Die letzte Hoffnung der Vampire

Catherines Perspektive

Die Hexen mögen es, wenn ich schreie. Sie glauben, dass die Magie dann besser schmeckt – ich meine die Magie. Meine Magie.

Elementblut ist selten, kostbar, eine Delikatesse für Kreaturen, die eine Quelle brauchen, um auch nur den einfachsten Zauber zu wirken. Ich habe gehört, wie sie es flüstern, während sie Sigille tief in meine Haut ritzen.

Wenn sie schreit, fließt die Magie schneller. Wenn sie weint, reagieren die Elemente.

Ich habe vor langer Zeit gelernt, ihnen nichts zu geben.

Also sitze ich im Käfig, den Rücken gegen kaltes Eisen gepresst, die Hände hoch über meinem Kopf angekettet. Ich lasse das Schweigen meine letzte Waffe sein. Die Hexen streifen wie Insekten durch die Höhle. Heute Nacht sieben … vielleicht acht. Es wird schwer zu zählen, wenn Erschöpfung die Ränder meines Sichtfelds verwischt.

Verbrannte Kräuter und Kupfer hängen schwer in der Luft der Höhle – widerlich süß. Ritualkreide befleckt den Boden mit uralten Zaubersprüchen, und mein getrocknetes Blut verkrustet die Ecken ihrer Runen. Meine Knie zittern. Mein Kopf fühlt sich schwer an. Aber was von meiner Magie übrig ist, gehört noch immer mir.

Die Hexen wissen das nicht. Noch nicht. Sie glauben, sie hätten mich völlig ausgezehrt.

„So still, das kleine Ding“, murmelt eine, während sie den Kessel rührt. Ihre Haut ist grau und rissig wie verwitterter Stein. „Elementare brechen normalerweise schneller.“

„Sie wird bald brechen“, lacht eine andere und stößt mit dem Fuß gegen die Käfigstäbe. „Sie tun es immer.“

Ich hebe langsam den Kopf. Mein Nacken brennt dort, wo ihr Brandmal noch glimmt, doch ich zwinge mich, ihrem Blick zu begegnen.

„Wir sind nicht alle schwach“, krächze ich.

Die Hexe tritt näher, ihr Grinsen wird breiter. „Nein, das bist du nicht. Aber das wirst du noch. Warte nur ab.“

Sie greift durch die Stäbe und streicht mit einem langen, geschwärzten Nagel über meine Wange. Ich zucke nicht zurück. Zurückzucken nährt ihre Macht. Stattdessen lehne ich mich vor, nah genug, dass sie den Rauch riechen kann, der unter meiner Haut köchelt.

„Berühr mich noch einmal“, flüstere ich, „und ich verwandle deine Lungen in Asche.“

Die Hexe reißt ihre Hand zurück, als hätte sie sich verbrüht. Sie sollte mich fürchten. Selbst halb verhungert und halb ausgelaugt flackert meine Magie wie eine Kerze im Sturm. Ich spüre noch immer das Feuer, das sich unter meinen Rippen windet, bereit zuzuschlagen – obwohl ich zusammenbrechen würde, wenn ich es jetzt entfessle. Eine weitere Zauberwirkung überlebe ich nicht. Ich weiß es. Sie wissen es.

Also warte ich.

Ich halte durch.

Ich höre zu.

Zwei Wochen. Vielleicht drei. So lange bin ich jetzt hier. Nach dem dritten Ritual habe ich den Überblick verloren – als die Dunkle mit den goldberingten Augen eine Bindungsrune direkt über meinem Brustbein einritzte. Ich spüre sie noch immer pulsieren, wie sie mir Kraft stiehlt … doch jeden Tag wird sie schwächer. Ihr Zauber wird schwächer, weil ich schwächer werde. Den Entzug aufrechtzuerhalten kostet auch sie Energie; wenn die zur Neige geht, bricht die Rune. Ich brauche nur mehr Zeit. Aber Zeit ist genau das, was ich nicht habe.

Heute Nacht bereiten sie etwas Größeres vor. Die Luft bebt davon. Meine Fesseln summen und reagieren auf die Macht, die sich in der Haupthöhle sammelt. Sie wollen den Rest meiner Magie mit einem einzigen Schlag herausreißen. Wenn es ihnen gelingt … sterbe ich.

Meine Finger zucken. Die Fesseln beißen tief in meine Handgelenke. Funken zwicken in meinen Handflächen – schwache, erbärmliche Funken, aber immerhin Funken. Das Feuer sehnt sich danach, mir zu antworten. Der Wind müht sich, durch die Stäbe zu schlüpfen. Das Wasser zittert tief in der Erde und antwortet meinem Ruf. Selbst der Stein unter meinen Füßen bebt. Die Elemente erinnern sich an mich, auch wenn die Hexen versuchen, mich selbst vergessen zu lassen.

Ein Krachen hallt durch die Höhle. Nicht die übliche Art. Kein umkippender Kessel und kein zuschlagendes Zauberbuch. Dieses Krachen ist scharf, schwer, gewaltsam. Die Hexen verstummen.

