La Chance qui a trouvé mon cœur

Le soleil tape sur le campus, comme si septembre n’en avait pas fini avec l’été.

Des rais de lumière dorée traversent les marronniers et dansent sur les pavés.

J’inspire à fond et retiens mon souffle, debout devant le Café Libretto.

Un parfum de café fraîchement moulu et de cannelle tiède s’échappe par la porte ouverte. Mon cœur bat fort pas seulement à cause de la caféine que je m’apprête à boire, mais parce qu’aujourd’hui commence mon premier semestre.

Littérature. Étudier enfin ce qui me passionne depuis des années.

Maman m’a envoyé un message ce matin : « Écris le monde tel que tu le vois, Lysa. » Je souris, pousse la porte et suis aussitôt avalée par la chaleur et le brouhaha des voix.

Le café est une véritable ruche bourdonnante. Des étudiants se pressent au comptoir, des plateaux s’entrechoquent, et le chuintement de la buse à lait se mêle aux rires excités.

Je fais la queue et commande un grand latte macchiato avec supplément de mousse ma boisson refuge dès que mon cœur s’emballe.

En attendant, je laisse errer mon regard sur les tables. Presque toutes les places sont occupées, seule une petite table de deux près de la fenêtre est encore à moitié libre.

Un jeune homme y est déjà assis, penché sur un livre. Il a les cheveux bruns en bataille et un pli profond entre les sourcils.

Sa main gauche s’enfouit dans ses boucles, la droite serre une tasse de café vide comme si c’était une ancre. Il lit avec un tel abandon qu’il fait complètement abstraction du vacarme ambiant.

Mon cœur fait un petit bond idiot.

Le garçon a l’air intéressant. Pas aimable, pas accueillant son expression donne plutôt l’impression que sa lecture le met en colère , mais il est étrangement attirant.

Je prends mon gobelet, respire l’odeur de la mousse de lait et me dirige vers lui. « Excusez-moi, cette place est libre ? » demandé-je à voix basse.

Il ne lève pas les yeux, se contente d’un bref hochement de tête et marmonne quelque chose d’incompréhensible. Bon, pour le charme, on repassera.

Je m’assieds malgré tout, cale mon sac à dos entre mes pieds et sors mon carnet.

Je veux noter plus tard quelques phrases sur ce premier matin, l’odeur du papier et du café, le sentiment du renouveau.

Un quart d’heure passe, durant lequel je ne fais rien d’autre que feuilleter mon carnet et observer le jeune inconnu à la dérobée.

Sa chemise est blanche, impeccable, et ses épaules se tendent sous le tissu comme s’il était sous tension.

Je ne parviens pas à distinguer le titre du livre, seulement un dos en toile usée.

À un moment, mon ventre gargouille et je me lève pour aller chercher un croissant. Quand je reviens, je tiens en équilibre assiette et gobelet de café. 

Le passage étroit entre les tables est jonché de sacs et de chaises laissées en travers.

Je lève le pied par-dessus un sac à dos jeté négligemment par terre c’est là que ma lanière de chaussure s’accroche dans une boucle desserrée. 

Je trébuche, le buste bascule en avant, le gobelet m’échappe des mains.

Du café brûlant éclabousse la table, le livre ouvert et vient s’écraser contre la chemise blanche de l’inconnu.

Moment au ralenti.

Il bondit si brutalement que sa chaise racle le sol en reculant. 

« Qu’est-ce que ! » s’écrie-t-il, sa voix grave et coupante comme un couteau.

Je fixe les taches brunes et fumantes sur sa poitrine, puis ses yeux qui soudain étincellent, telles des lames gris acier.

Le livre, un épais volume relié, arbore une grosse tache de café au beau milieu de la page ouverte.

Il s’en empare vivement, mais d’un geste réflexe je le saisis à mon tour, cherchant à tout prix à limiter les dégâts. Dans la panique, le livre lui échappe, je le rattrape et le serre contre ma poitrine. 

« Je suis tellement désolée ! Je je ne voulais pas j’ai trébuché ! » balbutié-je, la voix tremblante.

« Tu as ruiné mon livre ! » aboie-t-il. Ses mots sont des cristaux de glace qui s’enfoncent dans ma peau.

Quelques têtes se tournent vers nous. Mes joues sont en feu, les larmes me montent aux yeux, et je sens tous les regards peser sur moi.

