Chapter 2

[IRIS' SICHT]

Das Anwesen der Russos war ein Labyrinth aus kaltem Marmor und Holz der Stille, doch heute Abend wirkte es wie ein Grab.

Die Luft war anders. Nicht, wenn sich gerade zwei mächtige Familien auf dem Anwesen aufhielten. Um ein Bündnis zu schmieden, das mit Blut besiegelt werden sollte.

Ich lag gemütlich in meinem Bett. Meine Gedanken wanderten zurück zu dem Ereignis, das sich auf der Gala abgespielt hatte.

Ich konnte seine Berührung noch immer auf meiner Hand spüren. Nach der flüchtigen Berührung seiner Haut auf der Gala. Der Raum wirkte zu klein, die Luft dünn.

Ich musste atmen, aber vor allem musste ich mich verstecken. Also ging ich. Weg von der Party. Weg von den Blicken der Leute.

Wie sehr ich Partys hasse. Wie sehr ich es hasse, mit vielen Menschen im selben Raum zu sein.

Ich schlüpfte aus meinem Schlafzimmer, meine nackten Füße lautlos auf dem Marmorboden des Flurs. Ich ging in die Bibliothek, den einzigen Raum im Haus, der sich nicht wie eine Bühne für ein Mafia-Theaterstück anfühlte.

Es war ein zweistöckiges Refugium mit Mahagoni Regalen und dem beruhigenden Duft alter Papiere.

Ich schaltete das Licht nicht an. Das Mondlicht, das durch die bodentiefen Fenster strömte, reichte aus, um mich zu meinem Lieblingsbuch zu führen. Ich sank in den Samtsessel und zog die Knie an die Brust.

„Du riechst nach Jasmin und Rebellion.“ Seine Stimme hallte mir noch in den Ohren nach, ein tiefer Ton, der meinen Puls jedes Mal höher schlagen ließ, wenn ich die Augen schloss. Gefiel es mir? Ja.

Salvatore Moretti sollte mein Schwager sein. Er sollte der Mann sein, der die Zukunft unserer Familie sicherte.

Er sollte mich nicht so ansehen, als wäre ich die einzige Person in diesem Raum voller Könige.

Ich griff in die Tasche meines Seidenmorgenmantels und zog ein kleines, silbernes Medaillon heraus. Ich hatte es vor drei Monaten auf meinem Kissen gefunden. Keine Nachricht. Keine Karte. Nur zarte Schmuckstücke mit einem einzelnen Blütenblatt darin.

Es war meine Lieblingsblume. Ein Detail, das ich noch nie jemandem erzählt hatte, nicht einmal Sofia.

„Gefällt es dir?“

Die Stimme kam nicht aus dem Flur. Sie kam aus dem Schatten hinter dem Schreibtisch, tief und sanft wie ein teurer Bourbon.

Ich fuhr hoch, mein Herz raste. „Wer ist da?“, fragte ich und drückte das Medaillon fest an meine Brust.

Der Schatten löste sich aus der Dunkelheit.

Salvatore.

Er trug sein Sakko nicht mehr. Sein weißes Hemd war am Kragen aufgeknöpft, der Ärmel hochgekrempelt und gab den Blick auf einen muskulösen Unterarm frei, dessen dunkle Tätowierungen ich im Dunkeln nicht entziffern konnte.

Ich hasste Tätowierungen, hasste, wie sie auf Menschen aussahen. Aber an ihm fand ich sie wunderschön. So schön, dass ich den ganzen Tag mit den Lippen darüberfahren und sie mit meiner Zunge verwöhnen konnte.

Er sah jetzt weniger wie ein Geschäftsmann aus, sondern eher wie ein Killer, für den ihn alle hielten.

„Du solltest nicht hier sein“, flüsterte ich mit zitternder Stimme. „Das ist das Arbeitszimmer meines Vaters. "Wenn er dich findet …“

„Und was dann?“, fragte er und kam näher. „Ich möchte gern wissen, was dein Vater mit mir machen würde. Besonders … "Wenn er mich dabei erwischt, wie ich seine geliebte kleine Tochter streichele.“

Ich wich zurück und er kam langsam auf mich zu.

