Kapitel Vier: Der erste Riss

Lady Murphys Klage traf an einem Dienstag ein, per Kurier direkt in Princes Büro geliefert, nicht an seinen Anwalt, was Oliver sofort als Absicht erkannte. Es war eine Botschaft, kein Papierkram.

Sie richtete sich nicht gegen die Ehe selbst.

Dafür war Lady Murphy zu vorsichtig, und sie war sich auch zu bewusst, dass ein direkter Angriff auf die Verbindung so früh sie genau so verzweifelt hätte aussehen lassen, wie sie es tatsächlich war.

Stattdessen war es eine diskrete Klage, die die Gültigkeit der Klausel im Testament selbst infrage stellte, mit dem Argument, „Familienoberhaupt“ sei nie rechtlich definiert worden, und die gesamte Erbstruktur müsse von den Gerichten überprüft werden, bevor irgendwelche Anteile an irgendjemanden zurückfielen.

„Sie versucht nicht zu gewinnen“, sagte Prince, während er die Klageschrift um sieben Uhr morgens an seiner Küchentheke las.

Er trug immer noch das Hemd von gestern, seine Haare ungekämmt, auf eine Art, die ihn jünger wirken ließ als neununddreißig, weniger wie ein Mann, der fünfzehn Jahre damit verbracht hatte, Bitterkeit in ein Geschäftsimperium zu verwandeln.

„Sie versucht, Zeit zu schinden. Es lange genug in den Gerichten festzuhalten, bis aus zwölf Monaten achtzehn werden, dann zwei Jahre, dann nie. Das hat sie schon einmal getan. Sie hat die Fusion eines Konkurrenten drei Jahre lang in der Schwebe gehalten, nur um zuzusehen, wie ihnen das Geld für die Verteidigung ausging.“

Oliver goss sich Kaffee ein, den zu machen niemand sie gebeten hatte, den sie aber trotzdem angesetzt hatte, weil vor neun Uhr morgens irgendjemand in diesem Haus wie ein Erwachsener funktionieren musste.

„Dann hören wir auf, ihr Spiel zu spielen, und fangen an, unser eigenes zu spielen.“

„Welches wäre das?“

„Öffentliche Meinung.“ Sie schob ihm eine Tasse zu und zog sich den Stuhl gegenüber heran, ihr Handy schon in der Hand.

„Sie kann das jahrelang durch die Gerichte ziehen, aber sie kann es nicht überleben, wenn die Presse fragt, warum eine Großmutter lieber ihre eigene Familie mit Anwaltskosten in den Ruin treibt, als dem Bruder ihres verstoßenen Sohnes eine faire Lesart des Testaments zuzugestehen. Den Leuten sind Erbklauseln egal, Prince.“ Sie hielt inne, um zu sehen, ob er ihr noch folgte.

„Niemand liest eine fünfzehnseitige Klageschrift über Nachlassrecht. Aber sie werden eine Schlagzeile lesen, die sie wie eine Frau aussehen lässt, die schreckliche Angst davor hat, was passiert, wenn die Familie, der sie Unrecht getan hat, endlich ein Mikrofon bekommt.“

„Sie lassen es einfach klingen.“

„Es ist einfach. Nur nicht leicht.“ Sie entwarf bereits im Kopf die Gliederung für ein Interview, sorgfältig platziert, menschlich genug, um Lady Murphys juristisches Manöver genau so kleinlich aussehen zu lassen, wie es tatsächlich war.

„Ich richte etwas ein. Ein ausführliches Porträt, ein Medium mit jemandem von echter Glaubwürdigkeit, damit es nicht wie eine gezielte Platzierung wirkt. Es muss nur echt genug sein, um alle daran zu erinnern, dass Sie eine Person sind, die sie enterbt hat, weil er Rückgrat hatte, kein Schurke, der versucht, Waisen zu bestehlen.“

„Sie haben das schon einmal gemacht.“

„Ich habe es zwei Jahre lang für Alex gemacht.“ Etwas huschte über ihr Gesicht, verschwand so schnell, wie es gekommen war, schnell genug, dass Prince es fast verpasst hätte, hätte er sie nicht so genau beobachtet.

„Ich habe sein Image gemanagt, Erklärungen geschrieben, für die er sich das Verdienst zugeschrieben hat, Reportern Dinge über seinen Charakter erzählt, die keine Lügen waren, nur eben äußerst großzügige Lesarten. Es zeigt sich, dass die Fähigkeiten sich problemlos auf einen Mann übertragen lassen, der sie auch tatsächlich verdient.“

Er hakte nicht weiter nach. Es war das erste Mal, seit dem Empfang, dass einer von beiden Alex direkt erwähnt hatte, und etwas an der Anspannung ihres Kiefers sagte ihm, dass dies nicht der Morgen war, um zu testen, wie weit diese Tür sich öffnen ließ.

Stattdessen beobachtete er sie einen Moment länger, als das Gespräch eigentlich erforderte, wie sie sich durch seine Küche bewegte, als hätte sie sie bereits vollständig kartiert.

Sie war einem Problem, das erst vor weniger als einer Stunde auf seinem Schreibtisch gelandet war, bereits drei Schritte voraus.

