Chapitre Cinq : Le Poids des Secrets

La matinée semblait étrange.  

La lumière chaude du soleil se déversait sur le sol en marbre comme si la nuit précédente n'avait pas eu lieu… comme si je n'avais pas vu un homme masqué mourir aux mains de l'homme le plus craint d'Europe. Le contraste me troublait plus que la violence elle-même. La vie ne devrait pas paraître si paisible après la terreur.  

Je étais assise, raide, au bord du grand lit, enveloppée dans un peignoir qui ne semblait pas être le mien.

Je n'aimais pas être faible, je haïssais ce sentiment de faiblesse qui semblait toujours me tenir d'une emprise serrée. Je savais que ce qu'il avait fait, c'était pour m'aider et que s'il n'avait pas abattu l'homme, j'aurais peut-être été celle qui était morte en ce moment, mais… mon esprit rejouait tout comme une boucle cruelle : l'attaque, l'acier froid de l'arme pressé contre ma peau, Damian tirant comme s'il clignait des yeux.

Il n'a pas hésité. Pas même une demi-seconde.  

Et la facilité avec laquelle il tuait un homme me terrifiait plus que l'homme lui-même.  

Un coup frappé à la porte brisa mes pensées tourbillonnantes.  

Irina entra, immaculée comme toujours, portant un plateau. « Petit déjeuner. »  

« Je n'ai pas faim, » murmurai-je.  

Elle le déposa quand même. « Tu devrais manger. Tu as perdu beaucoup de sang la nuit dernière. »  

Je clignai. « Sang ? »  

Irina désigna le bandage sur mon bras. Je n'avais même pas réalisé que j'avais été blessée… tout s'était passé trop vite.  

Son regard s'adoucit d'un fraction. « Tu es en sécurité. Monsieur Blackwell s'est assuré de cela. »  

Sûre. Le mot avait un goût étrange. Je n'étais pas sûre de vouloir de la sécurité si cela venait avec son nom.  

« Des attaques se produisent souvent ici ? » soufflai-je.  

Irina ne répondit pas tout de suite. « Pas pour lui. »  

Puis, après une pause : « Mais les gens connectés à lui… les gens connectés à ton père… ils attirent des ennemis. »  

Ma gorge seSerra. « Que vient faire mon père là-dedans ? »  

Irina hésita… quelque chose qu'elle ne faisait presque jamais… puis dit, « Monsieur Blackwell expliquera. »  

Elle baissa légèrement la tête et sortit.  

Super. Encore des secrets. Encore des questions.

***

Damian arriva des heures plus tard.  

Il ne frappa pas. Il ouvrit simplement la porte et entra, apportant avec lui une présence froide et dominatrice qui semblait redessiner la pièce.  

Il portait un costume noir parfaitement ajusté, sans cravate, les premiers boutons défaits. Ses cheveux étaient encore humides d'une douche, mais il n'y avait aucun signe de fatigue. Aucun signe qu'il avait tué un homme quelques heures plus tôt.  

Damian Blackwell ne ployait pas sous le poids de quoi que ce soit.

Et je sais que mon raisonnement est ridicule, car un homme comme lui devrait être habitué aux meurtres.

Son regard se posa sur le plateau intact. « Tu n’as pas mangé. »  

« J'ai dit à Irina que je n'avais pas faim. »  

Un muscle se contracta dans sa mâchoire. « Tu es en train de guérir. Tu as besoin de force. »  

Je le fusillai du regard. « Tu n’as pas le droit de me donner des ordres. »  

Cela lui valut un très léger incline de la tête… comme s'il était amusé que j'aie l'audace de le contester.  

« Assieds-toi, » dit-il calmement.  

« Je suis bien debout. »  

Ses yeux s'aiguisèrent. « Emilia. »  

Il y avait quelque chose dans la façon dont il disait mon nom… quelque chose qui ne semblait pas en colère, mais autoritaire. Inexorable.  

Je détestais que mes genoux s'inclinent avant que mon cerveau n'accepte.  

Il traversa la pièce et s'assit dans la chaise opposée. Sa posture était détendue, mais ses yeux ne manquaient rien.  

« Tu veux des réponses, » dit-il. « Tu les auras. Mais écoute attentivement. »  

Je croisa les bras. « J'écoute. »  

« L'homme qui t'a attaquée n'a pas été envoyé par ta belle-mère. »  

Mon souffle se glaça.  

Damian continua, la voix stable, contrôlée. « Il a été envoyé par quelqu'un qui voulait punir ton père. »  

« Mon père ? » murmurai-je. « Pour quoi ? »  

« Ton père n'était pas l'homme d'affaires tranquille qu'il prétendait être. » Le regard de Damian ne vacilla pas. « Il était impliqué dans des transactions avec des gens très dangereux. Des affaires qui ont mal tourné. Des gens sont morts. Des familles se sont effondrées. Et des dettes sont restées impayées. »  

Ma bouche se dessécha.  

« Il t'a caché tout cela, » ajouta Damian.  

Je déglutis difficilement. « Tu dis que l'attaque… la tentative de me tuer… c'est à cause de lui ? »  

« Oui. »  

Quelque chose en moi se fissura d'une manière qu'elle ne l'avait jamais fait auparavant.  

Mon père. L'homme que j'avais admiré. L'homme dont l'absence faisait encore mal comme une lame pressée contre mes côtes.  

« Il ne ferait jamais… » Ma voix se brisa.  

