LOGINDiego Das Morgenlicht ist grau, krank, wie meine Seele. Ich sitze in meinem Büro, die GPS-Aufzeichnungen vor mir ausgebreitet, Rosas Bericht, die Fotos der Galerie, die Nummer des Schleusers, die meine Männer abgefangen haben. Sie ist gestern Abend in die Lagerhalle gegangen. Lucien hat sie hingebracht. Käufer. Geld. Und dieser Typ, dieser Enrico, der ihr 5000 Euro angeboten hat, um ihren nackten Körper zu malen. Die Wut steigt auf, brodelnd, aber darunter diese Traurigkeit, die mich nicht mehr loslässt. Die Tür öffnet sich. Valentina tritt ein, gekleidet in ein leichtes Kleid, ihr Haar offen über die Schultern fallend. „Du hast mich gerufen?" „Ja. Schließ die Tür." Sie gehorcht, tritt vor. Ich stehe auf, gehe um den Schreibtisch herum, setze mich auf die Kante. Sie bleibt vor mir stehen, wartet. „Knie hin." Ihr Blick weitet sich. „Was?" „Knie hin. Sofort." Sie zögert eine Sekunde, dann kniet sie sich auf den Teppich. Ihre Augen zu mir erhoben, dieses Funkeln von Trotz, v
Valentina Die Nacht ist über Mexiko-Stadt hereingebrochen, als Lucien mich abholt. Diego ist ausgegangen, gerufen von Chiara, schon wieder sie, immer sie, und ich habe eine Nachricht erhalten: "Heute Abend. Der Keller. Große Käufer. Komm allein." Ich ziehe ein schwarzes Kleid an, schlicht, elegant, das, welches Diego mir geschenkt hat und das ich nie getragen habe. Im Spiegel wirft mir mein Spiegelbild das Bild einer Frau zurück, die ich kaum noch wiedererkenne – härter, entschlossener, die Augen umringt von Schatten, aber glänzend von einem neuen Feuer. Lucien erwartet mich in einer dunklen Straße, an sein Auto gelehnt. Er rauchte, das Glimmen seiner Zigarette tanzte in der Dunkelheit. „Valentina." „Lucien." Er öffnet die Wagentür, ich steige ein. Das Auto fährt los, wir verschlucken die Straßen von Mexiko-Stadt, ihre Lichter, ihre Schatten, ihre Gefahren. Wir halten vor einer stillgelegten Lagerhalle, in einem Viertel, das ich nicht kenne. „Hier?" „Hier." Das Innere ist ei
DiegoIch bleibe auf Chiaras Bett liegen, kurzatmig, den Körper schwer von dieser Erfüllung, die sie mir entrissen hat, wie man einen Zahn zieht. Die weiße Decke dreht sich langsam über mir, und in meinem Kopf überschlagen sich die Bilder.Valentina in der Galerie. Valentina, die ihre Geldscheine zählt. Valentina mit der Nummer eines Schleusers in der Tasche.Und Chiara, ihre Lippen um mich, ihr Mund, der mein Verlangen nach der anderen bestraft.„Bastard."Das Wort kommt über meine Lippen, gegen mich selbst gerichtet. Ich stehe auf, ziehe meine Hose an, mein Hemd. Im Badezimmer betrachte ich mein Spiegelbild, die Male, die Chiara an meinem Hals hinterlassen hat, ihre Bisse, ihre Kratzer. Nichts vergleichbar mit denen von Valentina. Das hier sind Besitzmarken, Narben des Krieges.Ich stürze die Treppe hinunter. Chiara ist im Salon, trinkt ihren Kaffee, als sei nichts geschehen, als hätte sie mir nicht gerade den Mund vergewa
ChiaraDas Morgenlicht gleitet über meine nackten Schultern, streichelt die rote Seide meines Negligés, das sich jeder Rundung meines Körpers wie eine zweite Haut anschmiegt. Ich sitze am Frühstückstisch, die Finger um eine Tasse Kaffee gelegt, die ich nicht angerührt habe, mein Blick starr auf das Bündel Papiere geheftet, das Rosa mir im Morgengrauen hat zukommen lassen.Die GPS-Aufzeichnungen.Jede Bewegung von Valentina, jeder Schritt, jede Lüge, schwarz auf weiß gedruckt. Die Galerie. Die Uhrzeiten. Die Dauer ihres Besuchs. Lang genug, um zu verkaufen, lang genug, um zu verraten.Die Tür öffnet sich. Diego tritt ein, bekleidet mit einem weißen Hemd, die Ärmel über seine muskulösen Unterarme hochgekrempelt, seine Augen noch verquollen von Schlaf oder Reue. Er hält inne, als er mich sieht, mein Negligé, den gedeckten Tisch, die ausgebreiteten Papiere.„Was ist das?"Seine Stimme ist rau, misstrauisch. Er weiß es. Er s
