CHAPITRE 4 : LE PRIX DU SILENCE

[POINT DE VUE : DANTE]

Le trajet de retour se fit dans un silence de mort. Seul le ronronnement du moteur de la Range Rover et le crépitement de la pluie qui commençait à tomber sur Chicago meublaient l'espace entre nous.

Je conduisais, les jointures blanchies sur le volant. Julian était affalé sur le siège passager, regardant la ville défiler. Il avait l'air calme. Trop calme pour un homme qui venait d'abattre trois Russes de sang-froid.

Une fois arrivés au parking souterrain du penthouse, je coupai le contact. La lumière crue des néons éclaira son visage. C'est là que je vis le sang. Une ligne rouge sombre coulait le long de sa tempe, se perdant dans le col de sa veste en cuir.

— Tu es touché, dis-je, ma voix trahissant une inquiétude que je m'interdisais de ressentir.

Il toucha son front, regarda ses doigts tachés de rouge et haussa les épaules. — Juste une égratignure. Un éclat de béton, probablement.

— Monte.

Ce n'était pas une proposition. Je sortis de la voiture et me dirigeai vers l'ascenseur privé sans l'attendre. Je l'entendis me suivre, ses pas lourds résonnant sur le béton.

Une fois dans le penthouse, je le guidai directement vers la salle de bain principale — celle-là même où il s'était caché quelques heures plus tôt. L'ironie ne m'échappa pas.

— Assieds-toi, ordonnai-je en pointant le rebord de la baignoire.

Il obéit sans discuter, retirant sa veste avec une grimace de douleur. Sous le cuir, son t-shirt blanc était immaculé, à l'exception de quelques taches de suie. Je fouillai dans l'armoire à pharmacie et en sortis de l'alcool, du coton et des pansements.

Je me plaçai entre ses jambes écartées. La position était intime, dangereuse. Je sentais la chaleur de ses cuisses contre mes pantalons de costume. J'imbibai un coton d'alcool.

— Ça va piquer.

Julian : J'ai l'habitude, répondit-il en plantant ses yeux dans les miens.

Je tamponnai la plaie sur sa tempe. Il ne tressaillit pas. Pas un muscle. Il continua de me fixer avec cette intensité déconcertante, comme s'il essayait de lire mon âme à travers mes pupilles.

— Où as-tu appris à tirer comme ça, Julian ? demandai-je doucement, continuant mon travail de nettoyage.

Je sentis son corps se tendre imperceptiblement. — Dans la rue, Boss. Quand on grandit dans le South Side, on apprend vite ou on meurt jeune.

— Conneries, lâchai-je. Les gars du South Side tirent en tenant leur arme de travers pour faire peur. Toi, tu as visé les organes vitaux. Tu as anticipé leurs rechargements. C'était militaire.

Je jetai le coton souillé dans la poubelle et pris son menton pour inspecter la plaie. Nos visages étaient si proches que je pouvais sentir son souffle mentholé sur mes lèvres. Le mensonge flottait entre nous, tangible.

Julian : Mon père, dit-il finalement. Il était Marines avant de devenir une épave alcoolique. Il m'a appris à tenir un flingue avant de m'apprendre à faire du vélo. Ça te va comme explication ?

C'était plausible. C'était probablement faux. Mais à cet instant, avec ma main sur sa peau brûlante et son regard qui défiait le mien, je m'en foutais. Je voulais croire au mensonge. Parce que la vérité serait trop dangereuse.

Je posai le pansement sur sa tempe, mes doigts s'attardant sur sa joue un peu trop longtemps. Son regard glissa vers mes lèvres. L'air devint soudain rare dans la pièce. L'adrénaline du combat s'était transformée en une tout autre forme d'énergie. Brute. Sexuelle.

Julian : Merci, Dante, murmura-t-il.

L'utilisation de mon prénom brisa le charme. Je reculai brusquement, mettant de la distance entre nous. Je devais reprendre le contrôle.

— Va dormir dans la chambre d'amis, dis-je froidement. Demain matin, tu retournes à ta vie. Et si mon père pose des questions… tu laisses faire les grands.

Il sourit, ce sourire arrogant qui me rendait fou. — Compris, Boss.

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Le lendemain matin, l'atmosphère dans le bureau de mon père était étouffante. Les rideaux lourds étaient tirés, plongeant la pièce dans une pénombre perpétuelle qui sentait le vieux cuir et le tabac froid.

Salvatore Vitti était assis derrière son immense bureau en acajou, nettoyant méticuleusement un revolver antique avec un chiffon en soie. Il ne leva pas les yeux quand j'entrai.

Salvatore : C'est fait ? demanda-t-il.

— Le hangar 14 est en cendres. Les Russes ne poseront plus de problème avant un moment. Le message est passé.

Il posa le revolver et me regarda enfin. Ses yeux noirs étaient deux puits sans fond. — Et le garçon ?

Je sentis une goutte de sueur froide couler le long de ma colonne vertébrale. C'était le moment de vérité.

— Julian ? demandai-je, feignant l'indifférence.

Salvatore : Est-il mort ?

— Non. Il a survécu.

Mon père renifla, un son de mépris. — Dommage. Ça nous aurait évité de le payer. A-t-il servi à quelque chose ou est-il resté planqué derrière ta voiture à pleurer ?

Je devais choisir mes mots avec soin. Si je disais qu'il avait été héroïque, mon père se méfierait. Si je disais qu'il avait été inutile, il ordonnerait de s'en débarrasser.

— Il a eu de la chance, mentis-je. Il a paniqué au début, mais il a réussi à toucher un des types par pur réflexe. Il a des tripes, je lui accorde ça. Il n'a pas fui.

Mon père m'observa longuement, cherchant la moindre trace de faiblesse dans mon récit. Je soutins son regard, impassible. Le masque du "Bon Soldat" était solidement en place.

Salvatore : De la chance, répéta-t-il pensivement. La chance est une compétence comme une autre.

Il se leva et marcha vers la fenêtre, tournant le dos à la pièce. — Garde-le près de toi, Dante.

Je fronçai les sourcils. Ce n'était pas ce que j'avais prévu. — Pourquoi ? Il a fait le job, on peut le renvoyer à ses coins de rue.

Salvatore : Non, trancha mon père. Les Russes vont riposter. Ils vont chercher qui a fait le coup. Si ce petit a eu de la chance une fois, peut-être qu'il en aura encore. Fais-en ton chauffeur. Ton garde du corps personnel. Je veux qu'il soit ta première ligne de défense.

Mon sang se glaça. Mon père venait de me donner exactement ce que je voulais — et exactement ce que je redoutais. Avoir Julian 24h/24 avec moi. Si je le gardais près de moi, je pourrais le surveiller. Je pourrais… continuer ce que nous avions commencé. Mais je le mettais aussi directement dans la ligne de mire. Et pire, je m'exposais à la tentation permanente.

— Comme tu voudras, dis-je, ma voix neutre. Je lui dirai.

Salvatore : Et Dante ?

Je m'arrêtai la main sur la poignée de la porte. — Oui ?

Mon père se tourna, un sourire glacial aux lèvres. — Ne t'attache pas à tes chiens de garde. Ils finissent toujours par se faire abattre.

Je sortis sans répondre, l'estomac noué. Il ne savait pas. Il ne pouvait pas savoir. C'était juste une de ses maximes cruelles. Mais en marchant dans le couloir, je réalisai que je venais de signer mon arrêt de mort. Je venais d'officialiser la présence du loup dans la bergerie.

Et le pire, c'est que j'étais impatient de l'annoncer à Julian.