INICIAR SESIÓNChapitre 216 : L'Enquête sur Diane CrossElenaLe bureau d'Alexander est plongé dans la pénombre quand j'entre, une tasse de café fumant à la main. Il est tard, très tard, et Gabriel dort depuis longtemps dans sa chambre à l'étage. Mais je ne trouve pas le sommeil. Depuis l'appel de Damien, depuis cette voix brisée qui m'a demandé des nouvelles de son fils, une question me hante. Pourquoi ? Pourquoi Damien est-il devenu l'homme qu'il est devenu ? Était-il un monstre né, ou un monstre fabriqué ? Et si quelqu'un l'avait fabriqué, qui ?Marcus est assis devant son écran, comme toujours, les doigts volant sur le clavier. Il ne dort jamais, ou du moins je ne l'ai jamais vu dormir. Quand je lui ai demandé d'enquêter sur Eve Cross, la mère de Damien, il n'a pas posé de questions. Il a simplement hoché la tête et s'est mis au travail.— Alors ? dis-je en m'asseyant face à lui. Qu'as-tu trouvé ?— Plus que je ne l'aurais cru. Eve Cross, née Diane de Montmorency, soixante-huit ans, veuve depuis
Chapitre 215 : L'Appel à ElenaElenaLe téléphone sonne au milieu de la nuit, et je sais immédiatement que quelque chose ne va pas. Personne n'appelle à cette heure, pas même Marcus avec ses alertes de sécurité, pas même Viktor depuis sa retraite crétoise. Je décroche avant la deuxième sonnerie, et la voix que j'entends me glace le sang.— Elena ? C'est Damien.Je ne réponds pas tout de suite. J'écoute sa respiration, lourde, hachée, comme s'il avait du mal à trouver l'air. Il ne m'a pas appelée depuis des semaines, depuis cette confrontation dans mon bureau, depuis que je lui ai annoncé qu'il ne lui restait plus rien.— Qu'est-ce que tu veux, Damien ? Il est trois heures du matin.— Je ne te demande pas pardon. Je sais que tu ne me le donneras jamais. Je te demande juste... est-ce qu'il va bien ?Sa voix est brisée, méconnaissable. Ce n'est plus la voix du milliardaire arrogant qui dictait ses conditions au monde, ce n'est plus la voix du prédateur qui posait sa main sur ma nuque en
Chapitre 214 : La Solitude AbsolueDamienLa chambre d'hôtel est plongée dans l'obscurité quand je me réveille. Je ne sais pas quelle heure il est, je ne sais pas quel jour on est, je ne sais même pas depuis combien de temps je suis enfermé ici. Les rideaux sont tirés, la porte est verrouillée, et le téléphone ne sonne plus depuis des semaines. Plus personne ne m'appelle. Plus personne ne me cherche. Plus personne ne sait que j'existe.La solitude est un étrange compagnon. Elle ne parle pas, elle ne juge pas, elle se contente d'être là, comme une présence froide au fond de la pièce. Je l'ai toujours fuie, toujours combattue, toujours remplie de bruit et de fureur. Aujourd'hui, je l'accueille. Elle est la seule chose qui ne m'ait jamais trahi.Je me lève, je vais à la fenêtre, et j'écarte le rideau crasseux. Dehors, la rue est déserte, balayée par un vent glacial. Quelques lumières clignotent au loin, des enseignes de bars, des lampadaires, des fenêtres éclairées. Le monde continue de
Chapitre 213 : La Visite de la MèreDamienLa chambre d'hôtel que j'occupe depuis la saisie de mon penthouse est une cellule de douze mètres carrés dans un établissement minable du dix-neuvième arrondissement. Le papier peint se décolle par plaques entières, l'odeur de tabac froid imprègne les rideaux, et le robinet de la salle de bain goutte sans discontinuer. J'ai connu des palaces, des suites présidentielles, des villas de rêve. Aujourd'hui, je vis dans un taudis, et je n'ai même pas de quoi payer la semaine prochaine.La seule chaise de la pièce est bancale, mais c'est ma mère qui s'y assied quand elle entre sans frapper, escortée par son chauffeur qui reste dans le couloir. Eve Cross porte un tailleur Chanel bleu nuit, des escarpins assortis, un collier de perles qui vaut probablement plus cher que l'immeuble tout entier. Elle est coiffée, maquillée, parfumée, comme si elle se rendait à un dîner de gala plutôt qu'à la visite d'un fils déchu. Elle balaie la chambre du regard avec
