Capítulo 4

El Palacio Real de Milán desprendía una opulencia que, en cualquier otra noche, Sofía Duarte habría admirado con ojos de arquitecta. Los frescos del techo, las molduras doradas y las enormes arañas de cristal de Murano creaban una atmósfera de realeza atemporal. Sin embargo, aquella noche, la grandeza del escenario servía solo como marco para una actuación en la que ella era la estrella involuntaria. Sofía ajustó la seda esmeralda de su vestido de gala, sintiendo cómo la tela abrazaba sus curvas con una audacia que la dejaba expuesta. La pronunciada caída de la espalda terminaba en la base de su columna, y la abertura lateral revelaba el brillo de sus tacones de aguja. Se sentía como una obra de arte siendo preparada para una subasta de alto nivel.

—Mantén la barbilla en alto y los hombros relajados, Sofía —la voz de Lorenzo Moretti llegó desde detrás de ella, un murmullo bajo que erizó su nuca—. No caminas hacia el cadalso. Caminas hacia el lugar que ahora te pertenece por derecho.

Ella se giró y lo encontró de pie en la entrada de la antesala privada. Si en sus oficinas parecía un CEO despiadado, vestido con un esmoquin a medida, Lorenzo se había transformado en la encarnación del atractivo peligroso. La tela oscura enfatizaba la amplitud de sus hombros, y la camisa blanca inmaculada acentuaba el tono bronce de su piel. El reloj de platino en su muñeca brillaba bajo la luz, pero nada brillaba tanto como la mirada calculadora y posesiva de sus oscuros ojos.

—Fácil para ti decirlo —replicó Sofía, ajustándose un mechón de cabello que se había escapado de su elegante moño—. Tú naciste en este mundo de máscaras. Yo estoy vendiendo mi realidad por un millón de euros en deudas liquidadas. No esperes que dé una actuación digna de un Oscar en la primera noche.

Lorenzo se acercó a ella, cerrando la distancia hasta que Sofía pudo sentir el calor que emanaba de su cuerpo. Extendió la mano y, con una lentitud deliberada, le tocó la cara. Su pulgar rozó el labio inferior de ella, un gesto que hizo que el corazón de Sofía golpeara contra sus costillas.

—No necesitas un Oscar —dijo él, su voz bajando a una octava que vibraba en el pecho de ella—. Solo necesitas confiar en mi dirección. Una vez que estemos ahí fuera, yo soy el hombre que finalmente ha encontrado su ancla. Y tú eres la mujer que domó al Rey de Hierro. Olvida el contrato. Piensa en lo que está en juego.

Antes de que ella pudiera responder, Lorenzo la rodeó con un brazo por la cintura, atrayéndola hacia él. El impacto del contacto físico fue como una descarga eléctrica. Su mano, grande y firme, se presionó contra la piel desnuda de la espalda de ella, y el calor de su palma parecía quemar a través de la fina tela del vestido. Sofía soltó un suspiro entrecortado, sus manos se abrieron sobre el pecho de él puramente por instinto de equilibrio. La fuerza subterránea que Lorenzo irradiaba era casi magnética, una promesa de seguridad y peligro en igual medida.

—Sonríe, Sofía —ordenó él, sus labios casi rozando su oreja—. El espectáculo está por comenzar.

Las puertas dobles del salón principal se abrieron, y el murmullo de la élite milanesa se detuvo por una fracción de segundo antes de convertirse en un susurro colectivo. Lorenzo y Sofía caminaron por la alfombra roja con una simetría perfecta. Para el observador distante, eran la imagen del poder y el deseo: el millonario testarudo y la heredera intelectual, unidos por un romance que nadie vio venir pero que todos ahora codiciaban comprender.

—Sonríe más despacio —murmuró Lorenzo entre dientes, manteniendo su fachada de sonrisa mientras saludaba a un embajador—. Mírame como si estuvieras escuchando el secreto más fascinante del mundo.

Sofía giró su rostro hacia él, forzando una expresión de adoración. Sin embargo, cuando encontró sus ojos tan cerca, la máscara flaqueó. Había algo en esas profundidades oscuras que no parecía fingido. Un destello de intensidad cruda, un enfoque tan absoluto que, por un momento, la habitación a su alrededor desapareció. Se sintió perdida en la textura de su rostro —la pequeña cicatriz cerca de su ceja, la forma en que su mandíbula se tensaba bajo la presión de la actuación.

—Eres demasiado bueno en esto —susurró ella mientras él la conducía al centro de la pista de baile—. Casi me haces creer que hay algo ahí dentro además de algoritmos.

—No subestimes la capacidad de un hombre para querer lo que es suyo, Sofía —respondió Lorenzo.

