CHAPITRE 6 — Ren

Le corps gisait dans l'herbe humide près du poste de l'est, la gorge tranchée d'un geste net, presque professionnel — pas la marque d'une rixe entre soldats ivres, mais celle d'un travail fait vite, et fait par quelqu'un qui savait exactement ce qu'il faisait.

Ren s'accroupit près du cadavre, écartant les hommes qui s'étaient massés autour, et étudia le visage à la lueur des torches. Un inconnu — la trentaine, des mains calleuses de commerçant plutôt que de soldat, aucune arme sur lui hormis un petit couteau resté dans sa gaine, jamais dégainé.

— On ne le connaît pas, Commandant, dit un des gardes. Pas de la garnison. Peut-être un marchand de passage.

Ren ne répondit pas tout de suite. Il fouilla les poches du mort avec la précision froide qu'exigeait ce genre de travail, et trouva, cousu dans la doublure du manteau, un morceau de parchemin plié en quatre, presque invisible si l'on ne cherchait pas exactement à cet endroit.

Il le déplia à la lumière de la torche.

Un nom. Un seul, tracé d'une écriture serrée, nerveuse — le genre d'écriture d'un homme qui rédige en sachant qu'il n'a peut-être pas le temps de finir la phrase suivante.

Verel.

Ren resta un long moment immobile, le parchemin entre les doigts, sentant le sol se dérober un peu sous lui pour la deuxième fois de la journée.

Ce n'était pas une coïncidence. Un homme sans lien apparent avec la garnison, retrouvé assassiné à quelques centaines de pas des murs de Fenmarch, portant sur lui, caché, le nom de la famille dont Ysaline avait pris tant de peine à effacer toute trace.

Elle est en danger. Plus qu'elle ne le sait elle-même, peut-être.

— Personne ne touche à ce corps avant que je revienne, dit-il en se relevant, la voix plus dure qu'il ne l'avait voulu. Et que personne ne parle de ce nom à qui que ce soit. À qui que ce soit, est-ce clair ?

Les hommes hochèrent la tête, trop habitués à son autorité pour poser des questions.

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Il retrouva Maël dans la cour, en train de superviser la fermeture des portes pour la nuit.

— Alors ? demanda Maël, en voyant son visage.

— Le mort portait le nom Verel sur lui, dit Ren, à voix basse, en s'assurant qu'aucune oreille indiscrète ne traînait. Caché, cousu dans son manteau.

Maël pâlit visiblement.

— Tu crois que c'est lié à... elle ?

— Je ne crois rien encore. Mais je n'aime pas les coïncidences, et celle-ci en est une de trop.

Maël hésita, puis posa la question que Ren évitait de se poser lui-même depuis une heure.

— Qu'est-ce que tu comptes faire ?

Ren regarda vers la tour du commandement, où une lumière brûlait encore à la fenêtre d'Elowen — non, se corrigea-t-il intérieurement, à la fenêtre d'Ysaline — et sentit quelque chose se durcir en lui, une résolution plus ancienne que toute stratégie, plus simple aussi.

— Je vais lui poser la question directement, dit-il. Elle a le droit de savoir ce qu'on a trouvé. Et moi, j'ai besoin de savoir jusqu'où va vraiment ce qu'elle me cache encore.

— Tu comptes lui montrer le parchemin ?

Ren serra le morceau de papier dans son poing, sentant le bord rêche contre sa paume.

— Je compte lui montrer, dit-il, et regarder attentivement son visage pendant qu'elle le lira. Parce qu'une chose est certaine, Maël : soit elle sait déjà qui était cet homme, et elle a peur. Soit elle l'ignore complètement — et dans ce cas, quelqu'un, ici même à Fenmarch, en sait bien plus qu'elle sur les dangers qui la guettent.

Il traversa la cour à grands pas, le parchemin toujours serré dans sa main, sans remarquer, dans l'ombre d'un renfoncement près des écuries, la silhouette de Corentin Vale qui l'observait s'éloigner — et qui, un instant plus tard, se glissa hors du domaine par une porte que personne d'autre n'était censé connaître.