Chapitre 5 Adieu, Nicolas

« Monsieur Valmont, toutes les affaires de Madame Amélia ont été retirées de cet appartement. »

Nicolas se tenait sur le seuil du penthouse qui avait autrefois été son domicile, regardant Madame Rousseau qui se tenait debout, les mains croisées sur la poitrine.

« Quand cela s’est-il passé ? » demanda-t-il d’un ton neutre.

« Il y a environ une semaine, Monsieur. Madame Amélia est venue accompagnée d’une amie ; elles ont emporté ses affaires dans quelques cartons. »

« A-t-elle laissé une nouvelle adresse ? Ou un message quelconque ? »

Madame Rousseau secoua la tête. « Non, Monsieur. Elle a simplement rendu les clés et m’a demandé de ne dire à personne où elle partait. »

« Y compris moi ? »

« Surtout vous, Monsieur. » La femme ajouta d’une voix plus douce : « Excusez-moi si ce n’est pas à moi de le dire, mais Madame Amélia avait l’air très différente ce jour-là. Plus maigre, plus pâle. Je m’inquiète pour son état. »

Nicolas acquiesça doucement, même s’il sentait un poids sur la poitrine. « Merci, Madame. Je vous laisse. »

Dès que Madame Rousseau eut fermé la porte, Nicolas sortit son téléphone portable.

« Étienne, j’ai besoin que tu fasses une recherche pour moi. »

« Bien sûr, Monsieur. Que souhaitez-vous ? »

« Vérifie s’il y a eu des réservations de billets au nom d’Amélia Fournier au cours des deux dernières semaines. Avion, train, n’importe quoi. »

Il y eut un bref silence. « Puis-je vous demander, Monsieur ? Est-ce lié au travail, ou… »

« C’est personnel », l’interrompit rapidement Nicolas. « Occupez-vous-en. Le plus vite possible. »

« D’accord, Monsieur. »

Nicolas rangea son téléphone dans sa poche et entra dans la chambre. La pièce lui semblait plus grande que dans ses souvenirs. L’armoire dans le coin était entrouverte, dévoilant une rangée de cintres vides où pendaient autrefois les robes d’Amélia.

Il ouvrit le tiroir de la table de chevet pour y chercher quelques vieux documents. Mais sa main buta sur quelque chose qu’il ne reconnut pas : une petite boîte enveloppée dans du papier cadeau soyeux, avec un fin ruban encore soigneusement noué.

Son téléphone sonna.

« Nicolas. » La voix de Céleste retentit de l’autre côté du téléphone. « Tu es toujours dans l’ancien appartement ? Je pensais que ça ne prendrait que dix minutes. »

« Il me reste encore quelques détails à régler. »

« La réunion avec l’équipe juridique va bientôt commencer. Je t’attends dans le hall. »

« Donne-moi encore quelques minutes. »

« Nicolas. » Le ton de Céleste changea, devenant plus sec. « Pourquoi te donnes-tu encore la peine de revenir ici ? Votre relation est terminée. Cet appartement, cette femme, tout ça, c’est du passé. »

« Je viens juste récupérer mes affaires, Céleste. »

« D’accord. Mais dépêche-toi. »

La communication fut coupée. Nicolas posa son téléphone et reporta son regard sur la petite boîte qu’il tenait dans ses mains. Pas d’étiquette, pas de carte. Juste une boîte emballée avec le soin que seul quelqu’un qui tient profondément au destinataire peut apporter.

Il se souvint de cette soirée. La table à manger magnifiquement dressée, les bougies allumées, ses plats préférés soigneusement disposés. À ce moment-là, il était trop occupé à se préparer à gâcher cette soirée pour remarquer ce qu’Amélia avait préparé pour lui.

Nicolas s’assit sur le bord du lit et défit lentement le ruban de la boîte.

« Qu’est-ce que c’est… ? »

À l’intérieur de la boîte, enveloppée dans du papier de soie, se trouvait une petite photo en noir et blanc. Une image floue qui semblait familière à quiconque l’avait déjà vue.

Une échographie.

Son téléphone sonna à nouveau. C’était Étienne.

« Monsieur, j’ai trouvé quelque chose. »

« Dites-moi. »

« Il y a une réservation de billet d’avion au nom d’Amélia Fournier, à destination de Rivermont, il y a deux jours. Un aller simple. Aucun billet de retour n’est enregistré. »

« Rivermont. » Nicolas répéta ce nom à voix basse.

« Avez-vous besoin d’autre chose, Monsieur ? »

« Non. Merci, Étienne. »

Nicolas mit fin à l’appel, mais sa main continuait de serrer le téléphone sans qu’il n’entende plus rien.

Il retourna la photo d’échographie qu’il tenait dans sa main. Au dos, figurait une date qu’il reconnut immédiatement. La date de leur anniversaire de mariage. La soirée où il avait posé la lettre de divorce sur la table à manger.

Dans un coin de la photo, il y avait une petite note manuscrite du médecin.

Âge gestationnel : 6 semaines.

« Six semaines… », murmura Nicolas d’une voix à peine audible.

Il essaya de faire le calcul. Si cette échographie avait été réalisée le soir même, et que l’âge gestationnel était déjà de six semaines à ce moment-là…

Ses mains se mirent à trembler.

« C’est impossible… »

Il fixa la photo, puis la boîte vide posée sur ses genoux, puis à nouveau la photo. Ce soir-là, alors qu’il se tenait face à Amélia et lui disait vouloir épouser une autre femme, alors qu’il laissait Amélia seule au milieu d’une table de dîner remplie de plats et de surprises qu’elle n’aurait jamais eu l’occasion de découvrir…

Amélia était déjà enceinte de son enfant.

Et maintenant, elle était partie. À Rivermont. Seule.

« Amélia est partie… alors qu’elle portait mon enfant. »

La porte de la chambre s’ouvrit sans qu’on frappe.

« Nicolas, j’ai attendu trop longtemps… » Céleste s’arrêta sur le seuil, le regard fixé sur la petite photo que Nicolas tenait toujours dans sa main. « Qu’est-ce que c’est ? »

Nicolas cacha rapidement la photo dans la poche de sa veste, mais trop tard.

« Ce n’est rien. » Sa voix n’était pas aussi assurée que d’habitude.

Céleste entra et le fixa d’un regard perçant. « C’est une échographie, n’est-ce pas ? À qui appartient-elle, Nicolas ? »

Nicolas resta silencieux, pris au dépourvu. Céleste le regarda avec un sourire en coin qui n’atteignait pas ses yeux.

« Je savais dès le début que tu me cachais quelque chose », dit-elle doucement. « Alors dis-moi la vérité. Que se passe-t-il ? »