CHAPITRE 3

Le point de vue de Jasmine

NEW YORK

Je me réveille avec une lumière vive, j’ai un peu mal à la tête et, les yeux ouverts, je regarde autour de la pièce.

C’est étrange.

Je suis dans un lit étrange, dans une chambre étrange.

Où suis-je ? Je sors du lit en courant, mon regard se portant vers les rideaux, par où la lumière pénètre dans la pièce.

Le lit est haut, et la couette est blanche, tout comme les tableaux au mur. Le rideau est blanc, comme presque tout le reste de la chambre.

Je me retourne, effrayée d’avoir été kidnappée.

Que s’est-il passé ? me demandai-je intérieurement, en essayant de mon mieux de me souvenir de ce qui s’était passé.

Mon côté curieux ignore la petite question qui me vient à l’esprit lorsque je repère une petite étagère avec plusieurs livres dessus.

La curiosité prend le dessus sur moi, car je me retrouve à avancer lentement et à petits pas vers l’étagère.

Je prends le premier livre que ma main touche, et je vois écrit en gras dessus « New York Best Selling ».

Je halète.

Suis-je à New York ? Je me retourne, alarmée, tandis que les souvenirs me reviennent en force.

Il y avait un homme. Il était ivre. Il y avait un autre homme. Il m’a sauvée.

Pourquoi suis-je ici ? Qui m’a amenée ici, entre ces deux hommes ? Suis-je en sécurité ?

Juste à temps pour répondre à ma question, j’entends la porte s’ouvrir, et un homme aux yeux bleus, à l’air dangereux, entre dans la pièce. Nos regards se croisent, et il ouvre la porte plus grand pour entrer. Lorsqu’il la referme doucement derrière lui, plongeant la main dans la poche de son pantalon, je le reconnais.

C’est l’homme d’hier soir. Celui qui m’a sauvée. C’est le même homme qui m’a surveillée toute la nuit.

Qui est-il ? Pourquoi m’a-t-il amenée ici ?

Alors qu’il s’avance vers moi, je pose la seule question qui me vient à l’esprit :

— Sommes-nous à New York ?

Son expression reste indéchiffrable. Il ne cesse d’avancer vers moi et, à quelques mètres, je commence à reculer lentement, la peur m’envahissant, un frisson me parcourant l’échine sous le regard glacial qu’il me lance.

Son regard est intense, il me transperce comme un poignard. Il me fixe comme un ennemi, et je réalise soudain qu’on m’a prise pour quelqu’un d’autre.

Est-ce pour ça qu’il m’a amenée ici ?

Combien de temps ai-je perdu connaissance ?

Sommes-nous vraiment à New York ?

Est-ce que je ressemble à cette fille pour laquelle il me prend, ou est-ce juste un prétexte pour me kidnapper ?

Réalisant que j’ai toujours le best-seller du New York Times dans la main, je le laisse tomber. Il tombe par terre, et son regard me quitte un instant pour fixer le livre.

Je ferme les yeux. Je ne voulais pas le laisser tomber. Je l’ai fait par peur. Il est trop près, et l’aura qu’il dégage n’est pas réjouissante.

Il a l’air aussi dangereux que beau, et je ne sais pas quoi penser de lui.

Puis il lève les yeux. Je vois une lueur dans ses pupilles, mais je ne sais pas ce que cela signifie.

Il fait un autre pas en avant, et j’en fais un autre en arrière jusqu’à ce que mon dos heurte un mur, m’empêchant de reculer davantage.

Avant que je ne puisse changer de position, il s’avance rapidement et m’enferme entre ses bras, ses yeux plantés dans les miens, comme s’il cherchait désespérément des réponses aux nombreuses questions dans sa tête.

J’aimerais pouvoir faire la même chose, parce que j’ai beaucoup de questions moi aussi, mais je n’arrive même pas à le regarder dans les yeux plus d’une seconde.

Son souffle me caresse le visage, et je ferme les yeux. Il sent bon. Son eau de Cologne est divine, tout comme son haleine.

Des fraises ? J’adore les fraises.

— Maintenant que tu es ressuscitée, donne-moi deux raisons valables pour lesquelles tu t’es enfuie, dit-il entre ses dents serrées.

