Kapitel 3: Wolfes Bau

Fünf Minuten.

Mehr gab mir Luca Wolfe nicht, fünf Minuten, um mich von dem Leben zu verabschieden, das ich hatte, bevor er durch meine Tür marschiert war und es in die Luft gejagt hatte. Ich stand in meiner Zimmertür und starrte auf die Reisetasche, die er gepackt hatte, auf meine Kleider darin, gefaltet mit einer rücksichtslosen Effizienz, die mir die Brust schmerzen ließ, und dachte: Das ist es. So sieht das Ende deines alten Lebens aus. Eine Tasche, die du nicht selbst gepackt hast, auf einem Boden, den du gleich verlassen wirst.

Von unten hörte ich die Stimme meiner Mutter. Leise. Ängstlich. Die spezielle Angst, die Mütter bekommen, wenn sie wissen, dass etwas nicht stimmt, aber noch nicht, wie sehr. „Natalie, wer war dieser Mann?“

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Denn die Antwort lautete: der Vater meiner Zwillinge, und ich war noch nicht bereit, diese Worte laut vor jemand anderem auszusprechen. Ich konnte sie kaum in meinem eigenen Kopf sagen, ohne dass der Boden wieder seinen Verschwindetrick vorführte.

Ich schnappte mir mein Handy und den Hoodie, Bryans Hoodie, meinen Hoodie, den, den ich in der zehnten Klasse bei einem Lagerfeuer geklaut und nie zurückgegeben hatte. Ich konnte ihn nicht dalassen. Wenn ich aus meinem Leben hinausging, brauchte ich ein Stück des alten mit, etwas, das nach Vorher roch, etwas, das noch Sinn ergab.

Luca stand an der Haustür, als ich nach unten kam. Nicht drinnen, nicht draußen, genau auf der Schwelle, als hätte er den exakten Punkt berechnet, an dem er im Haus meiner Eltern existieren konnte, ohne wirklich darin zu sein. Als würde er keinen Schritt weiter hineingehen, es sei denn, er müsste den Ort dafür niederbrennen.

Meine Mutter stand in der Küchentür und klammerte sich an ihre Strickjacke. Mein Vater stand hinter ihr, schweigend auf die Art, wie er es tat, wenn er etwas zu verstehen versuchte, für das es keine Erklärung gab, die er festhalten konnte. Bryan war weg. Maya war weg.

„Gehen wir“, sagte Luca. Nicht zu mir im Besonderen. In die Luft. Als hätte ich längst zugestimmt, als wäre die Entscheidung gefallen und er wartete nur darauf, dass mein Körper aufholte.

„Natalie.“ Die Stimme meiner Mutter brach an meinem Namen. „Du musst nicht mit ihm gehen. Was auch immer passiert ist, was auch immer das hier ist...“

„Es ist entschieden, Mama“, sagte ich, und meine Stimme klang fest auf eine Art, die nichts damit zu tun hatte, wie ich mich wirklich fühlte. „Ich rufe dich an.“

Eine Lüge. Ich wusste nicht, wann ich anrufen können würde. Ich wusste nicht, welche Regeln Luca bei Handys und Kontakt und der Außenwelt hatte, und ich war zu erschöpft und zu ausgehöhlt, um jetzt zu fragen.

Ich ging an ihr vorbei. An dem Blick meines Vaters, der alles sagte, wofür er keine Worte fand. Zur Tür hinaus in die kalte Luft und hinein in das, was als Nächstes kam.

Luca berührte mich nicht. Er musste nicht. Ich folgte ihm trotzdem, so wie man der Strömung von etwas folgt, wenn man zu müde ist, dagegen anzuschwimmen.

Sein Wagen war genau so, wie ich ihn in Erinnerung hatte, schwarz, tief, der Motor schnurrte wie etwas Lebendiges und leicht Bedrohliches. Er öffnete mir ohne ein Wort die Beifahrertür. Ich stieg ein. Das Leder war kalt an meinen Oberschenkeln, und ich starrte auf meine Hände im Schoß und sah nicht zum Haus zurück, denn ich wusste, wenn ich zurücksah, würde ich vollkommen zusammenbrechen, und irgendwo zwischen meinem Zimmer und der Haustür hatte ich beschlossen, dass ich das nicht vor ihm tun würde.

Er sprach erst, als wir fünf Minuten von Velmoor entfernt waren und der Campus hinter uns im Dunkeln verschwand.

„Du wirst nicht weinen.“

Es war keine Frage. Bei ihm war es nie eine Frage.

Ich hielt den Blick auf dem Fenster, auf den Straßenlaternen, die in langen orangen Streifen vorbeiflimmerten. „Hatte ich nicht vor.“

„Gut.“ Eine Pause. „Weinen hilft nicht.“

Den Rest der Fahrt sprachen wir nicht.