Sans réfléchir, je fais volte-face et je fuis. Loin, juste loin de cette humiliation, de ces yeux accusateurs, du rire qui s’élève derrière moi.

Je cours le long de l’allée, pousse la lourde porte d’entrée et me retrouve soudain en pleine lumière crue du soleil.

La chaleur m’enveloppe, mais mon corps tremble comme si je me tenais dans un vent glacial.

C’est seulement lorsque je m’effondre sur un banc en bois, sous un vieux tilleul, que je m’aperçois que je tiens toujours le livre serré contre moi.

Mon souffle est court, mon cœur s’affole, et dans ma tête je répète sans cesse l’instant : l’éclaboussure du café, le regard furieux, la honte qui monte.

Cette magnifique première journée est en miettes. Comment peut-on être aussi maladroite ?

Je ferme les yeux, laisse le soleil appuyer sur mes paupières jusqu’à ce que mon pouls s’apaise.

Puis je considère le livre entre mes mains. C’est une vue familière : Nachtleuchten, le roman de N. F. Winter. Mon livre préféré, que j’ai moi-même déjà lu trois fois et dont l’édition de poche toute cornée repose sur ma table de chevet.

Que cet inconnu colérique lise le même livre est une étrange coïncidence. Mais cet exemplaire est différent.

C’est une belle édition reliée, la jaquette manque, le dos toilé est usé et porte une pâle tache de café comme si quelqu’un y avait déjà posé une tasse. Sur la page ouverte, je découvre de minuscules notes manuscrites dans la marge.

Une écriture griffue mais lisible. Je déchiffre : « C’est le noyau de la solitude » et « il se cache derrière les métaphores, mais ici il saigne ».

Un frisson me parcourt le dos. Ces phrases sont profondes, personnelles, presque intimes.

Puis mon regard tombe sur l’intérieur de la couverture. Là, écrit au feutre noir, un nom : Noah Falk.

En dessous, une ligne à peine lisible, mais sans équivoque : « Pour celui qui reste quand tous s’en vont ». 

Je connais cette phrase ! Elle vient du dernier chapitre de Nachtleuchten, le passage le plus tendre de tout le livre. Ma gorge se serre.

Ce n’est pas simplement un livre étranger, c’est un exemplaire annoté à la main par un lecteur qui semble aimer ce roman autant que moi. Et le propriétaire a un nom : Noah Falk. Le type furieux du café.

Je ne peux absolument pas rendre le livre comme ça, pas après avoir découvert ces notes.

Elles m’attirent comme par magie, c’est comme si quelqu’un avait mis en mots mes propres pensées jamais exprimées en plus intelligent, en plus incisif. Qui est Noah Falk ? 

Pourquoi écrit-il de telles phrases dans mon livre préféré ?

La tache de café réclame des excuses, mais je n’ai pas le courage de faire demi-tour. Alors je serre le livre contre moi, me lève et me mets en route vers la résidence universitaire.

Le ciel reste d’un bleu éclatant, mais en moi grandit une tempête faite de honte, de curiosité et de quelque chose que je ne sais pas encore nommer une sourde fascination naissante pour l’homme qui, sous toute cette colère, cache peut-être bien plus que ce que son regard perçant ne laisse deviner.

Dans ma chambre, je me laisse tomber sur le lit étroit. Lena, ma colocataire, n’est pas encore rentrée, je suis donc seule avec le silence et le livre. Je l’ouvre et me mets à lire, page après page, les commentaires manuscrits.

Noah Falk a laissé des traces partout : des interprétations précises, des apartés poétiques, des réactions émotionnelles.

À l’endroit où l’héroïne Mari s’effondre sous la pluie, on peut lire, d’une fine écriture au crayon : « Pourquoi la douleur doit-elle toujours arriver quand on se sent le plus en sécurité ? » J’en ai le souffle coupé.

Ce n’est pas un simple gribouillage, c’est une âme qui se dévoile.

Je ne peux pas m’arrêter de lire jusqu’à ce que le soleil du soir baigne ma chambre d’une lumière dorée. Finalement, je referme le livre et le presse contre ma poitrine.

Ma première journée ne s’achève pas seulement sur un accident, mais sur une énigme qui ne me lâche plus.