Chapitre 2 : Flash-back

{Point de vue de Rosa}

Trois mots ont suffi à ruiner ma vie. « Je le veux. »

J'étais encore en train d'accepter la réalité. Je me suis réveillée plusieurs nuits en espérant que tout cela n'était qu'un rêve. Mais ce n'était pas le cas.

La chambre était aussi silencieuse que les jours précédents.

Quatre jours. C'était le temps qui s'était écoulé depuis le mariage. Quatre jours entiers à me réveiller dans une chambre qui n'était pas la mienne, dans le manoir que je rêvais autrefois de voir brûler. Le domaine Vecchio.

Je ne l'avais pas revu depuis.

Pas une seule fois.

Ce mariage n'était pas une plaisanterie. J'avais la bague pour le prouver. Et le nom. Mme Rosa Vecchio.

« Mon Dieu, rien que d'y penser, j'en ai la chair de poule. »

Je m'attendais à être torturée, attachée à une chaise pendant que Jericho gravait sur ma peau des leçons sur ce qui arrivait aux bienfaiteurs. Mais au lieu de cela, j'ai eu droit à un petit-déjeuner au lit et à des dîners servis comme si j'étais une héritière choyée. Il y avait même un dessert. Que cherchait-il à faire ?

Je connaissais bien les méthodes de torture peu orthodoxes. Était-ce l'une d'entre elles ?

Le pire, c'était la façon dont les domestiques me regardaient. Comme si j'étais une vile meurtrière. C'étaient eux qui travaillaient pour un criminel ! Pas moi !

Certains me craignaient, d'autres me détestaient, mais aucun d'entre eux ne m'adressait la parole. Ils se déplaçaient comme si je n'étais même pas là. Polis, silencieux, distants. Comme s'ils attendaient de voir ce que j'allais faire, ce qu'il allait faire. Si j'allais être tuée. Ou pire encore...

Je n'ai rien mangé.

Non pas parce que je n'avais pas faim — mon estomac me tenaillait depuis des jours — mais parce que je ne faisais pas confiance à la nourriture. Qui savait ce qu'ils mettaient dans les plats ?

Je faisais les cent pas, réfléchissant à des moyens de m'échapper.

La pièce était trop grande pour sembler réelle, avec une coiffeuse qui coûtait probablement plus cher que tout mon appartement et des rideaux si épais qu'ils pouvaient bloquer le soleil pour toujours. Je n'ai pas pris la peine d'ouvrir les fenêtres. À quoi bon ? Même si je criais, cette propriété était entourée de murs comme une forteresse.

Pourquoi m'avait-il épousée ?

Cette question tournait en boucle dans ma tête. Mais je connaissais la réponse sans qu'on me la dise. Après tout, j'avais ruiné l'une des plus grosses affaires qu'ils aient jamais conclues.

Mon esprit s'est évadé vers le moment où tout avait commencé. 

▪︎▪︎▪︎

J'ai enfoncé la porte du bureau d'un coup de talon, deux sacs suspendus à mon épaule, un café dans une main, mon téléphone dans l'autre. Les lundis matins étaient toujours un enfer. J'ai revêtu mon visage impassible. La procureure Rosa Lina, prête à ensevelir toute la semaine sous la paperasse et les assignations à comparaître.

« Salut, patronne ! », m'a lancé Jimenez depuis son cabinet alors que je passais devant lui. « Dis-moi que tu vas enfin prendre des vacances. »

« Je prendrai des vacances quand la mafia prendra sa retraite », ai-je rétorqué en posant ma tasse sur le bord de mon bureau. « D'ici là, dis à ta femme de continuer à m'envoyer ces délicieuses pâtisseries. »

Tout le monde a ri. Un rire faible et fatigué, typique du lundi. La plupart d'entre nous étions là depuis trop longtemps. Et certains commençaient tout juste à s'habituer au rythme des affaires judiciaires et criminelles. Mais pas moi.

J'avais trop souffert pour des affaires qui n'aboutissaient à rien. Le système s'en fichait, mais pas moi. 

« Rosa ! »

Je me suis retournée vers la voix, celle du policier Clark, toujours vêtu de son jean délavé et de son coupe-vent de la police métropolitaine, tenant un dossier et arborant un demi-sourire.

