LOGINDianeEr führt uns zu der erhöhten Nische, dem Tisch, der den Saal überragt, ohne wirklich in ihm zu sein. Ein Thron, in der Tat. Er zieht den Stuhl für sie. Sie setzt sich, das Rascheln des Satins wie das Zischen einer Schlange. Ich nehme ihr gegenüber Platz. Das Ritual der Speisekarte, der Weinkarte, vollzieht sich. Ich treffe die Auswahl, entscheide, mit einer Geste, die weder Diskussion noch Verzögerung zulässt.– Siehst du?, sage ich, als wir allein in unserer Lichtblase sind. Sie verschlingen dich mit den Augen. Die Männer und die Frauen.Sie hält meinem Blick stand. Die Angst, die vorhin noch darin tanzte, hat sich in hochmütigen, fast eisigen Trotz verwandelt.– Sie sehen nicht mich. Sie sehen deine Errungenschaft. Sie bewerten deinen Geschmack. Sie kalkulieren den Preis.– Sie sehen, verbessere ich mit einem Lächeln. Sie sehen die Chemie. Das funktionieren
DianeDas Auto ist eine Filzkapsel, in der die Stille brummt. Die nächtliche Stadt rauscht hinter den getönten Scheiben vorbei, ein Strom anonymer Lichter, die uns einzusaugen, in ihrem unaufhörlichen Fluss aufzulösen scheinen. Ich halte mich aufrechterhalten auf dem Ledersitz, die Hände um die schwarze Satinhülle gekrallt, die auf meinen Knien liegt. Meine Nägel, lackiert in einem dunklen Rot, das an getrocknetes Blut erinnert, graben sich in den Stoff. Jede Ampel, jedes Neon, das über die Karosserie gleitet, ist wie ein zu schneller Herzschlag, ein stiller Countdown.Neben mir fährt er. Eine lässige Hand am Lenkrad, die andere auf dem Schalthebel, das Handgelenk geschmückt mit einer dezenten Uhr, deren Zifferblatt bläuliche Lichtreflexe einfängt. Sein Profil ist aus Schatten und bewegten Reflexen gemeißelt. Von ihm geht eine absolute, souveräne Gelassenheit aus, die auf mich wie eine Provokation wirkt. Er wirft einen kurzen Blick in meine Richtung, ein blasser Blitz, der meine in da
DianeDas Warten war zu einer greifbaren Substanz geworden, einer Dichte in der Luft, die ich durchschneiden musste, um atmen zu können.Das Bad war ein Fehlschlag gewesen. Das duftende Wasser, die Badesalze, die Linderung versprachen, hatten nur mein Fleisch erweicht, nicht meinen Widerstand. Ich hatte mich an der Luft trocknen lassen, schaudernd vor dem Kleid.Es war nicht mehr dasselbe. Ein anderes Kleid war gebracht worden, auf dem Bett in einer Seidenhülle wie eine Opfergabe niedergelegt. Ein langes Kleid, von einem tiefen Grün, das an Wälder in der Abenddämmerung erinnerte oder an den Meeresgrund. Aus Satin, geschnitten auf eine Weise, die zugleich bescheiden und von einer wahnsinnigen Kühnheit schien. Es würde jede Kurve umschmeicheln. Da war ich mir sicher.Die Anweisung war klar gewesen. Ich hatte ihr Folge geleistet. Aus Trotz? Aus Resignation? Aus morbider Neugier? Ich wusste es nicht mehr.Ich hatte mich vor der Kommode mit den klaren Spiegeln niedergesetzt. Die Pinsel, di
DimitriIch gehe, hinterlasse die wiederhergestellte Stille, die nun angespannter ist als zuvor. Die schwere Eichentür schließt sich, isoliert von der Welt.Hier ist mein anderes Königreich. Klare Linien, übersichtliche Perspektiven, alles unter Kontrolle. Die Stadt breitet sich hinter der Scheibe aus, ein glitzerndes Baukastenspiel unter der Sonne. Doch heute ist mein Geist nicht ganz hier. Ein Teil von mir ist im Halbdunkel eines Hauses geblieben und beobachtet das Schweigen einer anderen.Elena tritt ein, Tablet in der Hand, den Schild der Effizienz vor sich.– Ich habe die Vorgänge nach Priorität geordnet. Die asiatische Tochtergesellschaft weist Abweichungen auf. Das Audit…– Legen Sie alles beiseite, was warten kann.Ihre Finger, die über den Bildschirm geflogen waren, halten einen Sekundenbruchteil inne.– Das gesamte?– Das gesamte. Ich wer