Er sieht mich lange an. Zu lange. Dann steckt er das Geld zurück in die Tasche, richtet sich auf.· Behalt sie. Ich nehme dir nicht dein Geld. Aber erinnere dich...Er beugt sich vor, küsst mich auf die Stirn, eine Geste von zerreißender Zärtlichkeit.· ...wenn du etwas brauchst, fragst du mich. Keine Fremden. Mich.Er geht hinaus und lässt mich versteinert zurück, das Herz so heftig klopfend, dass ich kaum das Geräusch der sich schließenden Tür höre.Er weiß es. Er weiß es nicht. Er ahnt etwas. Ich bin verloren.DiegoAuf dem Flur halte ich an, den Rücken gegen die Wand. Meine Hände zittern – ich, Diego, zitternde Hände. 500 Euro. Zeichnungen, sagte sie. Schwachsinn. Ihre Zeichnungen, ich kenne sie, sie macht sie auf Bestellung für zwielichtige Galeristen, und das Geld geht über Konten, die ich kontrolliere. Diese Scheine, die kommen woandersher.Rosa.Ich stürze die Treppe hinunter, stürme zu den
Auf dem Flur lehne ich mich gegen die Wand, das Herz hämmert in meiner Brust. Warum habe ich gelogen? Warum habe ich Rosa nicht einfach den Bericht geben lassen? Weil ich Angst vor dem habe, was darin stehen könnte. Angst, wirklich zu wissen, wo sie war, Angst, handeln zu müssen, Angst, sie zu verlieren.· Diego.Rosas Stimme lässt mich zusammenfahren. Sie ist da, im Schatten, ihr Frettchenblick auf mich gerichtet.· Was?· Ich habe Informationen. Über Madame Valentina.Ich mustere sie. In meinem Kopf lacht Chiara, triumphierend.· Später.Ich gehe an ihr vorbei, nehme die Treppe mit vier Stufen auf einmal. Ich stürme in mein Büro, schlage die Tür zu. In der Schublade liegt ein Foto von Valentina, gestohlen während ihres Schlafs. Ich betrachte es lange, verloren.Das Klingeln meines Telefons zerreißt die Stille. Chiara.· Ja.· Mein Geliebter... du fehlst mir.Ihre Stimme ist honigsüß, verg
GiuliaDie Stille im Büro nach zwanzig Uhr ist ein lebendiges Wesen. Sie senkt sich schwer auf meine Schultern, dringt in meine Lungen ein, ersetzt das Blut in meinen Adern durch eine eiskalte, stehende Flüssigkeit. Im grellen Licht meiner Lampe ist mein Gesicht im schwarzen Spiegel des Bildschirms
LorenzoDie ehrgeizige Frau, von der ich glaubte, sie zu kennen, hätte sich gewehrt. Sie hätte ihre Waffen eingesetzt – diesen Blick, dieses Lächeln, das mich um den Verstand brachte –, um ihr Los zu mildern. Sie hätte versucht, mich erneut zu verführen, die Kontrolle zurückzugewinnen.Aber Giulia
GiuliaIch löse mich von der Wand und eile mit schnellen Schritten davon, flüchte mich in die Toiletten. Ich schließe mich in einer Kabine ein, das Herz rast. Ich presse meine Handflächen gegen meine Augen, um die drohenden Tränen zurückzuhalten. Sie dürfen hier nicht fließen. Nicht in seinem Gebäu
GiuliaDer Regen schlägt gegen die Fenster des Großraumbüros wie eine unaufhörliche Mahnung. Jeder Tropfen scheint dasselbe Wort zu skandieren: warum, warum, warum. Ich starre auf meinen Computerbildschirm, die Zahlen tanzen vor meinen Augen, ohne dass mein Gehirn sie erfassen kann. Meine Welt best