Chapitre 212 : Les Enchères PubliquesElenaL'hôtel Drouot est le temple des enchères parisiennes, un labyrinthe de salles poussiéreuses où l'on vend de tout, des tableaux de maître aux bibelots sans valeur. Aujourd'hui, la salle principale est comble, bondée de collectionneurs, de curieux, de journalistes, de représentants de musées. Ils sont venus du monde entier pour assister à la dispersion des biens personnels de Damien Cross, l'ancien milliardaire déchu dont la chute alimente les conversations depuis des semaines. Les journaux ont surnommé cet événement "les enchères de la honte", et le terme n'est pas exagéré. Ce qui se joue ici, c'est la dernière humiliation publique d'un homme qui en a infligé tant à d'autres.Je suis assise au fond de la salle, vêtue d'un tailleur gris anonyme, un foulard de soie noué autour du cou, des lunettes fumées sur le nez. Je me suis déguisée avec un soin méticuleux, pas pour me cacher des autres, mais pour me cacher de moi-même. Je ne suis pas certa
Chapitre 211 : Les HuissiersElenaLe penthouse de Damien Cross occupe les trois derniers étages de la tour qui porte son nom, une flèche de verre et d'acier plantée au cœur du quartier d'affaires de La Défense. J'y suis venue une fois, il y a longtemps, à l'époque où j'étais encore Madame Cross. Je me souviens du hall de marbre, des lustres en cristal de Bohême, des œuvres d'art accrochées aux murs comme des trophées de chasse. Aujourd'hui, je reviens dans ce même hall, et je ne reconnais rien. Les lustres ont été décrochés, les tableaux emballés dans du papier bulle, les meubles recouverts de housses blanches. L'endroit ressemble à un palais funéraire, à un mausolée abandonné.Les huissiers sont arrivés à l'aube, escortés par des représentants du tribunal de commerce et des forces de l'ordre. Ils ont commencé par le dernier étage, là où se trouvent les appartements privés de Damien, et ils descendent peu à peu, étage par étage, pièce par pièce, inventoriant, étiquetant, saisissant t
Chapitre 6 : Le Compartiment SecretLe bureau de Damien est une cathédrale dédiée à son propre culte. L’air y est épais, chargé d’une odeur de cuir ancien, de bois ciré et du parfum puissant et épicé qu’il porte. Chaque objet, du presse-papier en malachite au stylo plume en or massif, semble me reg
Le contrat du milliardaire Chapitre 5 : La Fouille ClandestineElenaLe brouillard de l'aube n'a pas encore percé les fenêtres de l'appartement. Dehors, Central Park n'est qu'une étendue floue d'ombres et de brume, un monde en suspens qui attend la délivrance du jour. J'entends le claquement feutr
Le contrat du milliardaire Chapitre 2 : Un Reflet dans le ChampagneElenaJ'ai besoin d'une seconde. Une seule. Une seconde qui ne soit pas chorégraphiée par son regard, une seconde qui ne soit pas une note dans la partition qu'il dirige d'un simple haussement de sourcil. Une seconde volée à l'éte
Le contrat du milliardaire Chapitre 1 : La Femme du MilliardaireElenaLe lustre au-dessus de la salle de bal est une cascade de cristaux gelés, une chute d’eau saisie en plein mouvement par un froid surnaturel. Ses milliers de prismes taillés capturent la lumière et la brisent en une constellatio







