Kapitel 4 – Das Blut der Lügen

Lyra

Das Viertel stinkt nach Resignation.

Die Wände sind von Schimmel überzogen, leprakrank, vom Zahn der Zeit geschwärzt. Die Fenster, mit Brettern oder Plastikplanen verbarricadiert, zittern im Wind. Bei jedem Schritt sinken meine Absätze in einen rissigen Asphalt, der mit schmutzigem Wasser vollgesogen ist. Aufgerissene Müllsäcke liegen vor den Treppenhäusern, und eine hungrige Katze schlüpft mir mit einem Miauen zwischen die Beine.

Ich gehe weiter, den Blick gesenkt, die Gliedmaßen noch taub von jener Nacht, in der ich alles gegeben, alles verloren, alles zurückgewonnen habe.

Ich steige die Treppen hinauf. Der Geruch von ranzigem Frittieröl, feuchter Wäsche und schlecht verdautem Zorn umhüllt mich sofort. Bei uns atmet nichts. Nichts leuchtet. Nicht einmal die Liebe.

Ich öffne die Tür. Sie quietscht wie immer.

Cassandre ist da. Sie sitzt auf dem alten braunen Sofa mit den zerrissenen Armlehnen, eine Tasse Kaffee in der Hand. Die Haare zerzaust. Wie eine Königin in einem verrotteten Königreich.

Sie wirft mir einen wütenden Blick zu, die Brauen zusammengezogen:

— Wo warst du gestern? Du bist nicht nach Hause gekommen! Du musst mit diesem wilden Typen geendet sein!

Ihre Stimme durchbohrt mein Trommelfell. Früher hätte ich geschwiegen. Früher hätte ich mich entschuldigt.

Aber nicht mehr.

Ich trete vor. Und ohne Vorwarnung, ohne ein Wort, ohrfeige ich sie.

Der Klang schlägt in den Raum. Trocken. Brutal.

Cassandre taumelt. Ihre Augen weiten sich. Sie fällt, stürzt auf den Boden mit einem erstickten Stöhnen.

Sie hat nicht einmal Zeit zu reagieren. Mein Zorn, lange zurückgehalten, bricht endlich aus. Ich schlage sie erneut. Sie schreit, schützt ihr Gesicht, krabbelt auf allen Vieren bis zur Anrichte zurück.

— Du verrückte Zicke! schreit sie. Du wirst mir den Kiefer brechen!

— Ich hätte dich schon gebrochen, wenn ich wie du wäre, spucke ich aus. Aber ich schlage für die Wahrheit. Nicht um herabzusetzen.

Unsere Eltern stürzen ins Wohnzimmer. Meine Mutter im Bademantel, das Gesicht zerknittert vom Schlaf. Mein Vater, wütend, die Fäuste geballt.

— Lyra! brüllt er. Bist du verrückt oder was? Wie kannst du so brutal sein?

Ich starre ihn an. Er hat mich nie wie seine Tochter angesehen. Nur wie eine weitere Last.

Cassandre richtet sich weinend auf, die Wange rot, die Lippen zitternd:

— Dreckige Undankbare! Bastard! Wir haben dich adoptiert und so dankst du uns? Du solltest dankbar sein, an unserem Tisch zu essen!

Das Wort lässt mich erstarren.

Adoptiert.

Alles in mir friert ein. Als würde sich der Raum zusammenziehen. Als hätten sich all der Lärm, all das Hässliche, all die Erinnerungen an dieses Haus aufgereiht, um diesem Wort Bedeutung zu geben.

Adoptiert.

Ich weiche einen Schritt zurück, das Herz plötzlich leer.

— Das ist also der Grund… flüstere ich. Kein Wunder, dass ihr mich immer wie eine Dienerin behandelt habt.

Ich sehe in ihre Gesichter. Ich erkenne die Panik in ihren Augen. Das, was sie tief begraben hatten, ist gerade an die Oberfläche gekommen.

— Ihr habt mich mit Groll großgezogen, setze ich mit zitternder Stimme fort. Nicht mit Liebe. Und wisst ihr was? Ich werde euch alles zurückzahlen. Jeden Cent. Jede Mahlzeit. Jedes Kleidungsstück. Ihr schuldet mir nichts mehr. Denn ab heute… gehöre ich nicht mehr zu dieser verdammten Familie.

Die Türklingel läutet.

Alle erstarren.

Ich drehe mich um, noch atemlos. Ich öffne.

Auf der Türschwelle steht eine elegante Frau, die Haare zu einem perfekten Dutt hochgesteckt, die Augen voller Tränen. Ein Mann, aufrecht wie ein Schwert, an ihrer Seite. Zwei Bodyguards in dunklen Anzügen flankieren die Szene. Ein Luxusauto glänzt weiter unten, vor den Müllcontainern geparkt.

Die Frau sieht mich an, als hätte sie den Atem zurückgewonnen, der ihr geraubt wurde.

Dann, ohne zu zögern, zieht sie mich in ihre Arme und bricht in Tränen aus.

— Mein Schatz… du hast so viel gelitten…

Ich stehe wie versteinert. Ihre Arme sind warm. Fremd. Aufrichtig.

Cassandre taucht hinter mir auf, perplex:

— Sie verwechseln die Person!

Die Frau tritt einen Schritt zurück, sieht mir in die Augen.

— Nein, murmelt sie. Wir suchen unsere Tochter seit Jahren…

Mein Mund öffnet sich, aber kein Wort kommt heraus.

Sie wendet sich dem Mann zu. Er nickt langsam, das Gesicht erschüttert.

— Du hast Liora geheißen, sagt er. Du warst drei Jahre alt, als… als wir dich verloren haben.

Er zieht ein Foto heraus. Ein lächelndes kleines Mädchen, braune Locken, weißes Kleid. Und dort, auf ihrem Arm, ein Muttermal.

Die Frau ergreift meine Hand, krempelt meinen Ärmel hoch.

Das Gleiche. Genau das Gleiche.

Meine Mutter: diese Unbekannte weint noch mehr.

— Du hast dich im Park verlaufen, an einem Sonntagnachmittag. Und… und als wir zurückkamen, warst du nicht mehr da. Wir glauben, dass deine Nanny… sie… sie hat dich mitgenommen. Niemand hat sie je wieder gesehen. Und du… wir haben überall nach dir gesucht. Du warst zu klein, um deinen Namen zu sagen. Du hattest es vergessen…

Meine Kehle schnürt sich zu. Mein Blick schwankt.

Ich drehe mich um.

Ich sehe Cassandre, bleich. Meine Adoptiveltern, schweigend.

Ich habe nichts mehr, was ich ihnen sagen kann.

Ich mache einen Schritt auf die Frau zu. Zu der, die mich gesucht hat, die auf mich gehofft hat. Zu dieser Wahrheit, von der ich nie zu träumen gewagt hätte.

Sie öffnet mir die Arme.

— Du bist mein Kind.

Ich falle gegen sie.

Zum ersten Mal seit Jahren weine ich. Wirklich. Keine Wut. Keine Scham. Keine Einsamkeit.

Nur… eine Traurigkeit, die zu alt, zu schwer ist, um endlich fließen zu dürfen.

Sie wiegt mich, als wäre ich immer noch dieses verlorene Kind.

Und in ihren Armen fühle ich endlich ein Wort, das ich nie gekannt habe:

Zuhause.