silbern im Kerzenschein und ließen ihr Gesicht noch bleicher erscheinen.

„Mama, geht es Mia wirklich gut?“, fragte Emma leise. „Ich habe sie rufen hören, sie klagte über Schmerzen in der Brust…“

Sabines Hand stockte einen Augenblick, bevor sie weitermachte.

„Kümmere dich nicht um sie“, sagte sie kalt. „Sie tut nur so, als täte es ihr weh, um Mitleid zu erregen. Das weißt du doch.“

Sich krankstellen.

Mitleid erschleichen.

Ich stand direkt vor ihnen – tot – und fühlte doch wieder diesen Schmerz, diesen brennenden Drang zu weinen, den eine Seele gar nicht mehr fühlen sollte.

Emma öffnete den Mund, als wolle sie etwas sagen, doch Markus hob plötzlich den Kopf. Seine Augen waren gerötet.

„Emma, mach dir keine Sorgen um sie. Heute ist dein sechzehnter Geburtstag. Du … Du sollst einfach glücklich sein.“

Seit unserer Geburt hatte die Hexe gesagt, dass Emma mit sechzehn sterben würde. Ihre Prophezeiungen waren nie fehlgegangen.

Aus diesem Grund gehörte Emma in diesem Haus stets das Beste vom Besten.

Das beste Hirschfleisch, die wärmsten Felle, die gesamte Zärtlichkeit und Geduld unserer Eltern.

Ich war unzufrieden, eifersüchtig – und doch wusste ich, dass sie nichts falsch gemacht hatte.

Schuld war einzig diese verfluchte Prophezeiung!

Emma hatte mir heimlich ihre Heilkräuter unter das Kissen gelegt, ihre wärmenden Pulswärmer aufgetrennt, verkleinert und mir heimlich gegeben.

Und jedes Mal, wenn Markus und Sabine mit mir schimpften, weil ich angeblich trotzig oder ungezogen war, stellte sich Emma als Erste schützend vor mich.

„Es war nicht so, Mia hat nicht…“

Sie sagte immer: „Mia, es tut mir leid, das alles ist wegen mir…“

Dann zogen meine Eltern sie weg und sagten: „Du bist einfach zu gutherzig, sprich nicht für sie.“

Sabine seufzte plötzlich, in ihrer Stimme lagen Müdigkeit und Groll:

„Dieses Mädchen war eifersüchtig auf dich, seit sie denken konnte. Erinnerst du dich an ihren vierzehnten Geburtstag?“

„Sie bekam einen Wutanfall und warf den Opferaltar um. Die ganze Familie musste stundenlang aufräumen.“

Damals vergaßen Markus und Sabine, dass es auch mein Geburtstag war. Sie kauften Emma neue Stiefel aus Hirschleder, und ich bekam nichts.

Ich hatte nur gehofft … Ich hatte nur gehofft, dass Papa und Mama mich auch einmal beachteten.

Aber niemand erinnerte sich an meinen Kummer, alle kümmerten sich nur um Emma.

Ihre Lippen bewegten sich, und ich sah, wie ihre Augen sich röteten: „Mama, damals war es eigentlich…“

„Schon gut, schon gut, sprich nicht mehr davon“, unterbrach Sabine sie und zog sie in die Arme.

„Heute bist du die Wichtigste, red nicht über solche traurigen Dinge.“

Ich streckte meine Hand aus, um ihre zu fassen.

Ich wollte ihr sagen, dass alles in Ordnung war, ich wollte sagen, dass ich ihr nicht böse war.

Aber meine Finger glitten durch ihr Handgelenk, ich konnte nichts greifen.

Mein Blick drang durch die Wand, durch den Flur, durch die verriegelte Holztür und senkte sich hinab in den Keller.

Ich sah mich selbst, zusammengekauert auf dem Heuhaufen.

Mein Körper lag dort, kalt und blass, die Lippen blau gefroren.

Ich vergaß, dass ich schon tot war und niemanden mehr berühren konnte.

Die Hexe hatte gesagt, Emma würde in ihrem sechzehnten Lebensjahr sterben – sie hatte recht. Nur hatte niemand geahnt, dass…

Bevor ihre eigene Todesfrist ablief, war mein Tod dem ihren zuvorgekommen.

Ich war an dem Tag gestorben, an dem Emma sechzehn Jahre alt wurde – an dem Tag, als Mama sagte: „Halte einfach ein bisschen durch.“