LOGINDianeZwei Monate. Der Sommer hatte die Hügel bis ins Ocker verbrannt und war einem trockenen, windigen Herbst gewichen. Die Zeit war nicht in Tagen vergangen, sondern in Zyklen, in Ritualen.Mein Körper kennt seinen. Seine Hände. Das Gewicht seines Blicks, wenn er einen Raum betritt. Der Tonfall seiner Stimme, wenn er abends meinen Namen sagt, von der Schwelle unseres Schlafzimmers aus – unseres Schlafzimmers. Er sagt nicht mehr „das Schlafzimmer“. Das Possessivpronomen ist zu einer Tatsache geworden, zu einem Stein im Fundament dieser Welt.Ich sitze an der Frisierkommode, die er im ersten Monat hat aufstellen lassen. Ein Möbelstück aus altem Mahagoni mit einem großen Drei-Wege-Spiegel. Ich kämme mein Haar. Fünfzig Bürstenstriche, jeden Abend. Eine Routine, die ihm gefällt. Er liebt es, mich dabei zu sehen. Er sagt, es mache mich gelassen. Ich betrachte mein Spiegelbild. Das Ges
DianeEr setzt sich auf die Bettkante und zieht mich zwischen seine Beine. Er löst seinen Gürtel, lässt seine Hose gleiten, befreit sich ohne Eile. Dann legen sich seine Hände auf meine Hüften. Er zieht mich zu sich. Ich lege meine Hände auf seine Schultern, um das Gleichgewicht zu halten. Es ist ein Tanz, den wir oft geübt haben. Eine Choreografie erzwungener Intimität.Als er in mich eindringt, geschieht es ohne Gewalt. Eine sanfte, tiefe Besitzergreifung. Ich halte den Atem an. Meine Nägel graben sich in den Stoff seines Hemdes. Er hebt den Blick zu mir, seine Hände fest auf meinen Hüften verankert, führt mich in eine langsame Hin- und Her-Bewegung.– Sieh mich an, flüstert er.Ich gehorche. Ich senke den Blick auf sein Gesicht. Seine Züge sind angespannt von verhaltenem Vergnügen. Seine Augen lassen mich nicht los. Sie trinken jeden Ausdruck in meinem Gesich
DianeSeine Hand, die regungslos auf meinem Arm gelegen hatte, setzt sich in Bewegung. Sie streichelt nicht. Sie fährt. Vom Ellbogen zur Schulter, eine langsame, besitzergreifende Spur durch den Frotteestoff des Handtuchs. Dann finden seine Finger den Rand des Handtuchs, gleiten darunter, auf meine nackte Haut.Ich erstarre.– Du bist kalt, stellt er fest.In seiner Geste liegt keine Absicht zu wärmen. Nur die Feststellung eines Zustands und die Beanspruchung des Rechts, ihn zu berühren. Seine Handfläche ist breit, warm, schwielig. Sie bedeckt meine Schulter, wandert dann meinen Arm hinab. Eine zugleich sinnliche und klinische Kartografie.– Lass mich, hauche ich, aber der Laut ist schwach, erloschen.– Nein.Er sagt das Wort mit Sanftmut, wie man "Schatz" sagt. Er schiebt das Handtuch ein Stück weiter, legt mein Schlüsselbein frei, den oberen Teil meiner Brust. Die Luft de
DianeEr neigt den Kopf. Ich glaube, er wird mich küssen. Ich erstarre, bereit für die Vergewaltigung meines Mundes. Aber er begnügt sich damit, seine Stirn gegen meine zu legen. Eine Geste von herzzerreißender Intimität. Eine Geste von Liebenden.– Ich werde dich daran erinnern, flüstert er gegen meine Lippen, sein warmer Atem vermischt sich mit dem Dampf. Jeden Tag. Jede Nacht. Bis das einzige Wort auf deinen Lippen, in deinem Kopf, in deinem Blut mein Name ist. Bis "Liebe" und "ich" für dich dasselbe sind.Das Wasser beginnt lauwarm zu werden. Es lässt nach. Das Donnern wird zu einem Flüstern, dann zu einem Tropfen.Er bleibt so, Stirn an Stirn, für eine Zeit, die keine mehr ist. Dann dreht er das Wasser ab. Die darauf folgende Stille ist brutal, feucht, schwer von allem, was gesagt wurde, von allem, was getan wurde.Er nimmt ein großes, warmes, flauschiges Handtuch und
