Mag-log inDiane
Die Haupttür, ein massiver Block aus dunklem Holz und gebürstetem Metall, gleitet lautlos in die Wand. Der sich öffnende Eingang raubt mir den Atem. Es ist eine kathedralenhalle von kalkulierter Kälte. Der Boden ist aus poliertem, spiegelndem grauem Marmor, der die Glas- und Stahlkonstruktion der zehn Meter hohen Decke reflektiert. Weiße, kahle Wände erheben sich zu diesem Gewölbe. Der Raum ist so weitläufig, so puristisch, d
DianeEr neigt den Kopf. Ich glaube, er wird mich küssen. Ich erstarre, bereit für die Vergewaltigung meines Mundes. Aber er begnügt sich damit, seine Stirn gegen meine zu legen. Eine Geste von herzzerreißender Intimität. Eine Geste von Liebenden.– Ich werde dich daran erinnern, flüstert er gegen meine Lippen, sein warmer Atem vermischt sich mit dem Dampf. Jeden Tag. Jede Nacht. Bis das einzige Wort auf deinen Lippen, in deinem Kopf, in deinem Blut mein Name ist. Bis "Liebe" und "ich" für dich dasselbe sind.Das Wasser beginnt lauwarm zu werden. Es lässt nach. Das Donnern wird zu einem Flüstern, dann zu einem Tropfen.Er bleibt so, Stirn an Stirn, für eine Zeit, die keine mehr ist. Dann dreht er das Wasser ab. Die darauf folgende Stille ist brutal, feucht, schwer von allem, was gesagt wurde, von allem, was getan wurde.Er nimmt ein großes, warmes, flauschiges Handtuch und
DianeDer Marmorboden ist eisig unter meinen nackten Füßen. Eine saubere, unpersönliche Kälte, die an den Fußsohlen beißt und an meinen zitternden Beinen aufsteigt. Er führt mich mit fester Hand an der Taille, ohne Hast, wie man ein zahmes Tier nach der Domestikation führt.Das Badezimmer ist ein Monument aus weißem Marmor und Chrom. So weitläufig und unpersönlich wie der Rest dieses Ortes. Eine Glaskaskade trennt den Duschbereich ab. Er dreht die Wasserhähne auf. Ein Donnern heißen Wassers steigt auf, dichter Dampf beginnt sich zu erheben und beschlägt die Glaswände.– Geh hinein.Seine Stimme ist jetzt sanft. Eine falsche Sanftheit, sirupartig, die an der Haut klebt mehr als der Dampf. Es ist kein schneidender Befehl, es ist eine vergiftete Einladung.Ich rühre mich nicht. Das beschmutzte Satinkleid ist ein feuchtes Leichentuch auf meinen Schu
DianeDie Stille ist eine offene Wunde, eitrig vom Echo meiner eigenen Stöhnlaute. Die Luft ist schwer vom Geruch nach Sex, nach Schweiß, nach Dominanz. Sein Gewicht auf mir ist kein Anker, es ist ein Siegel. Es drückt mich ins Fell, in die Demütigung, ins Unwiderrufliche.Die Scham sickert nicht. Sie überflutet, schwarz, ätzend, steigt mir in einem Übelkeitsschwall die Kehle hoch. Ich schließe die Augen und sehe, in gewaltsamen Streifen, das Schauspiel meiner Erniedrigung: meinen offenen Mund bei den Bitten, meine Hüften, die sich für ihn hoben, den totalen Verrat meines eigenen Körpers. Das Wort "Liebe", das ich wie eine Beleidigung gegen mich selbst ausgespuckt habe, brennt noch auf meiner Zunge.Ich habe darum gebeten.Das ist kein Gedanke, es ist ein Todesurteil.Er bewegt sich, ein leichter Druck seiner Hüften, und ein erstickter Laut entfährt mir. Er zieht sich
DianeEr hebt den Kopf, seine Lippen glänzen. Ein grausames und prächtiges Lächeln schwebt auf seinem Gesicht.– Was ist, Diane? Willst du etwas?Ich schüttele den Kopf, unfähig, Worte zu formen, überwältigt von einer Welle aus Scham und Verlangen, die so intensiv ist, dass sie schmerzt.Er gibt nicht nach. Seine Hand, die meine Hüfte festgehalten hatte, wandert, gleitet meinen Oberschenkel hinauf, schiebt den zerknitterten Satin beiseite. Seine Finger streifen das Zentrum meiner Hitze durch die dünne Barriere meiner Wäsche.Ich schreie auf, diesmal wirklich. Ein schriller, zerrissener Laut.– Pst, flüstert er, während er diese leichte, unerträgliche Berührung fortsetzt. Sag es. Sag, was du willst.Tränen fließen erneut über meine Schläfen, aus Frustration, aus ungestilltem Verlangen, aus der Angst vor dem, was mit mir
