Mon demi -Frère, mon Fruit défendu

Une lumière pâle entrait par les rideaux de lin et s’étalait doucement dans le salon.

La maison semblait étrangement différente.

Tous les meubles étaient recouverts de grands draps blancs. Les étagères étaient presque entièrement vides et les murs, autrefois décorés de photos, paraissaient nus et froids. Même l’air avait changé.

Ça sentait le carton, la poussière et la cire ancienne.

Au milieu de cette pièce qui ne ressemblait plus vraiment à leur maison, Emma Lee serrait les poings.

Elle avait dix-huit ans, mais à cet instant, elle se sentait aussi impuissante qu’une enfant.

— Maman, je refuse de partir d’ici ! Sa voix claqua dans le silence.

Eva ne se retourna pas.

Elle était accroupie devant un carton et s’appliquait à attacher les derniers morceaux de ruban adhésif. Le bruit sec de la bande qu’elle arracha sembla agacer encore davantage Emma.

— Je n’ai pas d’ordre à recevoir de toi, jeune fille, répondit-elle sèchement.

Emma sentit ses yeux la brûler.

Elle cligna rapidement des paupières.

Non. Elle n’allait pas pleurer.

Pas maintenant, elle avança d’un pas. Ses baskets frottèrent contre le parquet, produisant un petit couinement qui lui rappela soudain tous les matins où elle avait traversé cette pièce sans même y penser.

— Maman, c’est notre maison…

Cette fois, sa voix trembla.

Elle regarda autour d’elle. Le vieux canapé. Les fenêtres. Le coin où son père avait l’habitude de déposer ses clés en rentrant. Tout était encore là, et pourtant tout semblait déjà perdu.

— Comment peux-tu vouloir partir comme si cette maison ne représentait rien ? Moi, je ne veux pas partir.

Eva finit par se redresser.

Elle passa une main sur son front. Quelques mèches de ses cheveux bouclés s’étaient collées à ses tempes. Elle avait l’air épuisé, mais son regard ne tremblait pas.

— Tu feras exactement ce que je te demande, Emma ! Sa voix monta elle aussi.

Emma sursauta légèrement. Le silence retomba aussitôt, mais il n’apaisa rien.

À travers la baie vitrée, le jardin baignait dans une lumière printanière. L’herbe était d’un vert tendre, les arbres bougeaient doucement sous le vent.

Emma, elle, ne voyait rien de tout cela.

Elle ne voyait que les housses blanches. Les murs vides. Et les cadres de photos qui n’étaient plus là.

— Mais maman…

Sa colère commençait à s’effondrer sous le poids de sa tristesse.

— C’est injuste. On ne peut pas partir comme ça.

Eva soupira. Elle avait déjà eu cette discussion. Plusieurs fois.

— Nous en avons parlé. Je ne vais pas recommencer cette conversation. Ma décision est prise. Nous quittons cette maison.

Ces quelques mots suffirent à serrer l’estomac d’Emma. Sa mère avait toujours été comme ça lorsqu’elle avait pris une décision : impossible de la faire changer d’avis. Mais Emma n’avait pas envie de céder.

Elle releva le menton.

— Très bien. Puisque tu tiens tellement à partir, pars. Moi, je reste ici.

Eva s’immobilisa. Pendant une seconde, elle fixa sa fille comme si elle venait de dire quelque chose d’absurde.

— Tu es devenue folle ?

— Non.

— Je ne vais pas te laisser toute seule ici. Tu n’es qu’une enfant !

Le mot la blessa plus qu’Emma ne voulait l’admettre.

Une enfant.

Elle croisa les bras sur sa poitrine.

— J’ai dix-huit ans, maman.

Elle essaya de donner à sa voix toute l’assurance possible, même si ses doigts tremblaient légèrement.

— Je ne suis plus une petite fille. Je suis adulte. Je peux très bien prendre soin de moi.