Sein Haus lag vierzig Minuten außerhalb der Stadt, hinter den Abschnitten der Straße, die glatt waren, vorbei an den Toren anderer Anwesen, jenseits des Punktes, an dem sich die Straßenlaternen nicht mehr die Mühe machten. Hohe Mauern. Schwarzes Tor. Nirgends ein Name, keine Nummer, nichts, woran man es von außen erkennen konnte. Ein Wachmann öffnete das Tor von innen, noch bevor Luca langsamer wurde, sah weder das Auto an noch mich.

„Raus“, sagte er und sah mich dabei an... Ich stieg aus und betrachtete das gesamte Gebäude, weil ich so etwas noch nie gesehen hatte.

Das Haus selbst bestand aus Glas und Beton und scharfen Winkeln, modern auf eine Art, die absichtlich wirkte, fast aggressiv. Groß. Zu groß für eine einzige Person, was bedeutete, dass er entweder Gäste empfing oder wollte, dass der Raum andere klein wirken ließ. Wie ich in der Einfahrt stand und daran hochsah, dachte ich: Das ist ein Ort, an dem man blutet, kein Ort, an dem man lebt.

Er parkte in einer Garage mit drei anderen Autos, alle schwarz, alle teuer, alle sahen aus, als hätten sie noch etwas Wichtiges vor. Ich folgte ihm durch eine Seitentür in die Küche, Edelstahlflächen, keine Fotos an den Wänden, keine Magnete am Kühlschrank, nirgends ein Hinweis darauf, dass je ein Mensch mit Gefühlen diesen Raum bewohnt hatte.

Er stellte meine Reisetasche auf die Kücheninsel. Das Geräusch hallte.

„Oben“, sagte er. „Zweite Tür links. Dein Zimmer.“

„Mein Zimmer?“ Die Worte kamen heraus, bevor ich sie aufhalten konnte.

Er sah mich an, wirklich an, so wie er es tat, wenn er sichergehen wollte, dass man etwas verstanden hatte. „Du hast doch nicht gedacht, dass du bei mir schläfst?“

Mein Gesicht wurde heiß. „Nein. Ich dachte nur...“

„Zweite Tür. Links. Das Bad ist drin.“ Er wandte sich wieder dem Waschbecken zu. „Verlass heute Nacht das Zimmer nicht.“

„Warum?“

Er antwortete nicht. Er drehte nur den Wasserhahn auf und fing an, sich die Hände zu waschen, langsam, gründlich, methodisch, und ich sah ihm dabei zu, und etwas an der Art, wie er es tat, ließ mir die Nackenhaare zu Berge stehen, denn so wusch man sich nicht die Hände nach einem normalen Abend. So wusch man sich die Hände nach etwas ganz anderem.

Und dann sah ich es.

Auf der Arbeitsplatte neben dem Messerblock. Eine Waffe. Nicht in einer Schublade versteckt, nicht in einem Etui weggeschlossen, sie lag einfach da, schwarz und metallisch und schwer aussehend, als wäre sie so gewöhnlich wie ein Toaster. Als würde sie hier wohnen. Als hätte sie schon immer hier gewohnt.

Ich hörte auf zu atmen.

Luca sah, dass ich hinsah. Er machte keine Anstalten, sie zu verstecken. Erklärte sie nicht, entschuldigte sich nicht dafür, erkannte nicht einmal an, dass sie ungewöhnlich war. Er trocknete sich einfach die Hände an einem schwarzen Handtuch, nahm die Waffe, prüfte das Magazin mit der geübten Leichtigkeit von jemandem, der es zehntausendmal getan hatte, und legte sie wieder hin.

„Zweite Tür“, sagte er noch einmal. „Links.“

Ich schnappte mir meine Tasche. Meine Hände zitterten. Ich nahm die Treppe, bevor ich zu genau darüber nachdenken konnte, was ich ihn gerade hatte tun sehen und was es darüber sagte, für was für einen Mann ich Kinder austrug.

Das Zimmer war leer auf die Art von Räumen, die vorbereitet, aber nicht bewohnt worden waren: ein Kingsize-Bett mit straff gezogenen grauen Laken, Verdunklungsvorhänge, nichts an den Wänden, nichts im Schrank. Wie ein Hotelzimmer, nur kälter. Als hätte hier nie jemand geschlafen, aber der Raum hätte auf jemanden gewartet.

Ich schloss die Tür. Schloss ab. Setzte mich auf die Bettkante, sah auf meine Hände und dachte: Das ist jetzt mein Leben.