DianeDie Stille, die uns umhüllt, ist nicht friedlich. Sie ist aufgeladen mit dem Echo unserer Küsse, mit dem kurzen Atem unserer Lungen, die sich schwer tun, einen normalen Rhythmus zu finden. An ihn gelehnt, spüre ich jeden Teil meines Wesens vor neuer Alarmbereitschaft vibrieren. Der Waffenstillstand ist eine Täuschung. Es ist das Auge des Zyklons.Seine Finger, die Kreise auf meinem Rücken zeichneten, halten inne. Dann werden sie eindringlicher, zeichnen nun den Weg meiner Wirbelsäule durch den feinen Satin nach. Ein unkontrollierbarer Schauder durchläuft mich.– Du zitterst, murmelte er, seine Stimme ein Schnurren an meiner Schläfe. Ist es aus Angst? Oder aus etwas anderem?Er lässt mir keine Zeit zu antworten. Seine Hand bewegt sich, langsam, absichtsvoll, um den Träger meines Kleides zurückzuziehen, den er hatte gleiten lassen. Aber anstatt ihn wieder zu richten, verweilen seine Finger an der Kurve meiner Schulter, wandern dann hinab, streifen die Oberseite meiner Brust.Ich h
DianeDas Zögern lähmt mich. Es ist der Sprung ins Leere. Die Akzeptanz all dessen, was er bedeutet: der Verrat an mir selbst, der Eintritt in sein Spiel, das Eingeständnis dieser verdrehten Anziehung.Aber die Erinnerung an seine Berührung auf meiner Haut, an das Fieber, das er entzündet, ist stärker.Ich schließe für einen letzten Augenblick die Augen, einen stillen Abschied von dem Diane von früher.Dann stelle ich mich auf die Zehenspitzen und presse meine Lippen auf seine.Die Welt explodiert lautlos.Sein Kuss ist nicht sanft. Er ist nicht tröstend. Er ist eine Eroberung und eine gegenseitige Kapitulation. Seine Lippen sind fest, fordernd. Sie bewegen sich mit einer Sicherheit gegen meine, die mich jedes Restes an Willen beraubt. Ein erstickter Laut entringt sich meiner Kehle.Seine Arme umschließen mich, durchbrechen die letzte Barriere der Distanz. Er presst mich an sich, und ich spüre die gebändigte Kraft in seinem Körper, die Spannung seiner Muskeln unter dem Stoff. Eine Han
DianeDer Tee duftet nach Jasmin und Gewürzen. Ein delikater und trügerischer Duft. Ich setze mich auf die Kante des Sofas, die Wirbelsäule steif wie eine Klinge. Er sitzt im Sessel mir gegenüber, gewaltig, dominierend. Er gießt den Tee mit beunruhig
DianeDie Tür zu Liams Zimmer fällt mit einem dumpfen, endgültigen Klicken hinter mir ins Schloss. Der Flur des Herrenhauses ist still, fast andächtig nach dem inneren Lärm, der in mir weiterhallt. Meine Schritte sind schwer, zögerlich, als könnte der Bod
DianeEr antwortet nicht mit Worten. Seine Antwort ist körperlich, absolut. Er beugt sich vor, nimmt eine Brust in den Mund, Zunge und Zähne attackieren sie mit einer grausamen Präzision, die mich aufschreien lässt ein erstickter Laut, den er mit einem weiteren Ku
DianeMeine Hände krallen sich in seine Schultern, seine Arme, spüren, wie sich die Muskeln unter der glatten, feuchten Haut zusammenziehen. Seine Hände hingegen wandern über meinen Rücken, meine Hüften, mit fiebriger Ungeduld, wandern hoch, um mit einer ungeduldigen Geste den Verschluss meines BHs