DianeDer Marmorboden ist eisig unter meinen nackten Füßen. Eine saubere, unpersönliche Kälte, die an den Fußsohlen beißt und an meinen zitternden Beinen aufsteigt. Er führt mich mit fester Hand an der Taille, ohne Hast, wie man ein zahmes Tier nach der Domestikation führt.Das Badezimmer ist ein Monument aus weißem Marmor und Chrom. So weitläufig und unpersönlich wie der Rest dieses Ortes. Eine Glaskaskade trennt den Duschbereich ab. Er dreht die Wasserhähne auf. Ein Donnern heißen Wassers steigt auf, dichter Dampf beginnt sich zu erheben und beschlägt die Glaswände.– Geh hinein.Seine Stimme ist jetzt sanft. Eine falsche Sanftheit, sirupartig, die an der Haut klebt mehr als der Dampf. Es ist kein schneidender Befehl, es ist eine vergiftete Einladung.Ich rühre mich nicht. Das beschmutzte Satinkleid ist ein feuchtes Leichentuch auf meinen Schu
DianeDie Stille ist eine offene Wunde, eitrig vom Echo meiner eigenen Stöhnlaute. Die Luft ist schwer vom Geruch nach Sex, nach Schweiß, nach Dominanz. Sein Gewicht auf mir ist kein Anker, es ist ein Siegel. Es drückt mich ins Fell, in die Demütigung, ins Unwiderrufliche.Die Scham sickert nicht. Sie überflutet, schwarz, ätzend, steigt mir in einem Übelkeitsschwall die Kehle hoch. Ich schließe die Augen und sehe, in gewaltsamen Streifen, das Schauspiel meiner Erniedrigung: meinen offenen Mund bei den Bitten, meine Hüften, die sich für ihn hoben, den totalen Verrat meines eigenen Körpers. Das Wort "Liebe", das ich wie eine Beleidigung gegen mich selbst ausgespuckt habe, brennt noch auf meiner Zunge.Ich habe darum gebeten.Das ist kein Gedanke, es ist ein Todesurteil.Er bewegt sich, ein leichter Druck seiner Hüften, und ein erstickter Laut entfährt mir. Er zieht sich
EvaDer Morgen dämmert kaum und färbt die luxuriösen Vorhänge in ein kaltes, graues Licht. Ich wache vor ihnen auf. Ihre schlafenden Körper umschließen mich noch immer – Sasha hinter mir, Niko vor mir. Ihre Atemzüge sind tief, tierisch vor Zufriedenheit. Das Gewicht ihrer Arme auf mir fühlt sich an
EvaDie Luft, die ich atme, ist gesättigt von uns – von Schweiß, Sex und Macht. Ich liege erschöpft auf den Kissen des Sofas, mein Körper ist nur noch eine Landkarte empfindlicher Nerven, die alle zum Epizentrum meiner Verletzlichkeit führen. Die letzte Welle des Orgasmus ist kaum abgeebbt und hat
DIANEDer Ballsaal funkelt unter den Kristalllüstern, ein Ozean aus gedämpftem Gelächter und berechnenden Blicken. Ich bewege mich durch diese Welt wie ein Raubtier in einem wildreichen Revier, aber ich habe nur Augen für eine Beute.Liam. Mein stiller Schatten. Mein Fels. Meine Qual.Er steht drei
ÉvaDie Rückkehr zur Wohnung der Volkov ist ein Trauerzug. Kein Wort wird im Aufzug gewechselt, der zum Penthouse fährt. Die Stille ist ein Bleigewicht, weit schwerer als jede Gewalt. Sie gehen zu beiden Seiten von mir, ihre Präsenz eine Mauer aus Fleisch und Willen, gegen die jeder Fluchtversuch z