LOGINDiane
Die Tür schließt sich hinter seinem Rücken. Die Stille, die er hinterlässt, ist schwer, elektrisch. Seine Worte hallen noch im Raum nach, in meinem Kopf. Von jetzt an ist jede Träne eine Waffe, die Sie ihnen geben.
Mein Blick heftet sich auf die dunkle Holztafel. Dort, vor Sekunden, war er noch. Liam. Nicht der Leibwächter. Nicht der Handlanger meines Vaters. Er selbst. Derjenige, der das Grauen gesehen und nicht weggesehen hat. Derjenige, derDianeDie Haupttür, ein massiver Block aus dunklem Holz und gebürstetem Metall, gleitet lautlos in die Wand. Der sich öffnende Eingang raubt mir den Atem. Es ist eine kathedralenhalle von kalkulierter Kälte. Der Boden ist aus poliertem, spiegelndem grauem Marmor, der die Glas- und Stahlkonstruktion der zehn Meter hohen Decke reflektiert. Weiße, kahle Wände erheben sich zu diesem Gewölbe. Der Raum ist so weitläufig, so puristisch, dass unsere beiden Silhouetten, die sich darin einfinden, wie ein Eindringling wirken, ein Fleck der Unvollkommenheit.Er steht einen Schritt vor mir, schweigend, und lässt den Eindruck auf mich wirken. Ich spüre, wie er mein Gesicht beobachtet. Ich bemühe mich, mir nichts anmerken zu lassen, aber meine Haut muss unter dem grellen, diffusen Licht, das durch die verglasten Decken fällt, noch blasser werden. Die Luft riecht nach Reinheit, nach Neutralem, nach Klimaanlage
DianeDie Landung ist ein kontrollierter Fall, der mit einem Ruck endet, einem Ächzen der Bremsen, dann dem langsamen Rollen des Flugzeugs über das Rollfeld. Das unerbittliche Blau des Himmels wurde durch ein gleichmäßiges Grau ersetzt, typisch für nördliche Himmel. Durchs Fenster sehe ich Hangars, andere Privatjets und in der Ferne die Silhouette eines hochmodernen Terminals. Wir sind nicht auf einem Verkehrsflughafen. Es ist ein privater Flugplatz, einer dieser Orte, an denen Geld Unsichtbarkeit kauft.Er scheint sich während des Fluges gefangen zu haben. Die Ablenkung, die Betrachtung, die ich in seinem Schweigen wahrgenommen hatte, ist verschwunden, ersetzt durch unerbittliche Konzentration. Er räumt seine Unterlagen weg, schaltet seinen Computer aus, und sein Blick, wenn er auf mich fällt, ist wieder ein Werkzeug der Bewertung, kalt und präzise.– Wir kommen an, verkündet er, als k&
Dimitri VolkovDer Jet durchschneidet das Azurblau mit der Präzision eines Skalpells. Ich sollte arbeiten. Die Berichte meiner Hauptleute in New York und London warten. Die nächtlichen Finanzströme müssen analysiert werden. Dennoch bleibt die Akte geöffnet, die Zahlen tanzen bedeutungslos vor meinen Augen.Immer wieder wird mein Blick zu ihr hingezogen.Diane.Auf der anderen Seite des Teakholztisches sitzend, starrt sie ins Dunstige durchs Fenster. Sie hat sich nicht bewegt, seit sie aufgehört hat zu essen. Ihr Profil ist von gespenstischer Blässe, gemeißelt in kaltes Wachs. Die Schatten unter ihren Augen, purpurrot auf der zu hellen Haut, sind wie Blutergüsse, die die Nacht hinterlassen hat. Ihre Hände, flach auf den Knien liegend, sind von absoluter Reglosigkeit. Man könnte meinen, sie atmet nicht mehr.So zerbrechlich. Der Gedanke drängt sich auf, so unerwünscht wie
