Tu m'as oubliée avant mon départ

Chapitre 1ArielleJe flotte hors de l'obscurité et la première chose que je vois, avant même de comprendre où je suis, avant même de sentir la douleur, c'est ce regard sombre qui me dévore.Il est assis dans un fauteuil de velours anthracite, à quelques centimètres du lit, si proche que je me demande comment je ne l'ai pas senti, comment sa présence n'a pas traversé le brouillard. Son visage est la première image qui s'imprime dans mon esprit embrumé : des pommettes hautes, une mâchoire carrée, des cheveux presque noirs coiffés avec une négligence étudiée, un costume parfaitement coupé, une cravate légèrement desserrée comme s'il avait passé des nuits entières à la dénouer sans jamais la retirer vraiment. Ses mains sont posées sur ses genoux, longues et élégantes, les jointures blanchies par une tension qu'il ne parvient pas à masquer entièrement.Mais ce sont ses yeux qui me clouent sur place. Un gris d'orage, profond, traversé d'éclats plus sombres qui ressemblent à de la fureur co

Chapitre 3ArielleIl me montre les bagues.Il les sort d'un écrin de velours noir qu'il a posé sur la table de chevet, à côté du bouquet de roses blanches dont le parfum entêtant emplit la chambre et me donne la nausée. Il les aligne devant moi avec la précision d'un joaillier présentant ses plus belles pièces, et ses gestes sont lents, cérémonieux, comme si chaque bague était une preuve, une pièce à conviction dans un procès où je suis à la fois l'accusée et la victime. La première est un solitaire serti de platine, un diamant taillé en poire qui capte la lumière et la renvoie en éclats arc-en-ciel sur les murs tendus de soie grise. La deuxième est une alliance en or rose, sobre, élégante, gravée à l'intérieur d'une date que je ne reconnais pas et de deux initiales entrelacées : D et A, Damien et Arielle. La troisième est une bague de fiançailles ancienne, un rubis ovale entouré de minuscules diamants, qui appartenait à sa mère disparue.— C'est toi qui l'as choisie, dit Damien en e

Chapitre 5ArielleIl m'appelle « ma femme » et sa voix est une cage de velours.C'est la première chose qu'il dit en entrant dans la chambre, ce matin-là, alors que le soleil perce à peine les rideaux de soie grise. Il se tient dans l'encadrement de la porte, silhouette élancée découpée sur la lumière du couloir, et il prononce ces deux mots avec une douceur qui devrait me réchauffer mais qui me glace jusqu'aux os. Ma femme. L'intonation est caresse et revendication, tendresse et propriété, et je sens autour de moi les barreaux se resserrer, invisibles mais présents, une prison si luxueuse qu'on pourrait presque oublier qu'elle est une prison.— Bonjour, mon amour.Il s'avance, dépose sur la table de chevet un plateau où fume une tasse de café, et je remarque qu'il a encore pensé à tout : la porcelaine fine, la cuillère en argent, la rose blanche, le sucrier en cristal. Chaque geste est calibré, chaque attention est pesée. Je me demande si c'est de l'amour ou de la mise en scène, de