„Was war das?“, zischt eine.

Eine andere erstarrt. „Jemand ist hier.“

Mein Puls springt. Es kann keine andere Hexe sein – sie fürchten einander nicht. Schwere Schritte folgen dem Krachen; langsame, donnernde Schritte, die die Kreidelinien erzittern lassen. Lange bevor er im Torbogen erscheint, strecken sich Schatten aus … und, bei den Göttern, ich weiß sofort, dass er kein Mensch ist.

Er erfüllt die Höhle, wie ein Sturm den Himmel erfüllt. Groß. Breit. Als wäre er direkt aus der Dunkelheit selbst geschnitzt. Sein Umhang schleppt in Fetzen hinter ihm her. Seine Stiefel sind mit frischem Blut befleckt. Seine Gegenwart stinkt nach Gefahr. Ein reinblütiger Vampir.

Die Lufttemperatur fällt um zehn Grad. Die Hexen stieben auseinander und zischen wie verängstigte Ratten.

„Elijah!“, kreischt eine.

Mir stockt der Atem. Das ist das Monster, von dem man in menschlichen Tavernen flüsternd spricht. Der Unsterbliche König. Der Schlächter. Die Nachtklinge.

Seine Augen streifen durch die Kammer – glänzend wie polierter Obsidian, völlig ungerührt von dem Chaos, das um ihn herum ausbricht. Bis sein Blick auf mir landet. Ich – Catherine – spüre, wie mein Blut kalt wird. Er hält inne. Etwas regt sich in ihm, doch er verbirgt es sofort.

Die Hexen stürmen auf ihn zu. Idiotinnen.

Sein Schwert blitzt in einem Augenblick auf und schneidet die ersten drei nieder, bevor sie ihn überhaupt erreichen. Das ist kein Kampf. Es ist eine Hinrichtung. Die letzte Hexe versucht zu fliehen, doch sie schafft keine zwei Schritte, bevor Elijah sie an der Kehle packt, vom Boden hebt und ihr das Genick bricht, als wäre sie nichts. Er lässt ihren Körper fallen – ohne seinen Blick auch nur einmal von mir zu lösen.

Stille bricht über die Höhle herein. Ich zwinge einen Atemzug in meine brennenden Lungen, während er langsam auf den Käfig zugeht und mich mustert, wie man ein Tier mustert, das man nicht ganz versteht. Er bleibt nur Zentimeter von den Stäben entfernt stehen. Aus der Nähe ist er schlimmer … monströser … und doch auf entsetzliche Weise schön. Sein Kiefer spannt sich, als er die Runen betrachtet, die in meine Arme geritzt sind, die Verbrennungen, die blauen Flecken, das verkrustete Blut. Ich schwöre, für einen halben Herzschlag flackert Mitleid in seinen Augen – und ich hasse ihn dafür.

Ich fletsche die Zähne. „Wenn du einen Schritt näher kommst, König, verbrenne ich das Mark aus deinen Knochen.“

Er lächelt, als hätte ich ihn amüsiert.

„Trotzig“, murmelt er. „Gut.“

Seine Stimme ist tief genug, um den Käfig selbst erzittern zu lassen.

„Ich sagte, komm näher und stirb“, spucke ich.

Elijah ignoriert meine Drohung völlig und greift nach dem Schloss.

„Nein“, knurre ich, meine Stimme bricht. „Nicht –“

Er reißt die Käfigtür samt Angeln heraus. Metall kreischt. Vibrationen durchschütteln meine Knochen. Staub wirbelt über den Höhlenboden, und Feuer explodiert in meiner Brust – zu schwach, um es richtig zu beherrschen, doch stark genug, um den Nebel der Erschöpfung zu durchschneiden, als er in den Käfig tritt.

Ich kann mich nicht erheben. Nicht aus Angst – sondern weil die Hexen heute Nacht zu viel aus mir herausgesogen haben. Er geht vor mir in die Hocke, sein massiger Körper faltet sich mit der Anmut eines Raubtiers, und hebt eine Hand zu meinem Gesicht.

Ich fahre so weit zurück, wie es die Ketten zulassen. „Berühr mich, und ich –“

„Und du tust was?“, murmelt er und greift weiter. „Du kannst kaum atmen.“

Seine Finger streifen meine Wange – kalt, seidig, ruhig. Meine Magie stößt instinktiv nach ihm: Wind peitscht, Feuer sprüht … doch die Anstrengung lässt schwarze Punkte vor meinen Augen schwimmen. Er packt mein Kinn und zwingt meine Augen, seine zu treffen.

„Du kommst mit mir“, stellt er schlicht fest. „Du wirst nicht in diesem Loch sterben.“

„Ich gehe nirgendwohin mit dir.“

„Doch“, entgegnet er. „Weil du mein bist.“

Dunkelheit verschlingt die Ränder meines Sichtfelds. Seine Stimme folgt mir in die Leere.

„Und ich werde nicht verlieren, was mein ist.“