« Tu as cette expression », ai-je dit.

« Quelle expression ? »

« L'air qui dit "ça y est". Crache le morceau. »

Il a brandi le dossier, taquin. « Ton travail acharné a porté ses fruits. On passe à l'action. Ce soir. »

Je l'ai fixé du regard. « La cargaison Vecchio ? »

Il a acquiescé. « Retrouve-moi en bas dans vingt minutes. Le capitaine a dit que tu avais carte blanche pour voir ça. »

J'ai enlevé ma veste dans le fourgon de surveillance et enfilé mon gilet pare-balles par-dessus ma chemise. Le fourgon était dépouillé, rempli d'écrans, de câbles et de tasses de café froid. Clark était assis en face de moi, en train de charger son pistolet.

« Je ne suis même pas armée », ai-je murmuré en attachant mes cheveux en chignon.

« Tu n'es pas là pour tirer sur quelqu'un, tu te souviens ? Tu es là pour voir le résultat de ton travail. »

« Trois ans de ma vie, Clark. Trois ans à poursuivre ces salauds. »

« Et ce soir, on va les coincer. »

Le trajet s'est déroulé dans le silence. Le fourgon du SWAT a traversé la périphérie de la ville comme une bête lente. Lorsque nous sommes arrivés dans la zone industrielle, il n'y avait plus que des routes en gravier, des entrepôts vides et personne.

« Ah, c'est typique chez eux », a murmuré Clark.

Nous nous sommes garés près d'un dépôt maritime incendié. L'équipe était déjà en position, avec des tireurs d'élite sur les toits, des drones dans les airs et des hommes au sol.

Ils m'ont tendu des jumelles.

« Quai de chargement est, deux groupes », ai-je dit en réglant les lentilles. « Il semble y avoir des gardes du corps postés à toutes les entrées. Aucun signe de Vecchio pour l'instant. »

L'un des agents s'est penché vers moi. « Tu le reconnaîtras quand tu le verras, n'est-ce pas ? »

« Tu plaisantes, Peter ? », ai-je répondu en souriant.

Nous avons tous attendu pendant ce qui m'a semblé être une éternité.

Et puis j'ai vu quelque chose.

Une moto a rugi sur la route. Noire brillante. Casque teinté. Le genre d'entrée spectaculaire qui le caractérisait.

Il s'est arrêté à côté de la foule et a retiré son casque.

« Jericho Vecchio est là », ai-je murmuré, sans parvenir à cacher mon excitation.

Il était plus grand en vrai. Plus large aussi. Ses cheveux étaient un peu plus longs que sur les photos et lissés vers l'arrière. Il a tendu son casque à quelqu'un, a murmuré quelque chose que je n'ai pas entendu, puis a allumé une cigarette d'une main.

J'ai baissé mes jumelles. « Bon, les gars. Rendons Las Vegas beaucoup moins dangereuse qu'elle ne l'est. »

« Cible confirmée », a dit Clark dans son talkie-walkie. « Tout le monde, restez vigilants. À mon signal. »

Voilà. L'homme responsable de la mort de ma mère. Celui qui s'en était tiré pendant que nous avions couru partout à la recherche de preuves et prié pour que justice soit faite.

Mon souffle s'est coupé.

« Tu es prête ? », a demandé Clark, d'une voix plus grave.

J'ai acquiescé, la mâchoire serrée.

La radio a grésillé une fois. C'était le signal.

J'ai regardé le tireur d'élite se déplacer sur le toit, son fusil prêt à tirer. Sa lunette était fixée sur la poitrine de Jericho Vecchio. Oh, comme j'aurais aimé qu'il vise plus haut... qu'il vise la tête.

Clark a compté à rebours, les doigts levés : « Trois, deux, un... »

Le coup est parti.

Et sa cible a manqué.

Des coups de feu ont éclaté avant même que je puisse jurer. Les acheteurs du cartel étaient les premiers à s'enfuir, se précipitant vers leur fourgon, les bras chargés de caisses — drogue, armes, qui sait ? Mais la mafia n'a pas paniqué. Ils se déplaçaient comme des soldats, calculateurs et rapides. Ils ont trouvé ce maudit tireur sur le toit en moins de vingt secondes.