Son regard glissa malgré elle vers le couloir. La porte de sa chambre était restée entrouverte.

À l’intérieur, il n’y avait presque plus rien. Son lit avait été démonté et emporté. Les quelques affaires qu’elle avait décidé de garder étaient déjà rangées dans des cartons.

Cette vision lui fit mal. Toute la maison ressemblait à une peau qu’on lui arrachait morceau après morceau.

Eva secoua la tête.

— Dix-huit ans ou pas, tu viens avec moi. La discussion est terminée.

— Maman…

— J’ai dit que c’était ma décision finale.

Cette fois, Emma comprit qu’elle ne gagnerait pas. Eva se pencha pour attraper le dernier carton. Celui qu’elles avaient rempli avec les souvenirs.

Il était particulièrement lourd.

À l’intérieur se trouvaient leurs albums photos, quelques bijoux anciens de la famille, des lettres jaunies par les années et de petites choses auxquelles personne d’autre n’aurait accordé la moindre valeur.

Mais pour elles, chacune racontait une histoire.

Eva força un peu pour soulever le carton.Puis elle se dirigea vers la porte. Son dos semblait plus courbé qu’autrefois.

Emma la regarda faire.

Cette femme avait travaillé sans relâche depuis la mort de son mari. Elle avait élevé sa fille seule, s’était privée de beaucoup de choses pour elle et n’avait jamais laissé Emma manquer de l’essentiel.

Emma le savait.

Elle lui en était reconnaissante. Vraiment. Mais malgré tout, une jalousie sourde lui rongeait le cœur.Elle ne voulait pas partager sa mère.Avec personne. Et surtout pas avec cet homme.

Marc Palmer.

C’était son nom.

Quelques jours plus tôt, Eva lui avait annoncé qu’elle avait rencontré quelqu’un. Un homme qu’elle aimait. Un homme prêt à l’épouser et à les accueillir chez lui jusqu’à leur mariage.

Emma aurait dû être heureuse.

Elle avait essayé. Mais chaque fois qu’elle voyait sa mère sourire en parlant de Marc, quelque chose se contractait dans sa poitrine.

Comme si cet homme lui volait petit à petit la seule personne qui lui restait. Et puis il y avait cette maison.

La maison de son père.

Son père qui l’avait bercée quand elle était petite.

Son père qui avait construit lui-même la balançoire au fond du jardin. Son père dont elle gardait encore tant de souvenirs ici.

Partir à six heures de route lui donnait l’impression de l’abandonner une deuxième fois.

Comment pouvait-elle expliquer ça à sa mère ?

Eva était amoureuse. Elle voulait recommencer sa vie. Elle avait envie d’être heureuse après toutes ces années.

Emma le comprenait. Mais elle, elle n’était pas prête.Elle lui avait même demandé si elle serait seule dans cette nouvelle vie.Eva lui avait répondu que Marc avait un fils.

Ethan.

Pour sa mère, tout semblait simple. Emma aurait un nouveau père.

Un frère.

Une nouvelle maison.

Une nouvelle famille.

C’était suffisant. Peut-être pour Eva. Pas pour elle.

Emma ne voulait pas d’un frère qu’elle ne connaissait même pas. Elle ne voulait pas partager sa mère avec ce garçon dont elle ne connaissait que le prénom.

Elle ne voulait pas quitter ses amis.

Ni son ancien lycée. Et encore moins être obligée de changer d’établissement pour aller dans le même que cet Ethan.

Tout avait été décidé sans elle. Comme si son avis n’avait aucune importance. Cette pensée la rendait folle.

Elle détestait qu’on décide de sa vie à sa place.

Un klaxon retentit soudain dans la rue. Le son aigu traversa la maison silencieuse. Emma sursauta.

— Emma ! Qu’est-ce que tu fais encore là-dedans ?

La voix d’Eva lui parvint depuis l’extérieur, légèrement étouffée par le vent.

