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CHAPITRE 82

Author: RS WILD
last update publish date: 2026-04-28 03:25:47

VINCE

Le néant. C’est la première chose que je ressens. Une absence totale de son, de lumière, de vie. Puis, une pulsation. Sourde. Rythmique. Elle cogne contre mes tempes comme un marteau de forgeron.

J’ouvre une paupière. Un voile de sang colle mes cils. Tout est vert, sombre, étouffant. Je ne suis pas dans un lit. Je suis dans la terre, le visage écrasé contre l’humus et les épines d’un buisson de ronces. Chaque inspiration est un poignard qui s’enfonce dans mon épaule. Je tente de bouger, e
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    VINCELe moteur de la caisse ronronne dans le parking souterrain de cette planque anonyme que Luca a dégotée. C’est un sous-sol humide, qui pue le béton froid et l’essence, à moins de dix minutes de la clinique. Parfait pour un départ rapide. Parfait pour une exécution.Je descends de la voiture, chaque mouvement me rappelant que mon corps est encore une dentelle de points de suture. Mais l’adrénaline est un anesthésiant puissant. Je ne sens plus la déchirure dans mon épaule, je ne sens que le poids de mon arme contre ma hanche.Luca sort du coffre deux sacs de sport noirs. Il en jette un sur le capot.— Voilà ton équipement. Silencieux, munitions, et les plans que

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    SOFIACe que ce salaud de médecin n’a pas dit tout haut, mais qu’il a glissé à Léo d’un air entendu, c’est que l’opération serait bien plus efficace si ma peau devenait plus fine, plus malléable. Pour pouvoir tirer sur les tissus, pour que la suture soit “parfaite” et que mon dos redevienne une surface lisse et vierge, il fallait que je perde du poids. Rapidement.Alors, depuis trois jours, Léo a instauré son propre régime de terreur nutritionnelle.Je suis assise devant un bol de bouillon tiède. Une mixture spéciale, saturée de collagène et de protéines pures. C’est tout ce à quoi j’ai droit. Pas de sucre, pas de gras, rien qui puisse donner de la consistance

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    SOFIALe lendemain matin, l’air de la clinique esthétique est saturé d’une odeur de désinfectant et de luxe stérile. Chaque pas que je fais est un calvaire. Sous ma jupe de soie, mes cuisses et mes fesses sont en feu, lacérées par les coups de ceinture de la veille. La douleur est sourde, pulsante, me rappelant à chaque mouvement que je ne m’appartiens plus.Le bureau du chirurgien est vaste, baigné d’une lumière blanche, chirurgicale, qui ne laisse aucune place à l’ombre. John, le médecin, est assis derrière un bureau de verre. Il ne ressemble pas à un sauveur, mais à un boucher de haut vol.— Déshabillez-vous et montez sur cette estrade, ordonne-t-il d’une voix aussi tr

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