La orquesta comenzó a tocar un vals lento, y la cercanía física se volvió inevitable. Lorenzo la atrajo más cerca, eliminando cualquier espacio restante entre ellos. Su cuerpo era sólido como el granito, y Sofía sintió su muslo moverse entre los de ella mientras él guiaba sus pasos. Con cada giro, su vestido se balanceaba, rozando las piernas de él, creando una fricción que encendía brasas de deseo real e inconveniente.

Para la sociedad, Lorenzo solo susurraba galanterías. Para Sofía, estaba marcando su territorio. Su mano en la espalda de ella subió unos centímetros, sus dedos trazaban patrones invisibles en la piel desnuda de ella —un gesto que era a la vez protector y provocador. Sofía sintió sus pezones endurecerse contra el sujetador integrado del vestido, y una ola de calor líquido se extendió por su bajo vientre. Odiaba el control que él ejercía, pero no podía negar la reacción visceral que su tacto provocaba.

—Tu tío Vincenzo nos observa desde la mesa lateral —dijo Lorenzo, su voz áspera contra el cuello de ella—. Parece a punto de sufrir un colapso porque su jugada maestra ha fracasado. Bésame la mejilla, ahora.

Sofía dudó una milésima de segundo, pero la presión de la mano de Lorenzo en su cintura aumentó —un recordatorio silencioso del contrato. Se inclinó y presionó sus labios contra la mejilla de él, sintiendo el rastro de la barba. El contacto duró más de lo necesario. Sintió cómo el pulso de él se aceleraba bajo la mano de ella, que descansaba en el hombro de él, y una oscura satisfacción la golpeó: él tampoco era inmune a esta actuación.

Se separaron ligeramente cuando la música terminó, pero Lorenzo no soltó la mano de ella. Entrelazó sus dedos con los de ella, sus anillos de compromiso —dos círculos de platino y diamantes que costaban más que la deuda del atelier— brillaban bajo los destellos de los fotógrafos. Durante el resto de la velada, se movieron como una unidad inseparable. Lorenzo la presentó a magnates rusos y aristócratas italianos, manteniendo siempre una mano posesiva sobre ella —en su hombro, en su cintura, o tomándole la mano.

Para los demás, Lorenzo Moretti estaba enamorado. Para Sofía, era un enigma de hielo que quemaba al tacto.

Cuando finalmente subieron a la limusina que los llevaría de regreso, el silencio en el coche fue inmediato y denso. La barrera de sonido entre ellos y el conductor estaba cerrada. Sofía se hundió en los asientos de cuero, sintiendo el peso del agotamiento emocional. La adrenalina de la actuación se estaba desvaneciendo, dejando tras de sí un rastro de tensión no resuelta.

—Lo hiciste bien —dijo Lorenzo, desabrochando el nudo de su pajarita con impaciencia. La luz de las farolas parpadeaba sobre él, dibujando sombras agresivas en su rostro—. Vincenzo está neutralizado, por ahora. El mercado reaccionará positivamente mañana.

—Eso es todo para ti, ¿no es así? —preguntó Sofía, mirando por la ventanilla—. Reacciones del mercado y neutralizar enemigos. Ni siquiera notaste cómo nos miraba la gente. Vieron un amor que no existe.

Lorenzo se giró hacia ella, sus ojos brillaban en la oscuridad del coche.

—El amor es una ilusión que la gente usa para justificar sus necesidades biológicas y de seguridad, Sofía. Lo que mostramos esta noche fue eficiencia. Pero no te mientas a ti misma. La tensión en esa pista de baile… no fue solo para los fotógrafos.

—Fue el calor de las luces, Lorenzo. Nada más.

Él se inclinó hacia ella, el espacio reducido del coche hacía que su presencia fuera aún más asfixiante.

—Entonces, ¿por qué tu respiración es tan agitada ahora? ¿Por qué tus ojos no pueden apartarse de los míos?

Sofía abrió la boca para replicar, pero las palabras murieron en su garganta. Lorenzo tenía razón. Había una chispa real allí, algo no escrito en las cláusulas de acero del contrato, algo que amenazaba con incendiar la cuidadosa fachada que habían construido. Por primera vez, sintió miedo. No de la bancarrota, no de Lorenzo, sino de la traición de su propio cuerpo.

—Mañana te mudas al ático —dijo él, volviendo a su asiento, cortando el momento con la precisión de una guillotina—. Estate lista. La vida real comienza ahora, y no habrá público para que finjamos ser extraños.

Mientras la limusina se deslizaba por las calles desiertas de Milán, Sofía comprendió que la primera máscara había sido un éxito, pero el precio había sido alto. Había salvado el legado de su padre, pero ahora estaba atrapada en un castillo bajo la mirada de un rey que no conocía la misericordia, pero que despertaba en ella un deseo que no sabía cómo controlar. La gala había sido solo el prólogo; la verdadera batalla, sospechaba, se libraría entre cuatro paredes, donde ninguna máscara podría ocultar la desnuda verdad de dos extraños unidos por un pacto de conveniencia y una pasión prohibida.