Ein Haus mit Waffen auf der Arbeitsplatte. Ein Mann, der sich Blut von den Händen wusch, als wäre es nichts. Und Zwillinge, zwei kleine unmögliche Wesen, die von mir verlangen würden, mutiger zu sein als je zuvor in meinem ganzen Leben, und ich hatte absolut keine Ahnung, wie ich das anstellen sollte.

Ich presste eine Hand flach auf meinen Bauch. Immer noch flach. Immer noch derselbe Bauch, mit dem ich heute Morgen aufgewacht war, vor allem. Aber nicht mehr lange.

Ein Klopfen an der Tür. Nur eines, ohne zu fragen.

Ich antwortete nicht.

Sie öffnete sich trotzdem. Natürlich. Luca stand im Türrahmen, ohne einzutreten, als gäbe es eine Linie, die er heute Nacht nicht überschreiten wollte.

„Arzttermin morgen. Neun Uhr. Komm nicht zu spät.“

Ich sah zu ihm hoch. „Wie hast du schon...“

„Ich weiß alles über dich, Natalie.“ Er sagte es einfach, ohne Hitze, so wie man eine Tatsache feststellt, die keine Betonung braucht. „Was du isst. Wen du anrufst. Wann du deine Periode hattest.“

Etwas Kaltes zog durch mich, das nichts mit der Temperatur im Raum zu tun hatte. „Du hast meinen Zyklus verfolgt?“

„Ich verfolge Bedrohungen.“ Seine Augen fielen für einen Moment auf meinen Bauch, eine Sekunde, vielleicht weniger, dann kamen sie zurück. „Sie sind jetzt auch welche.“

Bedrohungen. Er hatte gerade meine Babys Bedrohungen genannt, in derselben flachen Stimme, die er für alles benutzte, und das Beängstigende war, dass ich verstand, was er meinte, dass sie in seiner Welt Verwundbarkeiten waren, Druckpunkte, Dinge, die gegen ihn verwendet werden konnten, und dieses Verstehen machte alles noch schlimmer.

„Schlaf ein bisschen“, sagte er. „Du wirst es brauchen.“

Er zog die Tür zu. Ich hörte, wie das Schloss von außen einrastete.

Ich saß einen Moment ganz still. Dann stand ich auf und probierte die Klinke. Verschlossen. Ging zum Fenster, Gitter, dekorativ und schwarz und aus Schmiedeeisen, aber trotzdem Gitter. Ich drückte meine Finger dagegen und stand im Dunkeln und begriff etwas mit der Klarheit, die nur dann kommt, wenn man mitten in der Realität einer Entscheidung steht, die man nicht rückgängig machen kann.

Ich war kein Gast.

Ich war ein Wertgegenstand.

Ich ging zurück zum Bett. Zog Bryans Hoodie über den Kopf und saß lange darin, atmete den Geruch von ihm ein, Seife und Weichspüler und Sonntagsessen und sechs Jahre des sichersten Menschen, den ich je gekannt hatte, und ich dachte an sein Gesicht, als es gebrochen war, und daran, dass er sich an der Tür nicht umgedreht hatte, und daran, dass ich das getan hatte. Ich hatte ihm das angetan.

Mein Handy vibrierte.

Bryan: Bist du in Sicherheit?

Ich starrte lange auf die Nachricht. Tippte: Ich weiß es nicht. Löschte es. Tippte: Ja. Ließ den Finger über „Senden“ schweben.

Sendete nicht.

Denn ich wusste nicht, ob Luca meine Nachrichten lesen konnte. Und ich wusste nicht mehr, was „Ja“ bedeutete. Und ich wusste nicht, wie ich mit Bryan wie ein normaler Mensch sprechen sollte, wenn das Letzte, was ich getan hatte, gewesen war, zu nicken, während ein anderer Mann ihm erzählte, dass ich Zwillinge trug und ging.

Ich schaltete das Handy aus. Schob es unters Kissen.

Dann legte ich mich in ein Bett, das nicht meines war, in einem Haus mit Waffen auf der Arbeitsplatte und Gittern vor den Fenstern, trug Zwillinge für einen Mann, der mich gerade in ein Zimmer gesperrt hatte, und weinte sofort los. Still, vorsichtig, das Gesicht in ein Kissen gedrückt, das nach nichts roch, denn der Hoodie war das Einzige in diesem Raum, das nach etwas Echtem roch, und ich war noch nicht bereit, in ihn hineinzuweinen.

Weinen hilft nicht.

Er hatte recht. Damit hatte er recht, und ich hasste ihn dafür, und ich weinte trotzdem, bis nichts mehr übrig war.

Irgendwo unten öffnete und schloss sich eine Tür.

Dann Lucas Stimme, leise, beherrscht, gefährlich.

„Ich habe dir gesagt, du sollst nie hierherkommen.“

Und eine Stimme, die ich erkannte, antwortete ihm.

Bryans.