Chapitre 7 : Le jeu a commencé

{Point de vue de Rosa}

La pluie m'a suivie chez moi. Elle s'est accrochée à l'ourlet de ma robe, a glissé le long de mes manches, a coulé dans les fentes de mes clés alors que j'essayais d'en insérer une dans le contact de ma voiture. Mes doigts tremblaient. Pas à cause du froid, non, mais à cause de ce qui me brûlait maintenant la peau.

Jericho Vecchio.

Le motard aux yeux tranquilles. L'homme à qui j'avais confié mon cœur.

Le loup et l'agneau partageaient le même corps.

Je ne sais pas comment je suis entrée dans la maison. J'ai été complètement inconsciente de tout ce qui m'entourait jusqu'à ce que j'ouvre la porte de ma chambre. Je l'ai refermée derrière moi et je m'y suis appuyée, laissant ma tête retomber avec un bruit sourd. La pièce était sombre, à l'exception du clair de lune qui pénétrait à travers les stores, une fine bande argentée traversant le sol. Tout sentait légèrement la pluie et le bourbon.

Je détestais ça.

Mes chaussures ont écrasé le carrelage alors que je me dirigeais vers le comptoir, j'ai laissé tomber mon sac à main et j'ai enlevé mon manteau.

L'image du portefeuille ne m'a pas quittée de l'esprit. Son visage. Son nom.

Vecchio.

Depuis trois ans, ce nom hantait mes reportages, mes nuits, mes pensées. Chaque affaire qui était morte avant le procès, chaque témoin qui avait disparu, chaque dossier qui était revenu lourdement expurgé, tout cela menait à cette seule famille.

Et maintenant, j'ai enfin compris comment tout cela s'était passé. C'était à cause de l'autre identité, celle qui était assise tranquillement à côté de moi dans le bar, m'écoutant pleurer.

J'ai ri, bas et amer. Le son ne m'appartenait plus.

J'ai ouvert mon sac à main et sorti mon téléphone. Le numéro de Derek était toujours le premier du journal. Je l'ai regardé. Le souvenir de lui et de ce qu'il avait dit vacillait comme une ampoule mourante.

Il ne m'a jamais aimée.

C'est peut-être pour ça que ça faisait moins mal que ça n'aurait dû.

J'ai jeté le téléphone sur le comptoir et je me suis servie un verre à la place. Whisky. J'ai presque ri de moi-même. Je me sentais tellement pathétique.

Le verre tremblait dans ma main tandis que je buvais une gorgée. Je pouvais sentir mon pouls dans ma gorge, stable et furieux.

Il y avait du pouvoir dans la connaissance.

Et j'avais enfin quelque chose qui pouvait briser les Vecchio.

L'horloge au mur a sonné doucement. Un, deux, trois. Et puis, on a frappé.

Mon corps s'est raidi. Trois coups courts et précis. Je savais que c'était lui avant même qu'il n’entre. J'ai laissé tomber le verre sur le comptoir et me suis dirigée vers la porte.

« Qui est-ce ? », ai-je appelé.

Silence. Puis sa voix, basse et douce : « Ouvre. »

Jericho.

Pendant une seconde, je n'ai pas pu respirer. Il ne pouvait pas savoir que j'avais découvert son identité de motard. Je ne pouvais pas gâcher ça avant même que ça commence.

J'ai pris une profonde inspiration et essayé de me calmer en ouvrant la porte. Il se tenait là, dans le couloir, à moitié trempé, les cheveux plaqués par la pluie, le col de sa veste relevé. On aurait dit qu'il n’avait pas dormi depuis des jours… ou qu'il n’en avait pas besoin.

« Nous devons parler », a-t-il dit.

J’ai presque ri. « Maintenant ? À deux heures du matin ? »

« Maintenant », a-t-il répété en me dépassant et en entrant avec désinvolture. Il sentait le cuir mouillé et la fumée, et quelque chose de plus sombre en dessous. Quelque chose de cher et de dangereux.

Il a scruté la pièce d'un regard rapide, le genre de regard qui mesure les sorties, les menaces et les faiblesses. Puis il s'est retourné vers moi.

« Tu n'étais pas censée être dans ce bar ce soir. »

« Je n'avais pas réalisé que j'avais besoin d'une autorisation pour boire », ai-je dit.

« Pas d'autorisation », a-t-il répondu d'un ton égal. « Juste prudence. »

Il a fait un pas de plus. Je n'ai pas bougé.

« Les gens parlent, Rosa. Le genre de gens qui traînent là-bas, ils remarquent des choses. Ils reconnaissent des visages. »

« Comme le tien ? »

Ses yeux ont brillé. « Comme le tien. »

Le silence entre nous a bourdonné, tendu.

Il a jeté un coup d'œil à la bouteille de whisky sur le comptoir et si je ne l'avais pas su mieux, j'aurais pensé que ce n'était pas à lui que je parlais plus tôt.

« La soirée d'hier a été difficile ? »

« Ne commence pas. Ce n'est pas ce que tu penses. »

« Si, pour toi, ça a été difficile. »

Il a expiré par le nez, un son quelque part entre un soupir et un grognement. Ensuite, « Je suis venu te dire quelque chose », a-t-il dit d'un ton plus doux.

« Vas-y », ai-je dit en croisant les bras. « Dis-moi. »

Il m'a étudiée un instant, comme s'il essayait de déterminer ce que je pouvais supporter.

« Il y a un événement demain. Obligatoire. Tous ceux qui comptent seront là. »

« Et par “tous ceux qui comptent”, tu veux dire… ? »

« Les familles. La mienne. Celle des autres. Tu viendras avec moi. »

Je l'ai regardé. « En tant que quoi ? Ta femme ou ta prisonnière ? »

Sa bouche s'est contractée. Presque un sourire, mais pas tout à fait.