DianeDer Tag dehnt sich, sirupartig und dick. Eine Stunde scheint in die nächste zu fließen, ohne je wirklich zu vergehen.Das Wasser der Dusche streichelt meine Haut, ohne sie zu reinigen. Zu heiß, verbrennt es. Zu kalt, eist es. Keines vermag diese innere Kälte zu durchdringen, die Erinnerung an die Hände, die mich hielten, an den Blick, der mich entkleidete, auszulöschen. Ich schließe die Augen unter dem Strahl, lasse den Dampf den Raum umhüllen, die Spiegel beschlagen. Ich will mich nicht sehen. Noch nicht.Die gefalteten Kleider im Schrank sind weich, neutral, in einem Beige, das beruhigend wirken soll. Ich schlüpfe hinein. Kaschmir und Seide. Eine Eleganz, die eine Täuschung ist. Die Uniform der gut behandelten Gefangenen.Das Frühstück erwartet mich, mit einer Präzision angerichtet, die bedrohlich wirkt. Perfekte Erdbeeren, cremiger Joghurt in einer feinen Porzellans
DianeDas Tageslicht dringt durch meine Lider, eine graue und kalte Klinge. Ich erwache im Niemandsland eines unruhigen Schlafs, der Körper schwer, der Geist in den trüben Überresten der Nacht verklebt. Dann kehrt das Bewusstsein zurück, und mit ihm die Erinnerung. Die Glut unter der Haut. Das innere Gefängnis. Die Scham.Ich richte mich ruckartig auf, die Laken gleiten herab. Und mein Herz bleibt stehen, vertreibt mit einem Schlag jede Trägheit.Er ist da.Am Fußende des Bettes stehend, an den Türrahmen der offenen Tür gelehnt. Er trägt einen anthrazitfarbenen Anzug von perfektem Schnitt, ist gerade dabei, seine Jacke zuzuknöpfen. Ein langsamer, eleganter Verschluss. Der Stoff schmiegt sich an die Breite seiner Schultern, die Linie seiner Taille. Ich hatte die Tür nicht gehört. Ich wusste nicht, dass er schon da war. Und schon bereit.Mein Atem stockt in meiner Brust.
ÉvaDer Tag bricht an und streift den Boden mit schmalen Lichtstrahlen. Ich habe nicht geschlafen. Mein Körper ist eine Statue des Schmerzes, steif und kalt. Der Durst ist ein Feuer in meinem Hals, der Hunger ein schmerzhafter Leerraum in meinem Bauch. Doch schlimmer als die körperlichen Qualen ist
ÉvaDie folgenden Wochen sind ein seltsames Ballett, eine Existenz zwischen Lust und Disziplin. Ich bin der wertvollste Schmuck der Volkov, ihr am eifersüchtigsten gehüteter Besitz. Sie nehmen mich mit zu Galerien, Opern, Geschäftsessen. Ich bin immer an ihrer Seite, geschmückt mit ihren Geschenken
SashaDie schwarze Orchidee ist eine lebendige Beleidigung, die auf dem Tisch liegt. Jedes Blatt ist eine Provokation. Ich will sie unter meiner Faust zerquetschen, diese vergiftete Botschaft von Voronin zu Staub reduzieren. Aber ich halte mich zurück. Sie zu zerstören, wäre, ihre Macht anzuerkenne
ÉvaDie Rückkehr zur Wohnung der Volkov ist ein Trauerzug. Kein Wort wird im Aufzug gewechselt, der zum Penthouse fährt. Die Stille ist ein Bleigewicht, weit schwerer als jede Gewalt. Sie gehen zu beiden Seiten von mir, ihre Präsenz eine Mauer aus Fleisch und Willen, gegen die jeder Fluchtversuch z