Chapitre 10 : L'Anatomie du Pinceau

Le restaurant choisi par Daphné pour le déjeuner de Benjamin et Éloïse Dubois n'était pas un lieu clinquant, mais un établissement discret près du Marais, fréquenté par les galeristes et les experts en conservation. Le luxe ici était dans le silence et la qualité des ingrédients.

Benjamin arriva en retard, ce qui était sa marque de fabrique. Il portait une chemise en lin froissé et avait une coiffure légèrement plus travaillée que d'habitude (grâce à l'intervention musclée de Gustave). Il tenait un portfolio noir impeccable, contenant ses tirages les plus sombres et les plus abstraits.

Éloïse Dubois était déjà là. À trente ans, elle avait le calme d’une femme qui passe ses journées à réparer le temps qui passe. Elle portait une simple robe bleu marine et ses cheveux étaient attachés en une tresse simple. Ses mains, que Benjamin nota immédiatement, étaient à la fois fortes et fines.

— Monsieur Delacroix. Merci d'être venu, dit Éloïse, son regard d'un vert intense ne montrant aucune trace d'ennui. — Benjamin, s'il vous plaît. Et merci à vous de me recevoir. Ma mère... a été persuasive.

— Elle l’a été, sourit Éloïse. Mais je suis sincèrement intriguée. Je travaille sur la restauration du Sacrifice de Lucrèce de Simon Vouet, une pièce magnifique du XVIIe siècle. La Fondation a besoin d’un photographe pour documenter le processus, pas seulement pour les archives, mais pour une exposition future.

Benjamin ouvrit son portfolio, révélant ses photos de paysages urbains désolés, de visages pris dans la solitude, et bien sûr, la fameuse photo du Homard Philosophique dans la glace.

Éloïse prit le temps d’examiner chaque cliché, son visage impassible.

— C’est… puissant. Il y a beaucoup d’émotion, de confrontation. Mais c'est très loin de la restauration, dit-elle. Ce que je cherche, c'est l'intimité de l’œuvre, pas le drame de la rue.

Benjamin se sentit dégonflé. Il avait tout gâché.

— Je vois. Je ne suis pas un photographe d’archives, Mademoiselle Dubois. Je photographie la vie brisée. — La vie brisée, c’est exactement ça, répondit Éloïse, reposant le portfolio. Le Vouet est brisé. Il a subi des dommages irréversibles. Mon travail est de le ramener à la vie sans le trahir. Il y a une violence dans la restauration, un combat avec le temps. Et une lumière incroyable.

Elle se pencha en avant.

— Pouvez-vous photographier le silence ? Le geste de mon pinceau sur une fissure du bois ? Le pigment qui se révèle sous l'ultraviolet ? Ce n'est pas statique. C'est la danse entre la science et l'art, Benjamin. C'est une histoire de survie.

Benjamin fut frappé. Elle ne le jugeait pas. Elle lui offrait une nouvelle perspective, une nouvelle façon d'appliquer son œil. C'était plus intéressant que la solitude d'un glaçon.

— L’anatomie du pinceau, murmura Benjamin, un sourire naissant. — Exactement. Êtes-vous prêt à voir la beauté dans la patience ?

Daphné, qui surveillait la scène depuis une table discrète, déguisée sous une grande capeline et des lunettes noires (un camouflage douteux), pinça les lèvres. Elle avait sous-estimé Éloïse. La restauratrice ne se laissait pas intimider, et pire, elle était en train de charmer Benjamin en parlant de sa passion.

Benjamin et Éloïse passèrent les trente minutes suivantes à parler du grain des toiles, des défis posés par les craquelures, et de l'éthique de la conservation. Il s'agissait de l'échange le plus sérieux et le plus enthousiaste que Benjamin ait jamais eu avec une femme que sa mère avait choisie.

À la fin du déjeuner, Éloïse se leva.

— J’aimerais beaucoup que vous fassiez les photos, Benjamin. Venez à l’atelier la semaine prochaine. Vous avez l’œil. Mais une condition : vous devez porter un masque et des gants. C’est le protocole. — J’accepte. Même si les gants sont la mort de l'âme, répondit Benjamin, son enthousiasme masquant sa peur de l'engagement.

Il lui serra la main. Le Plan B avait réussi au-delà des espérances de Daphné. Benjamin avait un projet et une femme d'une stabilité rassurante dans sa vie.

Alors qu'il se dirigeait vers la sortie, il aperçut la silhouette camouflée de sa mère et s'approcha.

— Mère. Votre déguisement ne fonctionne pas. — Je le sais, Benjamin. Comment s'est passé le déjeuner ? — Fantastique. Éloïse est très intelligente. Elle m'a donné un projet fascinant. — Je le savais. Une femme d'ancrage. Maintenant, allez vous préparer pour la conférence de Cédric.

Benjamin, sur le point de partir, s'arrêta.

— À propos d'ancrage, Mère. J'ai croisé Alexandre sur le chemin. Il n'est pas seul. Il était dans une voiture noire avec... Lyra. Ils allaient vers le port. — Le port ? s'étrangla Daphné, les lunettes de soleil glissant sur son nez.

— Oui. Il parlait de bateaux et de conteneurs. Lyra était très sérieuse. Elle tenait une carte. Je crois qu'ils sont en train de chercher la statuette archéologique perdue.

Daphné se leva brusquement, renversant presque sa chaise. Son Plan A s'accélérait dangereusement. Alexandre s'engageait physiquement dans la quête de Lyra, ce qui allait démultiplier l'attachement émotionnel.

— Gustave ! s'écria Daphné, attrapant son téléphone. Trouvez un billet d'avion pour le port de Marseille. Immédiatement. Je pars en mission archéologique non autorisée.

Le Cahier Secret restait sur la table, et Daphné y nota au stylo, avant de partir : "Nécessité de saboter le voyage archéologique de l'Aîné. Le sentimentalisme est un virus."

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Le chaos s'intensifie !