« Les deux, si cela te fait bien te comporter. »

J'ai levé les yeux au ciel, mais ma poitrine s'est serrée.

« Et si je refuse ? »

« Tu ne le feras pas », a-t-il dit simplement. « Parce que tu es plus intelligente que ça. »

Il avait raison.

Mais je détestais qu'il le sache.

Je me suis détournée, faisant semblant d'être occupée avec le verre. « Alors cet… événement. Quelle est l'occasion ? »

Il s'est appuyé contre la porte en croisant les bras. La lumière a capté la chaîne en argent autour de son poignet.

« Un rassemblement de la vieille garde. C'est mon grand-père qui mène la barque. Ce n'est pas facultatif. »

« Ton grand-père », ai-je répété, essayant de paraître désintéressée alors même que les morceaux commençaient à s'emboîter dans ma tête. Danois Vecchio. Le marionnettiste. Le nom qui apparaissait encore dans les briefings classifiés et les dossiers morts.

J'ai gardé ma voix calme. « On dirait une réunion de famille. »

« On pourrait appeler ça comme ça », a-t-il dit en haussant les épaules. « Juste… ne dis rien à voix haute. »

Le silence qui a suivi n'était pas vide. Il était épais, plein de choses qu’aucun de nous ne disait. J'ai entendu la pluie s'adoucir contre la fenêtre, le léger bourdonnement de la ville en contrebas.

Puis il s'est avancé à nouveau, suffisamment près pour que je puisse sentir la chaleur qui s'échappait de lui. « Porte quelque chose de formel », a-t-il dit en me rasant du regard. « Et essaie de ne pas avoir l'air de comploter la mort de quelqu'un. »

« Drôle », ai-je rétorqué. « C'est exactement ce que j'avais prévu de porter. »

Son regard s'est attardé encore un instant, quelque chose d'illisible a vacillé, puis il s'est tourné vers la porte.

Il a fait une pause, la main sur le bouton. « Dors un peu, Rosa. »

Quand il est parti, je suis restée là un long moment, écoutant l'écho de ses bottes dans le couloir, le claquement de la porte de l'ascenseur, le bourdonnement lointain de la pluie.

Puis je me suis enfin laissée bouger. Le verre s'est brisé dans l'évier lorsque je l'ai laissé tomber.

Demain.

Un manoir rempli de démons, tous souriants.

Et j'allais marcher directement au centre de celui-ci.

⸻

Le lendemain matin, il a fait plus froid qu'il n’aurait dû. La lumière de la ville était grise, du genre qui ne s'engage jamais pleinement dans la journée. Je me suis habillée en silence. Une robe noire, élégante et simple, associée à des talons qui pourraient servir d’armes. Mes cheveux, épinglés. Mon visage, calme.

Le chauffeur envoyé par Jericho attendait en bas. Il n'a pas parlé. Il n'en avait pas besoin. La voiture a ronronné et a glissé dans les rues comme une ombre.

Au moment où nous avons atteint le domaine, mon cœur battait à un rythme mécanique et régulier.

La salle événementielle des Vecchio n'était pas ce à quoi je m'attendais. C'était pire. Plus vieux, plus lourd, le genre de bâtiment qui se souvenait des choses. Des portails en fer, des chemins pavés, des fenêtres qui brillaient comme des yeux vigilants. La pluie avait cessé, mais le sol brillait toujours, comme si le monde n'avait pas encore décidé s'il devait se nettoyer ou se noyer.

Jericho attendait à l'entrée. Costume noir, gants, ce même sang-froid impossible. Lorsque nos regards se sont croisés, quelque chose s'est serré dans mon ventre. Que ce soit de la colère ou de la peur, je ne pouvais plus le dire.

Il a offert son bras.

« Rosa. »

J'ai hésité, puis je l'ai pris. Sa chaleur s'est infiltrée à travers le tissu et j'ai dû m'empêcher de reculer.

À l'intérieur, l'air sentait l'argent et le vieux sang. Des hommes en costumes sur mesure, des femmes avec des diamants suffisamment tranchants pour être taillés. Les conversations bourdonnaient comme de l'électricité statique. Chaque sourire était une arme.

Jericho s'est rapproché.

« Garde la tête haute. Ne parle pas à moins qu'on te le demande. Et quoi que tu fasses… »

« Ça ne t'embarrasse pas ? », ai-je murmuré.

« Ne plaisante pas », a-t-il dit d'une voix plate.

Nous nous sommes enfoncés plus profondément dans le hall, vers le grand escalier où une silhouette nous attendait. Le personnage était plus âgé, royal et dangereux, tout comme le pouvoir l'est toujours. Danois Vecchio.

Le grand-père de Jericho.

Il s'est retourné lorsque nous avons approché, son regard m'a balayée, vif et évaluateur. Puis, à ma grande surprise, il a souri.

« C'est donc la femme qui a réussi à apprivoiser mon petit-fils », a-t-il dit. Sa voix était douce, mais il y avait un côté tranchant en dessous.

« Apprivoiser n'est pas le mot que j'utiliserais », ai-je répondu avant de pouvoir m'arrêter.

Danois a ri. « Bien. Je préfère les femmes qui mordent. »

Jericho m'a regardée. En partie avertissement, en partie amusement.

À mesure que nous avancions, des murmures nous suivaient. J'en ai attrapé des fragments. Procureure, épouse, traîtresse.

J'ai continué de marcher.

La nuit ne faisait que commencer et chaque pas ressemblait à une nouvelle allumette dans le noir. Je ne savais pas qui brûlerait en premier. Eux ou moi.

Mais une chose était certaine.

Le jeu avait changé.

Et j'étais enfin assise à table.