All Chapters of L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Chapter 1 - Chapter 10

ClaraLa première chose que je perçois, c'est l'odeur. Un mélange de désinfectant aux agrumes et de lys frais qui me prend à la gorge, comme si les fleurs elles-mêmes tentaient de m'étouffer. Mes paupières sont lourdes, collées par un sommeil qui ne ressemble à rien de connu. J'essaie d'ouvrir les yeux. La lumière blanche m'agresse, crue, impitoyable, et je dois cligner plusieurs fois avant de pouvoir distinguer quoi que ce soit.Où suis-je ?Le plafond est d'un blanc laiteux, parcouru de fines fissures presque invisibles. Un lustre moderne, sobre, diffusant une clarté trop vive. Les draps sont d'une douceur inhabituelle, amidonnés, frais. Je perçois le ronronnement discret d'un appareil quelque part à ma gauche, le bip régulier d'un moniteur cardiaque. Clinique privée. L'évidence s'impose à moi sans que je sache pourquoi. Je reconnais l'atmosphère aseptisée des établissements de luxe, ces lieux où la maladie se cache sous des couches de confort et de bon goût, où la souffrance est po

ClaraLe docteur Ellison est un homme mince, voûté, avec des lunettes à monture d'écaille qu'il ajuste sans cesse sur son nez. Il entre dans ma chambre avec une pile de dossiers sous le bras, l'air important et préoccupé. Patricia et Julian se sont éclipsés, à sa demande, pour me laisser « me reposer et assimiler les informations ». Je sais déjà que je ne me reposerai pas. Mon esprit est en alerte, comme un animal traqué qui flaire le danger.— Mademoiselle Vance, dit-il en s'asseyant sur la chaise à mon chevet. Je suis heureux de constater que vous êtes réveillée.— Docteur.Il ouvre un dossier et le parcourt des yeux, comme s'il redécouvrait mon cas pour la première fois. Ses doigts tournent les pages avec une lenteur étudiée. Il évite mon regard.— Vous avez été victime d'un accident de voiture il y a six jours. Votre véhicule a perdu le contrôle sur Chelsea Embankment, sous une pluie battante. Vous avez percuté un muret. Les secours sont arrivés rapidement, mais vous avez subi un

ClaraJulian revient le soir, apportant un bouquet de roses blanches. Il les dépose sur la table de chevet, à côté du lys noir qui se fane lentement. Le contraste entre les deux fleurs me frappe : l'innocence et la mort, côte à côte. Les roses sont parfaites, d'un blanc immaculé, mais leurs épines ont été soigneusement coupées. Le lys noir, lui, est resté intact, sauvage, sombre.— Comment te sens-tu ? demande-t-il en s'asseyant sur la chaise, face à mon lit.— Comme une étrangère dans ma propre vie.— Ça doit être terrifiant.— Tu ne peux pas imaginer.Il sourit, un sourire doux qui ne monte pas jusqu'à ses yeux. Ses mains se joignent, se déjoignent, se frottent l'une contre l'autre.— Tu as raison. Je ne peux pas. Mais je suis là pour toi. Nous sommes là pour toi.— C'est ce que tout le monde n'arrête pas de me répéter.Il se penche en avant, les coudes sur les genoux, les mains jointes. Ses yeux bleus me fixent avec intensité. Je soutiens son regard, cherchant une faille, une fissu

ClaraLa nuit tombe sur la clinique comme un drap de velours sombre qu'on étendrait sur le monde pour le faire taire. Dans ma chambre, les machines ronronnent, les tuyaux cliquettent, et le moniteur cardiaque dessine sa ligne verte, régulière, obstinée. Ma ligne de vie. Ma seule preuve que je suis encore là.Je ne dors pas. Je ne dors presque plus. Chaque fois que je ferme les yeux, le gouffre blanc s'ouvre sous moi, immense, vertigineux, et je bascule dans ce néant qui a avalé vingt-sept années de mon existence. Alors je reste éveillée, les yeux grands ouverts dans la pénombre, à écouter la clinique respirer. Les pas feutrés des infirmières dans le couloir. Le grincement lointain d'un chariot qu'on pousse. Le bip lointain d'un autre moniteur, dans une autre chambre, pour un autre corps qui lutte.Et sur la table de chevet, il y a le lys noir.Je l'ai placé dans un verre d'eau que j'ai rempli moi-même, refusant l'aide de l'infirmière de nuit, refusant qu'une main étrangère touche à ce

ClaraL'après-midi, on m'autorise une promenade dans les jardins de la clinique. Une infirmière m'accompagne jusqu'au rez-de-chaussée, m'installe un plaid sur les épaules : il fait frais, Mademoiselle Vance, ne restez pas trop longtemps dehors. Puis elle me laisse déambuler seule, à condition de rester dans l'enceinte.Le jardin est beau, de cette beauté triste des jardins d'institutions. Des haies taillées au cordeau, des roses dont personne ne sent le parfum, des bancs de pierre face à des massifs que personne ne regarde. L'automne a commencé son œuvre : les feuilles des platanes jaunissent sur les bords, et l'air a ce goût de terre mouillée qui annonce la fin de quelque chose. Je respire à pleins poumons. L'air est froid, vivifiant, il sent la pluie et les feuilles mortes. L'air du dehors. L'air du monde.Je marche lentement le long de l'allée de gravier. Chaque pas est un effort : six jours d'alitement ont fait de mes jambes des étrangères, faibles, hésitantes. Mais je m'accroche.