„Sie in sein Arbeitszimmer zu nehmen …“ Er betonte das Arbeitszimmer so, dass mir klar wurde, dass ihm die Meinung meines Vaters völlig egal war.

Ich machte einen Schritt zurück. Ich beobachtete, wie sich seine Muskeln unter seiner legeren Kleidung angespannten.

Die Art, wie sich seine Lippen bewegten. Und Gott. Wie würde es sich erst anfühlen, sie überall auf meinem Körper zu spüren? Die Lippen des Teufels.

„Dein Vater ist gerade betrunken von seinem Jahrgangswein und feiert einen Deal, den er für gewonnen hält“, sagte Salvatore und trat ins silberne Mondlicht.

„Denkt, er hat gewonnen?“ Sind Sie nicht hier, um mit meinem Vater einen Vertrag zu unterzeichnen, der den Krieg beendet und Sofia als Medaille einbringt?

Er antwortete nicht, sondern starrte stattdessen auf das Medaillon in meiner Hand.

„Und Sofia träumt von einer Hochzeit, die ihren Vorstellungen entsprochen hätte“, fuhr er fort.

Er machte einen weiteren Schritt auf mich zu, langsam und bedrohlich. Ich hätte rennen sollen. Ich hätte schreien sollen. Aber meine Beine fühlten sich an wie Wackelpudding. Festgeklemmt am Boden unter seiner erdrückenden Präsenz.

„Das Medaillon“, sagte ich mit festerer Stimme, „hast du das geschickt?“

„Hat ja lange genug gedauert, Iris.“ Sein Blick wanderte zum Medaillon und dann wieder zu mir.

„Ich habe sie alle geschickt“, sagte er und blieb nur wenige Zentimeter vor mir stehen. Er war so groß, dass ich den Hals recken musste, um ihn anzusehen.

Er roch nach Sandelholz, teuren Tabak und etwas Dunklem, wie der Wald nach einem Sturm. „Die Bücher. Die Lilien zu deinem Geburtstag. "Die Vintage-Kamera, die du an deinem achtzehnten Geburtstag vor deiner Tür gefunden hast.“

Mir stockte der Atem. „Das warst du?“ Fünf Jahre lang … glaubte ich, ich hätte einen Schutzengel. "Oder einen Geist.“

„Ich bin kein Engel, Mäuschen“, knurrte er und streckte die Hand aus. Ich zuckte zusammen, und er grinste höhnisch.

Zuerst dachte ich, er würde wütend werden und mich angreifen.

Mein Vater hat immer gesagt, Männer wie Salvatore sollten alles geben, was sie wollen. Ihnen aufs Wort gehorchen. Aber er war nicht wütend.

Stattdessen strich er mir eine Haarsträhne hinter das Ohr. Seine Finger waren warm, seine Berührung überraschend sanft, was sie umso furchterregender machte.

„Und ich bin gefährlicher als ein Geist. Ein Geist kann nicht berühren. "Kann nicht behalten, was ihm gehört“, sagte er.

„Aber ich werde dich nicht nur berühren, ich werde dich zerreißen und dich auf jede erdenkliche Weise zerstören, sodass dir nichts anderes übrig bleibt, als zurückzukommen“, fuhr er fort.

„Ich gehöre dir nicht, ich habe es nie getan. "Und ich würde es nie tun.“ Ich zischte, doch die Art, wie mein Körper sich seiner Berührung hingab, verriet mich.

„Du wirst morgen mit meiner Schwester verlobt, und die Papiere werden morgen unterschrieben.“

Salvatore lachte, ein tiefes, dunkles Lachen, das mir einen Schauer über den Rücken jagte.

„Ich habe ein Stück Papier unterschrieben, um in die Mauern zu gelangen. "Um nah genug zu sein, um endlich nach dem zu greifen, was ich fünf lange Jahre aus der Ferne beobachtet habe.“

Fünf Jahre? Was zum Teufel meinte er mit fünf Jahren?

„Und oh! Wenn du weiterhin behauptest, du gehörst mir nicht, bleibt mir nichts anderes übrig, als dich hier über einen Schreibtisch zu beugen, um dir zu zeigen, wem du gehörst. Sollen wir das schriftlich festhalten? "Mamasita?"