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Chapitre 129 : Le sevrage 2

مؤلف: Les plumes de Jenn ink
last update تاريخ النشر: 2026-07-24 08:34:00

Le mot sort tout seul. Net. Honteux. Irrécusable.

Clara baisse la tête. Ses doigts se crispent un instant dans le tissu de sa robe.

— Alors on va tenir cette nuit, dit-elle enfin. Puis la suivante. Puis celle d’après. On ne va pas te demander d’être héroïque. On va te demander d’être là demain matin.

Je ne sais pas si c’est du courage ou seulement de l’épuisement, m

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    ÉlisaLa revue s'appelle Matières. C'est un mensuel culturel, exigeant mais pas élitiste, qui publie des critiques d'expositions, des portraits d'artistes, des essais sur la création contemporaine. Le rédacteur en chef, un quinquagénaire barbu du nom de Simonetti, m'a engagée sur la foi de mes anciens articles, ceux d'avant le loft, d'avant l'effacement. Il n'a pas posé de questions sur le trou de trois ans dans mon CV. Il a juste lu mes textes et m'a dit : « Vous avez un regard. Revenez quand vous serez prête. »J'étais prête. Ou du moins, je croyais l'être.Ma première commande est un compte rendu d'exposition au Musée des Arts Décoratifs. Une rétrospective consacrée aux bijoux modernes, du Bauhaus à nos jours. Le sujet est périlleux, je le sais, mais je l'ai choisi. Peut-être par défi. Peut-&e

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    Adrien.Je repose la lettre sur la table, et je reste immobile, le regard perdu dans le vide. Mes yeux sont secs, mais ma gorge est nouée, ma poitrine est serrée, quelque chose en moi s'est fissuré.Il a écrit les mots que j'attendais depuis trois ans. Il a reconnu ses fautes. Il a parlé de sa souffrance, de son enfance, de ses blessures. Il m'a dit que j'étais forte, courageuse, admirable. Il m'a dit qu'il regrettait. Il ne s'est pas excusé, pas vraiment, mais il a fait pire : il m'a émue.Et c'est ça, le piège. Le piège ultime. La manipulation la plus sophistiquée de toutes. Parce que si je suis émue, c'est que je l'aime encore. Si je suis touchée, c'est qu'il a encore du pouvoir sur moi. Si je vacille, c'est qu'il a gagné.Clara arrive au milieu de l'après-midi, comme elle le fait souvent depuis que j'ai emménagé seule. Elle frappe, j'ouvre, elle voit la lettre posée sur la table, elle voit mon visage défait. Elle ne pose pas de questions

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    Après ces conversations, je reste longtemps assise dans mon studio, les yeux fixés sur le mur blanc, le téléphone posé à côté de moi. Je pense à Caroline, à Marianne, à Camille. Je pense à toutes celles dont je n'ai pas retrouvé la trace, toutes celles qui n'ont jamais parlé, toutes celles qui n'ont peut-être pas survécu.Adrien n'est pas un cas isolé. Il n'est pas une erreur de parcours, un accident, un dérapage. Il est un système. Une mécanique de prédation, huilée, rodée, perfectionnée au fil des années et des victimes. Chaque femme qu'il a détruite a servi de laboratoire pour la suivante. Chaque souffrance qu'il a infligée a affiné sa technique. Chaque vie qu'il a brisée a nourri son obsession.Et moi, je suis la dernière en date. Celle qui a fail

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    Je raccroche, et je m'assieds par terre, adossée au mur, les genoux repliés contre la poitrine. Le studio est silencieux, trop silencieux. Les lumières sont allumées, toutes les lumières, comme chaque soir depuis que j'ai emménagé ici. La peur, je m'y étais presque habituée. La peur d'Adrien, de ses colères, de ses silences, de ses retours imprévisibles. Mais cette peur-là est différente. Elle est diffuse, insidieuse, atmosphérique. Elle n'a pas de visage, pas de nom, pas d'adresse. Elle est partout et nulle part à la fois.Adrien n'a pas besoin d'être là pour occuper l'espace autour de moi. Il lui suffit d'envoyer un homme, de faire courir une rumeur, de laisser planer une menace. Et la peur fait le reste. La peur me ronge, me paralyse, me rappelle que je ne suis jamais à l'abri, que je ne serai peut-être jamais à l'abri, que

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