DianeDie Dusche ist ein Raum aus kaltem, unpersönlichem Marmor. Das Wasser ist zu heiß, fast brennend, aber es schafft es nicht, die Kälte zu durchdringen, die sich in mir eingenistet hat. Es rinnt über meine Haut wie über Porzellan, ohne einzudringen. Ich seife mich mechanisch ein und entferne die letzten Spuren des Hotelzimmers, seiner Laken, dieser endlosen Nacht. Ich wasche meine Haare, der Duft des neutralen Shampoos ersetzt den aufdringlichen Geruch der Orte meiner Niederlage.Ich trockne mich mit einem dicken, rauen Handtuch ab. Ich ziehe die Kleider an, die man für mich auf eine Bank gelegt hat: einen Hose-Kostüm aus weicher, anthrazitfarbener Wolle, eine Seidenbluse in Elfenbein, einfache Baumwollunterwäsche. Kleidung von unbestreitbarer Qualität, die mir nicht gehört. Jedes Teil ist eine weitere Schicht der Uniform, die er mir zuweist.Als ich wieder herauskomme, die Haare noch feucht zu
DianeDie Nacht dehnt sich, eine Wüste aus salzigen Tränen und kalten Laken. Ich weine bis zur Erschöpfung, bis meine Augen brennen und trocken sind, bis meine Kehle eine raue Wunde ist. Ich beweine Liam. Ich beweine meinen Vater, irgendwo, ahnungslos. Ich beweine die Frau, die ich war, bevor ich hierher gebracht wurde, eine Frau, deren Gesicht in meiner Erinnerung zu verschwimmen beginnt.Die Morgendämmerung filtert endlich durch die schweren Vorhänge, grau und lasch. Ich liege auf der Seite, die Augen geöffnet, starre die Wand an. Die Müdigkeit ist ein bleiernes Gewicht in jedem Knochen, in jedem Muskel. Eine matte Benommenheit hat den Sturm ersetzt. Ich habe keine Tränen mehr. Übrig bleibt nur ein Rückstand, ein emotionaler Kalk, der auf meinen Augenlidern lastet.Die Schlafzimmertür öffnet sich lautlos.Ich bewege mich nicht. Ich drehe nicht einmal den Kopf. Ich höre seine
DianeMit einer fließenden Bewegung und einer Kraft, die mir den Atem raubt, erhebt er sich aus seinem Sessel und zieht mich mit sich hoch. Er zwingt mich aufzustehen, dann dreht er mich mit einem trockenen Drehen meiner Handgelenke um und drückt meinen Rücken gegen seine Brust, meine Arme immer noch verdreht hinter mir. Seine Brust ist eine Mauer an meinem Rücken. Sein Atem ist warm an meinem Ohr.– Der Impuls ist verständlich, flüstert er, seine Stimme ein gefährlicher Samt. Nach der Nacht, die du hattest. Aber es war dumm. Du bist keine Mörderin. Du bist ein wütendes kleines Mädchen mit einem Spielzeug.Die Verachtung in seiner Stimme ist schlimmer als ein Schlag. Er löst das Messer aus meinen tauben Fingern. Ich höre es klirren, als er es achtlos auf den Couchtisch wirft.– Siehst du? fährt er fort. Selbst im Schlaf bin ich stärker als du. Selbst unbewaffn
Die Rückkehr in die Welt ist eine langsame Agonie. Jeder Nerv schreit, jeder Muskel protestiert. Der Schmerz ist eine bleierne Last, die mich ans Krankenhausbett kettet, dann an das im Penthouse. Die Ärzte sprechen von angebrochenen Rippen, Gehirnerschütterung, tiefen Prellungen. Sie sprechen nicht
SashaDie schwarze Orchidee ist eine lebendige Beleidigung, die auf dem Tisch liegt. Jedes Blatt ist eine Provokation. Ich will sie unter meiner Faust zerquetschen, diese vergiftete Botschaft von Voronin zu Staub reduzieren. Aber ich halte mich zurück. Sie zu zerstören, wäre, ihre Macht anzuerkenne
Die Spannung im Penthouse ist zu einer greifbaren Entität geworden, einem dritten Zwilling, geboren aus Eifersucht und Paranoia. Die schwarze Orchidee ist verwelkt, aber ihr toxisches Parfüm durchdringt weiterhin die Luft. Voronin hat einen Samen gesät, und ich spüre, wie seine Wurzeln tief in mir
ÉvaDie folgenden Wochen sind ein seltsames Ballett, eine Existenz zwischen Lust und Disziplin. Ich bin der wertvollste Schmuck der Volkov, ihr am eifersüchtigsten gehüteter Besitz. Sie nehmen mich mit zu Galerien, Opern, Geschäftsessen. Ich bin immer an ihrer Seite, geschmückt mit ihren Geschenken