El Karma de Sangre Blackwood

El Museo de Arte Moderno estaba transformado en una pecera gigante llena de tiburones con esmoquin y pirañas con vestidos de seda. El aire olía a una mezcla sofocante de perfumes caros, flores exóticas y la hipocresía que solo la gente con demasiado dinero puede destilar. Odiaba estos eventos. Los odiaba con cada fibra de mi ser, pero cuando tu mejor amiga, Sam, te ruega que la ayudes como "apoyo de relaciones públicas" porque su carrera depende de que esta gala benéfica sea un éxito, terminas enfundada en un vestido verde esmeralda que se ajusta más de lo legalmente permitido y practicando tu mejor sonrisa de "no voy a incendiar este lugar".—Recuerda: Chloe Ross —me susurró Sam antes de que entráramos—. Si alguien te pregunta, eres la consultora independiente de Nueva York. Nada de "Donovan", nada de insultar a los donantes y, por favor, nada de decir verdades incómodas.—Sam, pedirme que no diga verdades incómodas es como pedirle a un gato que no maúlle —le respondí, ajustando la c

Dominic BlackwoodNadie me toca la cara. Nadie me da la espalda. Y, sobre todo, nadie se ríe de mí en una habitación llena de personas que darían su vida por no respirar mi mismo aire.El rastro de su perfume, algo que olía extrañamente a cítricos y a una libertad que yo no conocía, todavía persistía en mi solapa cuando crucé las puertas de la mansión Blackwood. El silencio de mi hogar solía ser mi refugio, pero esta noche se sentía como una burla. El eco de la carcajada de esa mujer —Chloe Ross— resonaba en las paredes de mármol de la entrada, recordándome que había una grieta en mi control.—Estás tenso, Dom. ¿A quién mataste hoy o a quién olvidaste matar? —La voz de mi hermano mayor, Spencer, llegó desde la biblioteca.Entré y lo encontré rodeado de papeles y pantallas. Spencer era el lado "limpio" de los Blackwood. Mientras yo gobernaba las sombras y me manchaba las manos de sangre para mantener nuestro apellido en la cima, él manejaba el imperio legal con una frialdad matemática.

Dominic BlackwoodTres días. Habían pasado setenta y dos horas desde que esa mujer me tocó la mejilla y se marchó como si yo fuera un extra en la película de su vida. Mi paciencia, que de por sí era un hilo fino y desgastado, se había roto por completo.—Dime que tienes algo, Marco —gruñí, ajustándome los gemelos de plata frente al espejo de mi despacho.Marco, mi jefe de seguridad, entró con una tableta en la mano. Se veía inquieto, y eso nunca era una buena señal.—Es un fantasma, jefe. No hay ninguna "Chloe Ross" que sea consultora en Nueva York. El apellido Ross en Londres nos lleva a cientos de personas, pero ninguna encaja con su descripción. Sin embargo... —hizo una pausa, deslizando un mapa en la pantalla—. Nuestros hombres vigilaron las cámaras de seguridad de la gala benéfica. La seguimos hasta la estación de metro y luego perdimos el rastro, pero uno de los informantes de la zona este reconoció su rostro.—¿Y? —mi voz salió como un latigazo.—Se la ha visto entrar y salir de

La puerta principal no se abrió; fue arrancada de sus bisagras.—¡SÁCALE LAS MANOS DE ENCIMA! —un rugido, más animal que humano, hizo que Javier se congelara.No tuve tiempo de procesar nada. Javier fue arrancado de encima de mí con una violencia tan súbita que sentí el viento en mi cara. Escuché el sonido de carne golpeando carne, huesos rompiéndose y el grito ahogado de Javier antes de que el silencio volviera a reinar, roto solo por una respiración pesada y errática.Cerré los ojos, temblando violentamente en el suelo. Esperaba que Dominic terminara el trabajo. Esperaba que me gritara por ser débil, o que se riera de mi estado.Pero lo que sentí fue una calidez inesperada.—Chloe... —su voz ya no era de terciopelo y lija. Era un susurro roto, cargado de una furia contenida que no iba dirigida a mí—. Mírame.Abrí los ojos. Dominic estaba arrodillado frente a mí. Su traje impecable estaba manchado de la sangre de Javier, sus nudillos estaban desgarrados y sus ojos... Dios, sus ojos y

Dominic BlackwoodEl sótano de la mansión Blackwood no tiene ventanas. No las necesita. El aire aquí abajo es pesado, con un olor persistente a humedad, hierro y el miedo rancio que emana de los hombres que saben que su vida ha llegado a un callejón sin salida.Bajé las escaleras con una calma que habría aterrorizado a cualquiera, pero mis nudillos, todavía enrojecidos por los golpes del día anterior, ansiaban terminar el trabajo. Marco me esperaba junto a la puerta de acero reforzado.—Está despierto —dijo Marco, con voz monótona—. No ha dejado de lloriquear.—Ya no llorará por mucho tiempo —respondí, entrando en la habitación.Javier estaba atado a una silla de madera reforzada en el centro del cuarto, bajo una bombilla desnuda que oscilaba levemente. Su rostro era un mapa de hematomas y sangre seca. Cuando me vio, sus ojos se abrieron con un pavor primitivo. Intentó hablar, pero el sonido que salió de su boca fue un gemido ahogado por la mordaza.Me quité la chaqueta del traje, la