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Le premier document était simple : un aperçu de ses fonctions en tant qu'assistante personnelle du PDG. Gérer son agenda, coordonner les réunions, gérer la correspondance, filtrer les appels. Des responsabilités standard d'AP.

Puis vinrent les détails.

« L'AP peut être amenée à travailler au-delà des heures normales, y compris le week-end, en fonction des besoins de l'entreprise. »

D'accord. C'était bien. Elle s'y attendait.

« L'AP peut être amenée à participer à des réunions hors site et à représenter le PDG dans certaines capacités professionnelles. »

Très bien aussi. Elle pouvait gérer ça.

« L'AP peut être amenée à travailler depuis le bureau à domicile du PDG si nécessaire. »

Shayla cligna des yeux.

Son bureau à domicile ?

Elle relut la ligne deux fois, puis continua.

Apparemment, le PDG travaillait parfois depuis chez lui — clients haut de gamme, réunions confidentielles, quelle qu'en soit la raison — et quand c'était le cas, elle était censée être là aussi. En tant qu'assistante.

Chez lui.

C'était... envahissant. Mais peut-être que c'était ainsi que les choses fonctionnaient à ce niveau. Peut-être que c'était normal.

Elle continua de lire.

La section sur le salaire lui fit oublier tout le reste.

Le nombre qui la regardait depuis l'écran était absurde. Vraiment absurde. Plus que ses deux emplois précédents réunis sur neuf mois. En un mois. Chaque mois.

La main de Shayla se porta à sa bouche, appuyant fort pour ne pas émettre un son.

C'était de l'argent qui changeait une vie. Le genre d'argent qui faisait que les frais de scolarité d'Ayven ne l'empêcheraient pas de dormir. Le genre d'argent qui signifiait réparer la voiture, payer le loyer à temps, peut-être même économiser quelque chose pour les urgences.

Le genre d'argent qu'elle ne pouvait pas se permettre de perdre.

Elle ferait tout — tout — pour garder ce poste. Pour Ayven. Pour son école, son avenir, sa santé. Il méritait la stabilité, et ce travail pouvait la leur donner.

Shayla reposa la tablette et expira lentement, se recentrant.

Elle pouvait le faire. Elle le ferait.

Ensuite, elle ouvrit son agenda quotidien sur la tablette. Réunions, appels, échéances — tout était détaillé méticuleusement. Il y en avait beaucoup. Plus qu'elle n'avait anticipé pour un premier jour, mais elle avait géré pire.

Un élément attira son attention : « Sélection de la tenue du PDG - 9h00 ».

Elle fronça les sourcils, faisant défiler pour plus de détails.

Apparemment, le PDG changeait de vêtements deux fois pendant la journée de travail — une fois en milieu de matinée, une fois avant les réunions du soir — et il était de sa responsabilité de sélectionner et de préparer sa garde-robe. Elle devait connaître son agenda, le ton de ses réunions et choisir en conséquence.

Shayla se renversa dans sa chaise, perplexe.

Quel gosse de riche gâté, pensa-t-elle en secouant la tête.

Qui avait besoin que son assistant choisisse ses vêtements ? Deux fois par jour ?

Elle prit note mentalement de découvrir où sa garde-robe était conservée et quelles étaient ses préférences. Si choisir des costumes faisait partie de la description de poste, très bien. Elle choisirait les meilleurs costumes qu'il ait jamais portés.

Un autre élément à l'agenda : « Café du PDG - 9h00 quotidien ».

Bien sûr. Parce que Dieu interdit que cet homme prépare son propre café.

Shayla réprima un sourire en coin. Elle avait travaillé dans un café pendant des années. S'il y avait une chose qu'elle pouvait faire les yeux fermés, c'était préparer une tasse de café parfaite.

Elle continua de faire défiler, absorbant les détails, prenant des notes mentales, se préparant pour la journée à venir.

À exactement 9h00, son téléphone de bureau sonna.

Shayla décrocha, soudainement nerveuse. « Allô ? »

« Mme Hale, c'est Catherine. Le PDG est arrivé. Veuillez venir à son bureau. »

Son cœur cogna contre ses côtes. « Bien sûr. J'arrive. »

Elle se leva, lissa sa jupe et prit une respiration apaisante.

C'était ça. L'heure de rencontrer son nouveau patron.

L'homme dont elle gérerait l'agenda, dont elle préparerait le café, dont elle choisirait apparemment les vêtements comme s'il était un bambin particulièrement exigeant.

Elle pouvait le faire. Elle était professionnelle. Compétente. Prête.

Shayla se dirigea vers la cloison en verre séparant son bureau du sien et ouvrit la porte que Catherine avait indiquée plus tôt.

Le bureau du PDG était massif. Facilement trois fois la taille du sien, meublé de bois sombre et de cuir, des fenêtres du sol au plafond offrant une vue imprenable sur la ligne d'horizon de la ville. Tout en lui criait pouvoir, richesse, masculinité.

Et debout, lui tournant le dos, faisant face à ces fenêtres dans un costume gris anthracite parfaitement ajusté, se tenait un homme d'au moins 1m93.

Catherine se tenait près du bureau, professionnelle et posée. « Mr. Cross, votre nouvelle assistante personnelle, Mme Shayla Hale. »

Shayla s'avança, forçant la confiance dans sa posture. « Bonjour, Mr. Cross. C'est un plaisir de vous rencontrer. Je suis impatiente de — »

L'homme se retourna.

Et le monde de Shayla s'effondra.

Non.

Non, non, non, non, non —

Cheveux foncés. Yeux bleus. Un visage qu'elle avait passé sept ans à essayer d'oublier, d'enterrer, de faire comme s'il n'avait jamais existé.

Grayson Cross.

Son nouveau patron était Grayson putain de Cross.

L'homme qui l'avait détruite. L'homme qui avait fait un pari pour lui briser le cœur. L'homme qui lui avait tout pris et ne le savait même pas.

Et il la regardait avec le même choc qui déchirait sa poitrine comme une balle.

« Shayla ? » Sa voix était rauque, incrédule, comme s'il avait vu un fantôme.

Elle ne pouvait pas respirer. Ne pouvait pas penser. Ne pouvait rien faire d'autre que rester là, figée, alors que chaque mur soigneusement construit au cours des sept dernières années se brisait en un million de morceaux irréparables.

Qu'est-ce qui se passait, bordel ?

Que se passait-il réellement, bordel ?

Catherine regardait alternativement l'un et l'autre, de la confusion traversant son visage habituellement impassible. « Est-ce que vous vous... connaissez ? »

La bouche de Shayla s'ouvrit, mais aucun son n'en sortit.

Grayson fit un pas en avant, son expression passant du choc à autre chose — quelque chose de désespéré, quelque chose de brut. « Shayla, je — »

« Non. » Le mot lui échappa, sec et définitif.

Elle recula d'un pas, puis d'un autre, ses mains tremblant si fort qu'elle dut les serrer l'une contre l'autre pour le cacher.

C'était impossible. Ça ne pouvait pas arriver.

Sept ans. Elle avait fui pendant sept ans pour s'éloigner de lui, pour se protéger, pour construire une vie où il ne pourrait pas l'atteindre.

Et maintenant, il se tenait à trois mètres d'elle, son patron, l'homme qui contrôlait ses moyens de subsistance, son avenir, tout.

« Je — je ne peux pas — » Sa voix se brisa.

Et avant que quiconque ne puisse dire un mot de plus, avant que Grayson ne puisse faire un pas de plus, avant que ses jambes ne cèdent complètement —

Shayla se retourna et s'enfuit.