Chapitre 3

Chapitre 3

Isolde

L'orchestre attaque une valse de Strauss, et Matteo Barzini me tend la main avec une révérence exagérée qui fait tinter les breloques de son bracelet en cuir tressé. Ses yeux noisette pétillent d'une sincérité presque enfantine, et je me surprends à sourire, un vrai sourire cette fois, un sourire qui n'a rien de stratégique ni de calculé. Il est jeune, il est léger, il n'appartient pas au monde de Kaelor Draven, et cette simple pensée me donne envie de dire oui.

— Une valse, mademoiselle Vespera. Juste une valse. Je vous promets de ne pas vous écraser les orteils.

— Vous me rassurez, dis-je en posant ma main dans la sienne.

Sa paume est tiède, rugueuse, une paume de marin qui contraste avec les mains douces et manucurées des hommes d'affaires que je fréquente d'habitude. Il m'entraîne sur la piste de danse avec un enthousiasme maladroit, et nous commençons à tourner parmi les couples, portés par la mélodie qui s'élève sous les lustres de cristal. Il danse bien, mieux qu'il ne le prétend, avec ce sens du rythme inné que possèdent les Italiens, cette aisance du corps qui compense les quelques faux pas.

Les flashes crépitent.

Les photographes se sont massés au bord de la piste, une meute compacte qui suit chacun de nos mouvements avec une avidité presque obscène. Les objectifs se braquent sur nous comme des canons, capturant chaque inclinaison de ma tête, chaque effleurement de nos doigts, chaque sourire que j'adresse à Matteo. Demain, ces images feront la une des journaux. Demain, on spéculera sur ma nouvelle conquête, sur l'héritier Barzini qui succède à la longue liste de mes prétendus amants. Demain, le monde entier croira savoir ce qui se passe dans mon cœur.

— Ils nous regardent tous, murmure Matteo à mon oreille en me faisant tourner. Je crois que nous sommes le clou du spectacle.

— Vous êtes le clou du spectacle, Matteo. Moi, je suis le scandale. La nuance est importante.

Il rit, et sa main se resserre légèrement sur ma taille. Ce n'est pas déplaisant. C'est même presque agréable, cette chaleur humaine après des mois de solitude, ce contact sans danger, sans enjeu, sans passé. Je me laisse aller contre son épaule, mes pieds suivent les siens, ma robe tournoie en vagues émeraude, et pendant un instant, un court instant, j'oublie où je suis, qui je suis, qui m'observe.

Puis je sens le regard.

Ce n'est pas une impression, pas une paranoïa. C'est une sensation physique, un picotement sur ma nuque, un poids entre mes omoplates, une présence qui s'insinue dans l'air comme une fumée noire. Je lève les yeux par-dessus l'épaule de Matteo, et je le vois.

Kaelor a quitté la mezzanine. Il est descendu dans la salle de bal, et il se tient immobile à la lisière de la piste de danse, silhouette d'ébène et d'obsidienne que la foule évite instinctivement, comme on évite un récif sous l'eau. Son visage est taillé dans la pierre, plus dur que tout ce que j'ai vu jusqu'à présent, une sculpture de marbre noir aux yeux de braise. Sa mâchoire est si crispée que les muscles saillent sous sa peau, et ses doigts serrent son verre de whisky avec une force qui menace de le pulvériser.

Il ne regarde pas Matteo. Il me regarde, moi. Exclusivement. Intensément. Et dans ses prunelles sombres, je lis quelque chose qui me glace le sang, quelque chose qui ressemble à de la fureur, mais aussi à de la souffrance, une souffrance si profonde, si ancienne, qu'elle en devient presque palpable.

La valse continue. Je tourne, je virevolte, la main de Matteo dans la mienne, et chaque tour me ramène face à Kaelor, à ce visage de pierre, à ce regard qui me transperce. Les autres danseurs s'écartent autour de nous sans comprendre, créant un vide involontaire qui nous isole, Matteo et moi, au centre de la piste, sous le feu des projecteurs et des flashes.

— Vous le connaissez ? demande Matteo en suivant la direction de mon regard. L'homme au smoking, là-bas ? Il n'arrête pas de vous fixer.

— C'est mon ex-mari.

Les mots tombent entre nous comme des pierres. Matteo manque un pas, se rattrape de justesse, et une lueur d'inquiétude traverse ses yeux noisette.

— Kaelor Draven ? Le Kaelor Draven ? Celui dont on dit qu'il possède la moitié de l'Europe et qu'il a fait tomber trois gouvernements ?

— Celui-là même. Et je vous conseille de ne pas croire tout ce qu'on dit sur lui. On en dit beaucoup trop peu.

Matteo déglutit, et sa main sur ma taille devient soudain plus légère, plus prudente, comme s'il craignait de se brûler. Je ne lui en veux pas. La peur est une réaction saine quand il s'agit de Kaelor Draven. C'est l'absence de peur qui est dangereuse.

La valse s'achève dans une envolée de violons. Les applaudissements éclatent, polis, mécaniques, et je romps le cercle des bras de Matteo avec une lenteur calculée, consciente que chacun de mes gestes est épié, analysé, disséqué. Je le remercie d'une inclinaison de tête, un sourire de façade aux lèvres, et je m'apprête à regagner le bord de la piste quand la foule s'ouvre devant moi.

Kaelor s'avance.

Il fend la masse des invités sans un regard pour personne, sans une excuse, sans un écart. Les corps s'écartent sur son passage comme la mer devant une étrave, obéissant à une autorité invisible, à cette aura de puissance brute qui émane de lui comme une chaleur. Son smoking absorbe la lumière des lustres, ses yeux ne cillent pas, ses pas sont lents, mesurés, inéluctables.

Les conversations meurent autour de nous. Les têtes se tournent. Les photographes retiennent leur souffle, les doigts crispés sur le déclencheur, conscients que l'image qu'ils s'apprêtent à capturer vaut toutes les valses du monde. Matteo a disparu, englouti par la foule, et je me tiens seule au centre de la piste, ma robe émeraude déployée autour de moi comme un étendard, les yeux fixés sur l'homme qui marche vers moi.

Il s'arrête à un mètre. Juste assez près pour que je sente l'odeur du whisky et du bois fumé, juste assez loin pour que la décence soit sauve. Son visage est toujours cette même pierre impénétrable, mais je vois la veine qui bat sur sa tempe, le tressaillement infime de sa paupière, les fissures dans le marbre que lui seul pourrait reconnaître.