„Gut“, sagte er. „Richten Sie es ein. Aber ich wähle das Medium.“

„Warum?“

„Weil Sie dasjenige wählen würden, das die beste Schlagzeile liefert. Ich will dasjenige wählen, das die Fragen stellt, die ich tatsächlich beantworten will.“

Oliver überlegte, dann nickte sie einmal, etwas wie Respekt huschte über ihr Gesicht. „Abgemacht.“

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Das Interview erschien neun Tage später, ein ruhiges, gut platziertes Stück, das Prince nicht als den geschändeten Ausgestoßenen der Familie darstellte, sondern als einen Mann, der etwas aus dem Nichts aufgebaut hatte, nachdem man ihn ausgeschlossen hatte, weil er sich geweigert hatte, seine Integrität preiszugeben.

Oliver hatte die Hälfte seiner Antworten selbst geschrieben, in dem Sinne, dass sie genau wusste, wonach sie ihn fragen musste, um ihn dann in seinen eigenen Worten antworten zu lassen.

So funktionierte es besser, denn er war nicht gut darin, sich zu inszenieren, aber er war sehr gut darin, ehrlich zu sein, wenn ihm endlich jemand die richtige Frage stellte, und die Leser konnten den Unterschied spüren, auch wenn sie ihn nicht benennen konnten.

Womit keiner von beiden gerechnet hatte, war das Foto.

Es lief neben dem Artikel, nicht nur als eines der gestellten Verlobungsfotos, die Oliver genau zu diesem Zweck kuratiert hatte, sondern das, das in der Nacht der Hochzeit vor dem Club aufgenommen worden war, von der Assistentin im dunklen Anzug, die verschwunden war, bevor einer von beiden auf die Idee gekommen war zu fragen, wer sie überhaupt war.

Princes Hand in ihrem Kreuz. Ihr Kopf zu ihm geneigt, lachend über etwas, an das sich später keiner von beiden erinnern konnte, ungeschützt auf eine Weise, die keiner von beiden inszeniert hatte.

„Wo haben sie das her“, sagte Prince und starrte am nächsten Morgen beim Frühstück auf sein Handy, während er durch einen Kommentarbereich scrollte, der über Nacht explodiert war.

„Ich weiß es nicht.“ Olivers Magen tat etwas Kompliziertes, während sie darauf blickte. Es sah nicht gestellt aus, und genau das war das Problem.

Jedes andere Foto von ihnen zusammen war bis auf den Winkel ihres Kinns durchgeplant gewesen, und dieses hier sah nicht so aus. Es sah aus, als wäre in einem Raum, den sie in jeder anderen Sekunde unter Kontrolle gehabt hatte, tatsächlich etwas Echtes passiert, und sie hasste, dass sie es, wenn sie es jetzt betrachtete, nicht sagen konnte, ob das stimmte.

„Es ist ein gutes Foto“, sagte Prince vorsichtig und beobachtete dabei mehr ihre Reaktion als den Bildschirm.

„Es ist ein gefährliches Foto“, korrigierte Oliver, schärfer, als sie beabsichtigt hatte.

„Die Leute spekulieren bereits, ob das hier echt ist. Dieses Foto hilft unserer Erzählung nicht, es verkompliziert sie. Wenn sie glauben, wir würden tatsächlich füreinander etwas empfinden, erwarten sie ein echtes Ende. Und wenn das hier in zwölf Monaten vorbei ist und wir getrennte Wege gehen, so wie wir es vereinbart haben, wird es aussehen wie noch eine Sache, die ich ruiniert habe. Noch ein Mann, den ich öffentlich zum Narren gemacht habe.“

„Wäre es so schrecklich“, sagte Prince, jetzt leiser, sein Handy mit dem Bildschirm nach unten auf die Theke legend, als wollte er ihre volle Aufmerksamkeit, statt mit dem Bildschirm zu konkurrieren, „wenn es nicht vollständig gestellt gewesen wäre?“

Oliver blickte zu ihm auf. Zum ersten Mal, seit jenem Büro, elf Tage in eine Strategie hinein, die sie mit klaren, sorgfältigen Linien und Regeln aufgebaut hatte, denen sie beide zugestimmt hatten, hatte sie keine sofortige Antwort parat.

Die Stille dehnte sich einen Takt zu lang, um angenehm zu sein, und war zugleich einen Takt zu kurz, um irgendetwas zu bedeuten, das einer von ihnen bereits hätte benennen können.

Ihr Handy klingelte, bevor sie eine finden musste.

Isabellas Name leuchtete auf dem Bildschirm auf. Oliver nahm ab, größtenteils dankbar für die Unterbrechung, bis sie die Stimme ihrer Freundin hörte, angespannt und schnell, auf eine Weise, die bedeutete, dass bereits etwas schiefgelaufen war.

„Du musst dich hinsetzen“, sagte Isabella.

Keine Begrüßung, kein Bedarf an einer Einleitung. „Alex hat gerade ein Interview über dich und die Ehe gegeben. Und Oliver, es ist wirklich, wirklich schlimm. Du musst es dir ansehen, bevor es dir jemand anderes zuerst schickt.“

Olivers Blick traf Princes quer durch die Küche, die unbeschwerte Wärme von vor dreißig Sekunden bereits verschwunden, ersetzt durch das alte, vertraute Zusammenziehen in ihrer Brust, dem sie gehofft hatte, durch die Heirat in eine andere Familie endlich entkommen zu können.

„Schick es mir, sofort!“, sagte sie.