Damian se pencha lentement en arrière, son expression impassible. « Les hommes bien font des choses terribles. Les hommes terribles en font des pires. Quelle catégorie il appartient n'est plus pertinent maintenant… ce qui compte, c'est que tu vis avec les conséquences. »  

« Je n'ai rien fait, » dis-je, tremblante. « Je ne savais même pas… »  

« Cela, » coupa Damian, « n'importe peu aux personnes cherchant vengeance. »  

Des larmes menaçaient, mais je les clignai rapidement, refusant de lui montrer ma faiblesse.  

« Alors, que se passe-t-il maintenant ? » murmurai-je. « D'autres attaques ? D'autres tueurs viennent pour moi à cause de quelque chose que je n'ai pas fait ? »  

« Pas tant que je suis là, » dit simplement Damian.  

Je le regardai. « Pourquoi est-ce que ça t'importe ? Tu ne me connais pas. Tu m'as achetée ! »  

Son expression ne changea pas. « Tu étais déjà marquée pour la mort. Te garder en vie n'est pas de la gentillesse… c'est une nécessité. Si tu meurs sous mon toit, je vais à la guerre. »  

« Et tu ne veux pas de guerre ? »  

Il esquissa un demi-sourire glacial, dénué d'humour. « Je n'ai jamais dit ça. »  

Un frisson me parcourut.  

Damian n'avait pas peur de l'ennemi qui me chassait.  

Il n'avait peur de rien.  

Il était le genre d'homme que les autres craignaient de se réveiller.  

Mon souffle tremblait. « Donc je suis un appât ? Une raison pour que tes ennemis viennent te chercher ? »  

« Non. » Sa voix s'adoucit légèrement. « Tu es un dommage collatéral que ton père a laissé derrière. Je gère les conséquences. »  

Les mots piquaient. Ils étaient francs, cruels dans leur honnêteté… mais ils semblaient plus réels que tout ce qu'on m'avait dit depuis que mon père était mort.  

Je me levai brusquement. « J'ai besoin d'air. »  

Damian ne me l'interdit pas. Il ne fit que me suivre.

Nous sortîmes sur le balcon surplombant des miles de forêt et la ligne d'horizon lointaine de Londres. Le vent tirait sur mon peignoir. Je fermai les yeux, essayant de respirer, essayant de stabiliser la panique qui me dévorait la poitrine.  

Damian se tenait à mes côtés, silencieux, immuable.  

« Dis-moi tout, » dis-je. « Ne retiens rien. »  

Il ne me regarda pas — il regardait l'horizon.  

« Ton père a passé un accord avec un cartel il y a dix ans, » dit Damian. « Un accord qui s'est effondré. Un homme est mort. Son frère a juré de se venger. »  

« Et maintenant il vient pour moi ? »  

« Il l'a déjà fait. »  

Mon souffle se coinça.  

Damian continua, le vent portant sa voix. « Il essaiera à nouveau. Il essaiera plus fort. »  

Je me tournai vers lui, la voix instable. « Pourquoi me protèges-tu ? »  

Enfin, il croisa mes yeux.  

« Parce que, » dit-il lentement, « je n'aime pas que les gens touchent à ce qui est en ma possession. »  

Ma colonne vertébrale se raidit. « Je ne suis pas ton… »  

« Tu es sous ma protection, » corrigea-t-il calmement. « Et cela te rend mienne… pour l’instant. »  

Ses mots provoquèrent un mélange de colère et de quelque chose d'autre — quelque chose de déstabilisant… en moi.  

« Tu n'as pas le droit de me revendiquer, » dis-je, la voix brisée. « Tu ne me connais même pas. »  

Il s'approcha un peu plus près.  

Sans me toucher.  

Mais assez près pour que je sente sa chaleur.  

« Je sais assez, » murmura-t-il. « Je sais que tu es terrifiée. Je sais que tu pleures un père que tu ne connaissais pas vraiment. Et je sais que le monde veut te voir morte — mais il échouera parce que tu respires sous mon toit. »  

Il marqua une pause. Puis :  

« Et personne ne prend ce qui est à moi. »  

Un frisson me parcourut. Il ne parlait pas de romance. Ni d'affection.  

Il parlait de pouvoir. De territoire. De survie.  

Et pourtant…  

La façon dont il le disait fit quelque chose dans ma poitrine se resserrer douloureusement.  

Je ne savais pas si c'était de la peur.  

Ou le début terrifiant de la confiance.  

« Mange, » dit-il à nouveau, en faisant un pas en arrière. « Tu auras besoin de ta force. »  

« Pour quoi ? » murmurai-je.  

Damian regarda à nouveau la forêt… expression plus froide que l’hiver.  

« Pour celui qui viendra ensuite. »  

Un tremblement me parcourut.  

« Tu as dit qu'ils essaieraient à nouveau, » murmurai-je.  

« Oh, ils le feront, » répondit-il. « Ton père s'est fait des ennemis très puissants. »  

Il se dirigea vers la porte, puis s'arrêta.  

« Et Emilia, » ajouta-t-il sans se tourner, « ne t'éloigne pas trop. Je ne te sauverai pas deux fois en un jour. »  

La porte se ferma derrière lui.  

Mon cœur battait la chamade.  

Parce que pour la première fois… je réalisai quelque chose de terrifiant.  

Les tueurs n'étaient pas le plus grand danger dans ce manoir.  

Damian Blackwell l'était.