Emma ne répondit pas. Elle resta immobile quelques secondes.

Sa mère voulait partir. Partir sans même dire au revoir. Comme si cette maison n’avait jamais abrité leur famille. Comme si son père n’y avait jamais ri, jamais vécu, jamais tenu Emma dans ses bras.

Elle posa les yeux sur la vieille horloge. Elle était toujours là. Arrêtée à l’heure du décès de son père.

Emma détourna rapidement le regard.

Son cœur lui faisait mal.

Elle se souvenait aussi de l’odeur de la cire d’abeille que son père utilisait pour entretenir les meubles. Même après toutes ces années, elle pouvait presque la sentir.

— Emma ! Il commence à se faire tard !

Cette fois, la voix d’Eva était plus insistante.

Emma inspira profondément. Puis elle se décida enfin à retourner dans le salon.

Ses doigts effleurèrent le canapé recouvert d’un drap blanc.

Elle fit glisser sa main sur le tissu.

Ce canapé…

Elle y avait passé tellement de temps.

C’était là qu’elle jouait aux jeux vidéo pendant des heures, au grand désespoir de sa mère. Un petit sourire triste apparut sur ses lèvres.Puis elle se pencha brusquement.

Ses lèvres se posèrent sur le tissu rêche.

Un baiser rapide.

Ridicule, peut-être.

Mais elle s’en fichait.

Elle voulait simplement lui dire au revoir.

Derrière elle, Eva venait d’apparaître sur le seuil.

Elle s’arrêta.

Elle ne dit rien.

Son regard resta fixé sur sa fille.Emma avait toujours été têtue. Parfois insupportablement têtue.

Mais à cet instant, Eva ne voyait plus la jeune fille qui refusait d’obéir.

Elle voyait simplement une enfant qui avait du mal à abandonner la seule maison où elle avait grandi avec son père.

Le silence s’étira entre elles.

Emma se redressa finalement.

Ses yeux étaient rouges, mais aucune larme ne coula. Elle se tourna vers les murs, les fenêtres, les meubles couverts de draps blancs.

Sa gorge se serra.

— Au revoir…

Sa voix était si basse qu’Eva eut presque du mal à l’entendre.

Emma avala difficilement.

— Je pars, mais je vous promets que je ne vous oublierai jamais. Jamais.

Eva sentit ses yeux se remplir de larmes.

— Oh, Emma…

Sa voix se brisa.

Emma n’eut pas le courage de regarder sa mère.

Si elle croisait son regard maintenant, elle savait qu’elle allait craquer. Alors elle passa simplement devant elle.

Elle franchit la porte. Et monta dans la voiture.

L’air du soir était doux.

Emma ne le remarqua même pas.

Elle s’installa sur le siège passager, posa son sac à dos sur ses genoux et fouilla dedans jusqu’à trouver ses écouteurs.

Elle les mit. Puis elle lança une musique et ferma les yeux. Quelques secondes plus tard, la portière du côté conducteur s’ouvrit.

Eva prit place derrière le volant.

Elle ne dit rien.

Emma non plus.

Le moteur démarra. La voiture quitta lentement l’allée.

Emma garda les yeux fermés. Elle savait pourtant que la maison était derrière elle. Elle savait aussi qu’elle devait la regarder une dernière fois. Alors elle ouvrit les yeux.

Dans le rétroviseur, la maison apparut. Elle rapetissait à mesure que la voiture avançait.

D’abord les fenêtres.

Puis le toit.

Puis le jardin.

Finalement, il ne resta plus qu’un petit point dans le rétroviseur. Et même celui-là disparut. Les yeux d’Emma se remplirent de larmes. Elle pinça les lèvres et regarda droit devant elle.

Non.

Elle ne pleurerait pas. Elle quittait seulement cette maison. Ce n’était pas un adieu définitif. Elle reviendrait. Elle en était sûre. Et cette promesse, elle comptait bien la