KAPITEL 13

***TRICIA***

„Deine Mutter ist nicht mehr unter uns.“ Die Stimme der Heilerin war sanft, aber endgültig, jeder Trost daraus gestrichen.

Die Worte trafen mich wie ein Stein. Sie landeten tief in meiner Brust, scharf und kalt, und weigerten sich zu gehen. Für einen langen Moment konnte ich nicht denken. Ich hörte nur den Schlag meines Herzens — langsam, unregelmäßig, falsch.

Das Gesicht der Heilerin schwamm vor mir, klein und blass. Ihre Augen waren feucht, obwohl ihr Mund fest blieb. „Es tut mir leid“, sagte sie, doch die Worte waren dünn, zerbrechliche Fäden, die rissen, bevor sie mich erreichten.

Ich wollte mich bewegen. Ich wollte zurück hineinrennen, meine Mutter wachrütteln, sie wieder atmen lassen. Aber meine Beine gehorchten nicht. Meine Hände zitterten nutzlos an meinen Seiten. Ich wollte ihre Hand ein letztes Mal halten, sie warm fühlen, ihr sagen, dass ich für sie zurückgekommen war. Aber sie war fort. Das Bett war nur noch eine Hülle.

Eine Frau in der Nähe berührte meinen Arm. „Bitte fasse Mut“, flüsterte sie, ihre Stimme weich wie Wolle. Sie tätschelte mich, als wäre ich ein Kind. Ich hätte nicken sollen, mich sammeln sollen, so wie es von der Luna erwartet wurde, die alle in mir sehen wollten. Aber ich stand still und starrte auf die Tür, die zu dem Raum führte, in dem der Körper meiner Mutter lag.

Als ich schließlich nähertrat, verengte sich die Welt zu einem einzigen, unerträglichen Moment. Ihr Gesicht war noch dasselbe Gesicht, das ich als Kind geküsst hatte. Ihre Haut, einst warm und lebendig, war nun kalt auf eine Weise, die weder zur Nacht noch zum Winter gehörte — es war die Kälte von Enden. Ich streckte die Hand aus, meine Finger strichen über ihre Wange. Es war eine Kälte, die niemals verblassen würde.

Etwas brach in mir. Ein Laut stieg aus der Tiefe auf, roh und schrecklich. Ich weinte, schüttelte ihre Schultern, klammerte mich an das Unmögliche. „Wach auf“, flehte ich. „Bitte, wach auf.“ Meine Tränen fielen schnell, stetig, nutzlos — Regen, der verbrannte Erde nicht zum Leben erwecken konnte.

Die Zeit faltete sich seltsam um mich. Menschen bewegten sich und flüsterten, ihre Stimmen leise und fern. Jemand sagte meinen Namen, aber er klang wie ein Echo aus einer anderen Welt. Der Raum roch nach Kräutern und Wachs, nach Stille und Verlust.

Dann Hände — stark, unerbittlich — packten mich. Sie zogen mich weg, weg von ihr. „Du musst weitermachen“, murmelte eine Frau. Ihr Ton war nicht grausam, aber er drückte auf mich wie eine Wand, durch die ich nicht hindurchkam. Ich wollte schreien, dass ich niemals weitermachen würde, dass ich bleiben würde, bis die Welt mir erlaubte, mich gegen sie einzutauschen. Aber meine Knie gaben nach. Die Ränder des Raumes verschwammen.

Das Geräusch meines Schluchzens füllte meine Ohren, schwer und hohl. Dann kam die Dunkelheit, weich und tief, zog mich hinab. Das Letzte, was ich hörte, war jemand, der meinen Namen flüsterte.

Als ich aufwachte, war alles in mir leer. Mein Körper war ein hohler Raum, gefüllt mit einem einzigen, gezackten Schmerz. Der Teil von mir, der einst geglaubt hatte, ich könnte Macht über Liebe stellen, fühlte sich an wie ein törichtes Kind. Ich hatte meine Schwester gegen eine Krone eingetauscht. Ich hatte geglaubt, es sei es wert. Nun lag der Preis klar vor mir, grausam und unumkehrbar.

Trauer ist eine Wahrheit, die ihre Form behält, egal wie man sich bewegt. Sie setzt sich in deine Knochen, unnachgiebig. Man kann sie nicht beschleunigen. Ich erwachte mit dieser Wahrheit, die gegen meine Rippen drückte, im Wissen, dass nichts in meiner Welt je wieder richtig zusammenpassen würde.

Licht fiel durch meine Wimpern. Meine Kehle brannte. Ich hustete und wischte mir das Gesicht mit Händen ab, die von getrockneten Tränen klebrig waren. Der Raum roch nach Kräutern und altem Holz. Für einen Herzschlag vergaß ich. Dann kehrte die Erinnerung zurück wie eine kalte Welle. Meine Mutter war tot.

Die Trauer kam zurück, hell und scharf, schnitt durch mich hindurch. Ich vergrub mein Gesicht in meinen Händen und weinte erneut.

„Wie lange willst du das noch tun?“ Blakes Stimme durchschnitt die Stille, tief, aber von Gereiztheit geschärft. Ich sah auf, benommen. Sein Gesicht war hart, gespannt von etwas zwischen Wut und Abscheu.

„Sollte er mir nicht Trost spenden?“ dachte ich. Doch bevor ich sprechen konnte, erhob sich seine Stimme wie Donner.

„Wisch dir diese verdammten Tränen aus dem Gesicht. Du bist eine Luna. Du solltest nicht schwach gesehen werden.“

Die Worte stachen, heiß und grausam. Etwas in mir verdrehte sich. Ich spürte, wie meine Haut vor Wut und Unglauben kribbelte. Ehe ich mich aufhalten konnte, flog meine Hand. Das Geräusch der Ohrfeige hallte in der stillen Luft wider.

Ich hätte es nicht tun sollen. Der Gedanke traf mich im nächsten Augenblick. Ich hätte still bleiben sollen, meinen Stolz herunterschlucken, ihn über mich hinweggehen lassen sollen.

Sein Gesicht verdunkelte sich. Seine Augen brannten rot vor Zorn. Noch bevor ich zurückweichen konnte, schoss seine Hand vor — hart und sicher. Seine Finger schlossen sich um meinen Hals und schlugen mich zu Boden. Der Atem entwich meinen Lungen in einem einzigen Keuchen. Ich krallte mich schwach an sein Handgelenk, klopfte in Unterwerfung, doch sein Griff zog sich nur fester zu.

Ich erstickte. Die Ränder meiner Sicht verschwammen, weiße Flecken blühten wie Sterne. Dann kam seine Stimme, tief und tödlich an meinem Ohr.

„Schlag mich noch einmal“, sagte er, „und ich bringe dich um.“

Die Worte glitten wie Eis in mich hinein. Seine Augen waren wild, erfüllt von etwas Dunklem und Gefährlichem, etwas, das nichts mit Liebe zu tun hatte. Ich sah in ihnen die Wahrheit, der ich mich geweigert hatte zu begegnen — er würde nicht aufhören, bis ich klein genug war, um zu zerbrechen.

Reue überflutete mich, bitter und unaufhaltsam. Ich hätte ihn nicht heiraten sollen. Ich hätte Vera nicht verraten sollen.

Ein Klopfen kam an der Tür, leise und gleichmäßig. Ein Geräusch, das ihn vom Rand zurückzog. Blake grunzte, ließ mich los und trat zurück. Ich rang nach Luft, hielt mir den Hals, meine Brust brannte.

„Ihr habt einen Brief aus Fucroft, Sir“, kam eine männliche Stimme von draußen.