ANMELDENTu m’as oubliée avant mon départ Quand Arielle Morel se réveille après un accident, elle découvre que l’année précédente a disparu de sa mémoire. Selon tout le monde, elle était mariée. Selon son mari, ils étaient heureux. Mais pourquoi alors ressent-elle ce vide quand Damien Ashford lui parle ? En cherchant la vérité, elle découvre qu’avant son accident… elle avait demandé le divorce. Et personne ne veut lui dire pourquoi.
Mehr anzeigenChapitre 5ArielleIl m'appelle « ma femme » et sa voix est une cage de velours.C'est la première chose qu'il dit en entrant dans la chambre, ce matin-là, alors que le soleil perce à peine les rideaux de soie grise. Il se tient dans l'encadrement de la porte, silhouette élancée découpée sur la lumière du couloir, et il prononce ces deux mots avec une douceur qui devrait me réchauffer mais qui me glace jusqu'aux os. Ma femme. L'intonation est caresse et revendication, tendresse et propriété, et je sens autour de moi les barreaux se resserrer, invisibles mais présents, une prison si luxueuse qu'on pourrait presque oublier qu'elle est une prison.— Bonjour, mon amour.Il s'avance, dépose sur la table de chevet un plateau où fume une tasse de café, et je remarque qu'il a encore pensé à tout : la porcelaine fine, la cuillère en argent, la rose blanche, le sucrier en cristal. Chaque geste est calibré, chaque attention est pesée. Je me demande si c'est de l'amour ou de la mise en scène, de
Chapitre 4DamienJe lui tends son café.C'est un geste simple, un geste du matin, un geste que j'ai accompli des centaines de fois avant l'accident, quand elle était encore elle, quand elle me reconnaissait, quand elle me souriait de ce sourire qui n'appartenait qu'à moi. La tasse est en porcelaine blanche, fine comme une coquille d'œuf, avec une anse qui épouse parfaitement la courbe de ses doigts, et je la tiens avec une précaution infinie. Le café est un arabica d'Éthiopie torréfié à la main, infusé à la température exacte qu'elle exigeait autrefois : quatre-vingt-douze degrés, pas un de plus, pas un de moins. Une goutte de lait, pas deux. Un demi-sucre, pas un entier. Je connais son café par cœur, je connais chacun de ses goûts par cœur, je connais tout d'elle par cœur, et pourtant elle me regarde comme on regarde un serveur dans un hôtel impersonnel, avec cette politesse vide qui est pire que de la haine.— Merci.Le mot tombe de ses lèvres, léger, anodin. Elle ne dit pas « merc
Chapitre 3ArielleIl me montre les bagues.Il les sort d'un écrin de velours noir qu'il a posé sur la table de chevet, à côté du bouquet de roses blanches dont le parfum entêtant emplit la chambre et me donne la nausée. Il les aligne devant moi avec la précision d'un joaillier présentant ses plus belles pièces, et ses gestes sont lents, cérémonieux, comme si chaque bague était une preuve, une pièce à conviction dans un procès où je suis à la fois l'accusée et la victime. La première est un solitaire serti de platine, un diamant taillé en poire qui capte la lumière et la renvoie en éclats arc-en-ciel sur les murs tendus de soie grise. La deuxième est une alliance en or rose, sobre, élégante, gravée à l'intérieur d'une date que je ne reconnais pas et de deux initiales entrelacées : D et A, Damien et Arielle. La troisième est une bague de fiançailles ancienne, un rubis ovale entouré de minuscules diamants, qui appartenait à sa mère disparue.— C'est toi qui l'as choisie, dit Damien en e
Chapitre 2DamienElle est réveillée.Après vingt-trois jours, onze heures et plus de quarante minutes d'attente dans cette chambre blanche qui sent la mort et le désinfectant, après des nuits sans sommeil passées à supplier le vide, après des journées entières à guetter le moindre frémissement de ses doigts, elle ouvre les yeux et le monde recommence à tourner. Son regard croise le mien et je sens quelque chose se fissurer dans ma poitrine, une digue qui cède, une marée qui monte et menace de tout emporter. Je respire. Pour la première fois depuis l'accident, je respire vraiment, et l'air qui emplit mes poumons a un goût de miracle.Elle est pâle, si pâle que sa peau semble presque translucide sous la lumière crue des néons. Ses lèvres sont gercées par les semaines d'inconscience, ses joues creusées, ses cheveux blonds étalés sur l'oreiller comme un éventail de soie ternie. Les perfusions dessinent des ombres bleues sur ses bras fragiles, et les machines clignotent autour d'elle dans












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