登入L'Héritière Oubliée ,la traîtresse dévoilée Ennemis jurés / Amnésie / Famille machiavélique / Fortune cachée Clara se réveille dans une clinique privée de Harley Street après un accident. Elle ne se souvient de rien, sauf d'une chose : tout le monde ment. Sa charmante belle-mère, son fiancé trop parfait, et surtout le nouveau PDG de la société familiale, le glacial et séduisant Sebastian Ashworth. Sebastian semble la détester, mais il est le seul à ne pas la traiter comme une poupée fragile. Quand il la plaque contre la vitre de son bureau à Knightsbridge en la traitant de « traîtresse », un flash lui revient. Elle n'était pas une héritière naïve qui fréquentait les garden-parties de Kensington ; elle enquêtait sur le meurtre de sa mère. Et Sebastian n'est pas son ennemi : il est son seul allié dans une maison pleine de serpents. Mais pour récupérer sa mémoire et son empire, Ivy devra d'abord tomber amoureuse de l'homme qu'elle était censée détruire, quitte à se brûler les ailes dans les rues brumeuses de la capitale.
查看更多ClaraLa restructuration de Vance Industries prend huit mois, et ce sont les huit mois les plus durs de ma vie, plus durs que le coma, parce que le coma, au moins, je ne le vivais pas.On licencie. On audite. On exhume des contrats qui puent jusqu'au plafond, des lignes entières de la comptabilité qui sont des fictions, des directeurs qui signaient sans lire et d'autres qui lisaient trop bien. Margaret est intraitable. Elle passe ses journées dans les bureaux avec ses lunettes sur le nez, et quand quelqu'un tente une entourloupe, elle ajuste ses lunettes, et elle dit recommencez, et les gens recommencent, et à la troisième fois ils comprennent qu'elle ne lâchera rien, jamais, parce qu'elle a failli mourir dans un entrepôt de Deptford pour moins que ça.Je la regarde travailler, parfois, depuis la porte de son bureau. Elle est assise, droite, ses dossiers empilés devant elle, et elle lit, elle annote, elle appelle des gens, elle dit non avec une r
ClaraLa presse l'apprend par une photo, et ce n'est pas nous qui l'avons donnée.Un photographe, un soir, devant un restaurant de Marylebone. Sebastian et moi qui sortons, sa main au creux de mon dos, moi qui ris à quelque chose qu'il vient de dire, un rire sans méfiance, un rire de femme qui n'a plus peur. La photo fait le tour des journaux en une nuit, et je m'attends au pire, parce que les journaux nous ont déjà faits tous les deux : moi l'héritière fragile, lui le demi-frère prédateur, le couple de l'alerte enlèvement, la séquestrée et son geôlier.Le restaurant s'appelle The Seventh, un petit endroit de Marylebone Lane avec des banquettes de velours et des bougies sur les tables, et nous y sommes allés pour fêter les six mois de la fondation, un dîner en tête-à-tête, le premier depuis des semaines. Sebastian avait réservé. Il avait mis une chemise blanche, pas de cravate, et il avait ce sourire qu'il a quand il fait quelque chose de normal
Nous continuons à marcher. Nous arrivons au fond du jardin, là où le mur de briques sépare la propriété de la ruelle, et Julian s'arrête, et il pose sa main sur le mur, et il regarde par-dessus, vers la ruelle, vers la rue, vers le monde.— Je voulais te dire, dit-il, et sa voix change, elle devient plus basse, plus grave, la voix d'un homme qui a préparé quelque chose et qui a peur de le dire. Merci. Pour la voiture. Pour cette nuit-là. Tu aurais pu me laisser dehors, dans la nuit, avec mes demi-vérités. Tu m'as fait monter.— Tu as signé ta déposition, dis-je. On est quittes.— On n'est jamais quittes de ces choses-là. — Il secoue la tête, doucement. — Mais ça va. J'ai compris quelque chose, ces dernières semaines. Je croyais que la honte était un état. C'est un chantier. On y travaille tous les jours, et certains jours on avance, et certains jours non. Et il y a des jours où on recule tellement qu'on se demande si on n'a pas tout inventé, la h
ClaraJulian vient nous dire au revoir un dimanche, dans le jardin de Hampstead, avec une valise posée à ses pieds et ce visage qu'il a depuis le procès préparatoire, ce visage d'homme qui a vidé sa maison intérieure et qui contemple les murs nus.Il est arrivé à pied depuis la station de métro, parce qu'il a refusé que je lui envoie une voiture, et je l'ai vu remonter le chemin de gravier à travers la haie, sa valise à la main, et il marchait lentement, comme on marche dans un lieu qu'on veut mémoriser. Le ciel est gris, un de ces ciels de Londres qui ne décident jamais entre la pluie et la lumière, et le jardin est encore humide de la nuit. Les rosiers de ma mère, que le jardinier entretient avec un soin religieux, commencent à perdre leurs feuilles, et quelques pétales tombés jonchent l'allée comme des confettis fanés.Je l'attends sur la terrasse, avec deux tasses de thé qui fument dans l'air frais. Sebastian est à l'intérieur, il lit les jou












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