Les balles ont sifflé dans la nuit. Je me suis jetée derrière le fourgon, le cœur battant si fort que je pouvais l'entendre dans mes dents.

Cris, sirènes, chaos. L'air empestait la poudre à canon et le sang.

« Rosa ! » La voix de Clark a déchiré le bruit. Il était accroupi à côté d'une pile de caisses, l'épaule couverte de sang. « Monte, maintenant ! »

Je l'ai ignoré. Mes yeux étaient rivés sur le seul homme qui continuait à marcher sous les balles.

Jericho Vecchio ne s'est même pas baissé. Il marchait au milieu du chaos comme s'il était à l'épreuve des balles.

« Putain. »

J'ai attrapé l'arme du policier mort à côté de moi et j'ai stabilisé ma main. 

Là, il s'est retourné. Juste une seconde.

« Non ! », a crié Clark.

J'ai tiré.

La balle ne l'atteignait jamais.

Quelqu'un s'était jeté devant lui. Je ne pouvais pas voir son visage, mais il semblait jeune.

« Merde. »

Ils étaient loyaux jusqu'au bout. Ils sont tombés lourdement au sol, le sang jaillissant de l'endroit où la balle les avait touchés.

Jericho a crié un nom, la fureur dans la voix. Même à travers le chaos, ses yeux ont croisé les miens.

Puis il a tiré.

Clark a hurlé en me poussant au sol. Son corps a pris le coup qui m'était destiné. Le bruit m'a transpercé le crâne. L'air était rempli de coups de feu, de crissements de pneus, d'hommes criant le nom de Jericho.

Puis, le silence.

Quand j'ai levé enfin les yeux, l'endroit était recouvert de sang. La mafia avait disparu, laissant derrière elle des caisses, des cadavres et une odeur de poudre brûlée.

Mon regard s'est posé sur Clark qui serrait son épaule de douleur.

« Pourquoi as-tu fait ça ? », ai-je crié. « Tu aurais pu mourir ! »

Mon cœur s'est mis à battre à tout rompre à cette pensée. Je ne voulais même pas l'imaginer.

Mes mains tremblaient tandis qu'elles se posaient sur son épaule, là où il avait été touché, et ma gorge s'est serrée. 

Il m'avait sauvée. Il avait pris une balle à ma place. 

La culpabilité s'est installée dans ma poitrine comme un poids de plomb.

« Mais je suis en vie », a dit Clark avec un sourire fragile. « Je vais bien, t'inquiète pas. » 

À ce moment précis, les ambulanciers sont arrivés et ont commencé à soigner les blessures de Clark. Je profitais de ce moment pour m'éloigner en rampant vers une caisse. Je l'ai ouverte avec mes doigts tremblants et j'ai souri malgré la douleur. Il y avait des cordes, des drogues, des armes et bien d'autres choses encore. Vecchio s'était peut-être enfui, mais cette caisse nous aiderait à le retrouver.

Dans l'ambulance, Clark s'est adossé en gémissant. « Après ça, plus d'opérations secrètes pendant un certain temps, Rosa. Et toi ? »

J'ai penché la tête, soudainement silencieuse. « La semaine prochaine, c'est l'anniversaire de sa mort. »

Il a acquiescé.

« Je ne pourrai pas marcher avec elle jusqu'à l'autel », ai-je dit doucement. « Et Derek n'est pas quelqu'un que mon père approuve, bien que je ne fasse pas confiance à mon père la plupart du temps... Je veux quand même que cette journée ait un sens. Alors. Je vais me marier. Peut-être que cela rendra cette journée moins déprimante. »

Il a haussé les sourcils. « Ah bon, même les bourreaux de travail se marient ? »

J'ai ri : « Tais-toi. »

« Mais pourquoi le mariage ? »

« Avant de mourir, maman m'a dit de me marier avec quelqu'un que j'aimais, même si c'était à la dernière minute... Je n'y ai pas prêté attention à l'époque, car je voulais me venger. Mais maintenant, je pense que c'est le moment. »

J'ai fait une pause, puis j'ai ajouté en rougissant : « En plus, je suis amoureuse de Derek depuis que je l'ai rencontré. »

Clark a gloussé : « Pauvre type. »