All Chapters of Le Secret du Parrain : Infiltré dans son Lit: Chapter 1 - Chapter 10

[POINT DE VUE : DANTE]La première chose qui me frappa fut l’odeur. Pas celle, douce et poudrée, des femmes que je ramenais habituellement dans ce penthouse pour satisfaire les appétits de la bête. Non. C’était une odeur musquée, brute. Un mélange de whisky hors de prix, de tabac froid et de sueur. Une odeur d’homme.La deuxième chose fut la douleur. Un marteau-piqueur derrière mes tempes, vestige du demi-litre de Scotch que j’avais descendu la veille pour faire taire les voix dans ma tête.Je grognai, cherchant à repousser le corps chaud qui pesait contre mon flanc. Ma main glissa sur les draps de soie noire, rencontra de la peau. Pas la douceur d’une courbe féminine, mais la dureté d’un muscle tendu. Un torse. Des poils rêches.Mes yeux s’ouvrirent brusquement. Le plafond de ma chambre, haut de quatre mètres, me parut soudain s'effondrer sur moi.La réalité me frappa avec la violence d'une balle de calibre .45. Ce n'était pas un cauchemar. Ce n'était pas une hallucination éthylique.

[POINT DE VUE : DANTE]Le port de Chicago la nuit ressemble à une gueule ouverte prête à vous avaler. L'air y est saturé de sel, de gazole et de promesses non tenues. C'est un cimetière de conteneurs rouillés où les cris se perdent dans le fracas des vagues contre le béton.J'ajustai mon holster sous ma veste en cuir. Ce soir, pas de costume italien. Juste du noir, du pratique, du mortel. À côté de moi, adossé au capot de ma Range Rover blindée, Julian fumait une cigarette. Il avait l'air d'attendre un bus, pas une fusillade.— Éteins ça, ordonnai-je. La lueur se voit à un kilomètre.Il tira une dernière latte, me fixa droit dans les yeux — toujours ce putain de défi — et écrasa le mégot sous sa botte avec une lenteur exaspérante.Julian : Tendu, Boss ?— Concentré, rectifiai-je. Les Russes ne sont pas des amateurs. Ils sont lourdement armés, souvent bourrés, et ils n'ont rien à perdre.Julian : Comme moi, alors.Son sourire en coin me donna envie de le frapper et de l'embrasser en mê

[POINT DE VUE : DANTE]Le smoking est une armure. C'est ce que mon père m'a répété toute ma vie. Un Vitti ne s'habille pas, il s'équipe. La soie italienne, les boutons de manchette en onyx, le nœud papillon noir : chaque détail est une déclaration de guerre. Une façon de dire au monde : Je suis intouchable.Ce soir, c'était le Gala de la Fondation Rossi. Le genre d'événement où la moitié de la salle blanchit de l'argent et l'autre moitié fait semblant de ne pas le savoir. C'était le territoire de chasse de mon père. Et j'étais l'appât principal.Je finis d'ajuster ma veste devant le grand miroir du dressing. Je ressemblais au Prince parfait. Le gendre idéal. Le futur Parrain. Un mensonge à trois mille dollars.— La voiture est prête, Boss.La voix vint de l'encadrement de la porte. Je ne sursautai pas, mais mon reflet dans le miroir trahit une micro-crispation de ma mâchoire. Je me tournai lentement.Julian se tenait là. Et merde.Je lui avais fait livrer un costume standard de notre

[POINT DE VUE : JULIAN]Le lendemain matin, Chicago s'était réveillée sous un ciel de plomb. Une pluie fine et glaciale lavait les trottoirs, mais elle ne lavait pas ma conscience.J'avais réussi à m'éclipser du penthouse avec une excuse bidon : "Une vieille dette à régler dans le South Side avant que les intérêts ne grimpent". Dante n'avait pas aimé ça. Il m'avait proposé de l'argent pour régler la dette. J'avais refusé. — C'est mes affaires, Boss. Je ne veux pas que tu achètes mes problèmes. Il m'avait laissé partir, mais j'avais senti son regard me brûler le dos jusqu'à ce que les portes de l'ascenseur se referment.Je marchais vite, le col de ma veste relevé, mes mains enfoncées dans les poches. Je vérifiais mon reflet dans chaque vitrine. Personne. Pas de queue. Pas de voiture noire aux vitres teintées.J'entrai dans Le Rusty Spoon, un diner miteux à trois blocs de mon ancien appartement. L'endroit sentait la graisse de bacon rance et le café brûlé. C'était parfait. Personne ici

[POINT DE VUE : JULIAN]Mardi. 21h00. La pluie ne tombait pas sur Chicago, elle s'abattait comme un châtiment biblique. Des trombes d'eau noire qui noyaient les pare-brises et transformaient les rues en rivières d'huile.J'étais dans la salle de bain du penthouse, la porte verrouillée. Je n'étais pas en train de me coiffer. J'étais en train de me câbler.Mes mains tremblaient en ajustant le petit boîtier émetteur collé dans le creux de mes reins avec du ruban adhésif chirurgical. Le fil remontait le long de ma colonne vertébrale, serpent froid contre ma peau brûlante, pour finir avec un micro minuscule scotché sous mon pectoral gauche. Juste au-dessus de mon cœur. Ironique. Chaque battement de ce cœur traître serait enregistré par le FBI. Boum. Boum. Boum. Le compte à rebours de la fin de Dante Vitti.Je passai un maillot de corps noir serré pour maintenir le tout en place. Puis une chemise en flanelle sombre. Puis le gilet en Kevlar que Dante m'avait obligé à porter. Le Kevlar protég