Chapitre 4

Chapitre 4

Isolde

La salle de bal a retrouvé son bourdonnement mondain, ce ronronnement de conversations polies et de rires en cascade qui flotte sous les lustres comme une nappe de brume parfumée. Je me suis éloignée de la piste de danse, une coupe de champagne intacte à la main, le dos appuyé contre une colonne de marbre froid. Matteo s'est fondu dans la foule, rappelé par un associé de son père, et je suis seule, ou du moins je le croyais, jusqu'à ce que la meute des journalistes me retrouve.

Ils arrivent en grappe, micros tendus comme des armes, yeux brillants de cette avidité particulière qu'ont les requins quand ils flairent le sang. La femme au tailleur rouge est en tête, son carré trop net luisant sous les candélabres, son sourire carnassier solidement vissé aux lèvres. Derrière elle, un photographe braque son objectif sur mon visage, et je sens le flash m'éclabousser avant même qu'il ne crépite.

— Mademoiselle Vespera, une question pour nos lecteurs !

Sa voix est un clairon triomphant. Les conversations alentour s'amenuisent, des têtes se tournent, et je comprends qu'elle a choisi son moment avec soin, qu'elle attendait que je sois isolée, vulnérable, sans allié ni échappatoire. Je redresse les épaules, le menton haut, le visage lisse comme un lac gelé. Elle ne m'aura pas. Aucun d'eux ne m'aura.

— La rumeur enfle, poursuit-elle en plantant son micro sous mon nez. On dit que depuis votre divorce, vous collectionnez les amants comme d'autres collectionnent les œuvres d'art. Un acteur français, un banquier suisse, ce soir un héritier italien... Alors, dites-nous, Isolde : combien de cœurs brisés faut-il pour qu'une femme comme vous se sente enfin vivante ?

La question claque dans l'air comme un coup de fouet. Un silence de mort s'abat sur notre petit cercle, et je sens les regards converger sur moi, curieux, avides, impitoyables. Mes doigts se crispent sur le pied de ma coupe, et j'ouvre la bouche pour répondre, pour déverser sur cette femme le mépris glacé que je retiens depuis le début de la soirée, pour lui rappeler que la diffamation est un sport coûteux, que mon avocat se fera un plaisir de—

Une main s'empare du micro.

Kaelor apparaît à mes côtés comme s'il s'était matérialisé de l'ombre, comme s'il avait traversé la foule sans que personne ne le voie, et sa présence est une déflagration silencieuse qui fige l'assistance tout entière. Il ne regarde pas la journaliste. Il la domine, simplement, de toute sa hauteur, de toute son autorité, de toute cette puissance brute qui émane de lui comme une chaleur. Ses doigts, ces doigts que je connais par cœur, se referment sur le micro avec une lenteur délibérée, et quand il parle, sa voix est un velours tranchant, une lame enrobée de soie.

— Ma femme n'a besoin d'aucun autre homme.

Six mots. Six mots qui tombent dans le silence comme des pierres dans un lac, et dont les rides se propagent bien au-delà de notre cercle immédiat. La journaliste ouvre la bouche, la referme, ses yeux s'écarquillent, son sourire carnassier se fige en un rictus stupide. Le photographe mitraille, mais ses mains tremblent, et je sais que les images seront floues, inutilisables, à l'image de ce moment qui m'échappe complètement.

Kaelor rend le micro sans un regard pour sa propriétaire, comme on se débarrasse d'un objet sale, puis il se tourne vers moi. La lumière des lustres sculpte son visage, cette mâchoire de marbre, ces yeux d'obsidienne, ces lèvres qui viennent de prononcer une revendication que je n'ai pas autorisée, que je n'aurais jamais autorisée si j'avais eu le temps de réagir. Mais je n'ai pas eu le temps. Je n'ai jamais le temps avec lui.

Il prend ma main.

Ses doigts sont chauds, fermes, et ils enveloppent les miens avec une familiarité qui me brûle. Je voudrais me dégager, protester, hurler qu'il n'a pas le droit, qu'il n'a plus aucun droit, mais mon corps refuse d'obéir, mon corps se souvient, mon corps est un traître qui répond à cette chaleur comme une fleur répond au soleil. Kaelor incline la tête, lentement, théâtralement, et pose ses lèvres sur le dos de ma main.

Le baiser est un sceau. Un acte de possession. Une déclaration de guerre.

Ses lèvres sont douces, étonnamment douces pour un homme taillé dans la pierre, et elles s'attardent sur ma peau une seconde de trop, une seconde qui déclenche une tempête sous mon sternum. Je sens la chaleur de sa bouche irradier dans mon poignet, remonter le long de mon bras, se répandre dans ma poitrine comme un venin délicieux. L'assistance retient son souffle, les violons eux-mêmes semblent s'être tus, et le monde entier se réduit à ce point de contact, à cette brûlure sur ma main, à ce regard qu'il lève vers moi sans relever la tête.

Ses yeux sont des abysses. Ils disent tout ce que ses mots ne disent pas. Ils disent l'obsession, la patience, la certitude. Ils disent que cette comédie médiatique n'est qu'un prélude, que le véritable affrontement se jouera entre nous, dans l'ombre, loin des caméras. Ils disent qu'il ne me lâchera jamais, et que je le sais, et qu'une partie de moi ne le souhaite pas vraiment.

La journaliste a disparu, avalée par la foule. Les photographes reculent, incertains, conscients d'avoir capturé une image qui dépassera toutes les autres, une image qui fera la une des journaux du monde entier : Kaelor Draven, le magnat redouté, baisant la main de son ex-femme avec une dévotion qui confine au sacré.

Il se redresse enfin, lâche ma main avec une lenteur calculée, et son visage reprend cette impassibilité minérale qui est sa signature, son armure, son défi au monde.

— Je te raccompagne, dit-il simplement, comme s'il venait de m'offrir un verre, comme si rien de tout cela n'avait d'importance.

Je ne réponds pas. Je ne peux pas. Ma main tremble, mes joues brûlent, ma gorge est nouée d'une fureur qui ne trouve pas d'exutoire, d'un trouble qui me fait honte. Je le regarde, et dans le silence qui nous enveloppe, dans cette bulle de cristal que la foule n'ose pas briser, je comprends qu'il vient de gagner une bataille. Pas la guerre. Pas encore. Mais une bataille.

Et je me déteste pour la façon dont mon cœur bat.