Son expression, désormais lisible, n’exprime que de la rage. Ses yeux sont également d’un rouge orageux.

Je ne trouve plus ma voix.

Je voudrais lui dire que je suis Jasmine.

Je voudrais lui dire que je suis orpheline et que j’ai vécu à Chicago toute ma vie.

Je voudrais tout lui dire de moi, mais ma langue est nouée.

Je ne peux pas me résoudre à formuler un seul mot de défense pour qu’il sache que ce n’est pas la femme qui s’est enfuie, mais une femme prise pour quelqu’un d’autre et kidnappée.

Quelque chose clique dans ma tête.

Mon travail.

Je dois reprendre le travail ce matin et, apparemment, je ne suis pas à Chicago.

Comment contacter mon patron pour l’informer de la situation ?

Où est mon téléphone ?

— Réponds-moi, femme ! me crie-t-il au visage.

Je sursaute, mes yeux se ferment d’eux-mêmes.

La voix résonne comme une cloche dans mes tympans, et j’ai l’impression qu’elle vibre encore. Je tremble légèrement, et mes lèvres frémissent de peur.

Qui est cet homme ?

Je ne suis pas cette femme. Je suis différente.

— Le chat t’a tiré la langue. Je t’ai dit : pourquoi es-tu partie ? Pourquoi m’as-tu humilié ? Pourquoi as-tu consenti alors que tu savais que tu allais t’enfuir comme le lâche que tu es ? Pourquoi ?

J’ai failli enlacer mon corps jusqu’à le réduire à néant. J’aurais aimé que la terre s’ouvre pour que je puisse être engloutie et sauvée de cet homme.

Je ne le connais pas.

Il me saisit la mâchoire, s’assurant que je maintienne le contact visuel avec lui.

— Réponds-moi maintenant !

Je bégaie. Je n’arrive pas à former un mot. J’ai la tête vide. Je n’arrive pas à réfléchir clairement.

Avec ma poitrine qui se soulève et s’abaisse de peur, j’ouvre la bouche plus grand, le forçant à lâcher ma mâchoire.

Je secoue la tête.

— Je te jure, je ne sais pas de quoi tu parles.

Il renifle d’incrédulité.

Je sais qu’il ne me croira pas facilement, mais je vais lui prouver que je suis différente, pour qu’il puisse me laisser partir.

Je prendrai le bus pour rentrer chez moi et je serai en sécurité.

— Je suis Jasmine, dis-je d’une voix forte, le souffle court, espérant pouvoir convaincre un homme aussi têtu que lui. J’ai vécu toute ma vie à Chicago. Je ne sais pas de qui vous parlez. Je ne suis jamais allée à New York. Mes parents sont morts quand j’étais petite. Ma tante m’a recueillie et a pris soin de moi jusqu’à ce que je devienne autonome. Je ne vous connais pas, Monsieur.

Je lâche ces mots d’un trait. Je n’aurais jamais cru que je les prononcerais tous, mais je suppose que ça en vaudra la peine.

L’homme se met à rire comme un fou. Ce rire malicieux qui exprime le je ne te crois pas.

Je ne mens pas. Je ne mentirai pas, sauf si c’est nécessaire.

Ma tante m’a appris à ne jamais mentir. Elle disait que cela tue l’âme et change la personnalité.

Elle m’a avertie que les mensonges assombrissent le cœur, car un mensonge surgit aussi facilement que la vérité.

J’évite toujours de mentir.

Pourquoi ne peut-il pas simplement me croire ?

— Tu me prends pour un idiot ? Tu es André, et tu le sais !

Il me pointe un doigt accusateur.

Avant que je puisse ouvrir la bouche pour le contredire, il attrape mon cou, comme pour m’étrangler.

Il me soulève avec sa main toujours sur mon cou et se retourne, puis il me pousse sur le lit.

Ma perruque se détache immédiatement, révélant mes vrais cheveux.

Mes yeux s’écarquillent de peur, et j’essaie de me tourner légèrement pour attraper la perruque, mais ses mains sur les miennes m’en empêchent.

Il grimpe sur moi, regarde la perruque, puis mes cheveux, puis s’exclame bruyamment, incrédule :

— C’est quoi ce bordel !