Chapitre 3 — Le pacte de sang

Clara

Il s'était approché. Avait pris ma main. Avait posé la lame sur mon pouce.

— Ça va piquer.

— Je sais.

La coupure était minuscule. Une perle de sang est apparue. Il a fait la même chose sur sa main. Puis il a pressé son pouce contre le mien.

— Sang contre sang, a-t-il murmuré. Vie contre vie. Quoi qu'il arrive, on est liés. Pour toujours.

— Pour toujours.

Il a sorti un carnet de son sac. Un carnet de recettes, avec une couverture en cuir vert, usée par le temps.

— C'était à ma grand-mère. Celle qui aimait les roses. Avant de mourir, elle m'a dit : « William, la vie, c'est comme une recette. Il faut les bons ingrédients, le bon dosage, et beaucoup de patience. »

Nos sangs mêlés ont coulé sur la première page. Deux gouttes qui se sont rejointes, se sont mélangées, sont devenues une seule tache sombre sur le papier blanc.

— Je t'aimerai jusqu'à ce que ce carnet soit rempli, a-t-il dit.

— Et après ?

— Après, on en commencera un autre.

J'avais ri, malgré les larmes qui me montaient aux yeux.

— C'est la chose la plus romantique et la plus effrayante qu'on m'ait jamais dite.

— C'est un peu ma spécialité.

Il s'était penché vers moi. Ses lèvres avaient effleuré les miennes. Un baiser léger, comme une question.

— Reste avec moi cette nuit.

— Je ne peux pas. L'orphelinat…

— Reste. S'il te plaît.

Il avait dit « s'il te plaît ». William Ashford ne disait jamais « s'il te plaît ».

Je suis restée.

Cette nuit-là, nous nous sommes aimés pour la première fois. C'était maladroit. C'était tendre. C'était effrayant et magnifique. Le banc de pierre était dur sous mon dos, l'air de la serre était tiède et parfumé, et William me tenait comme si j'étais la chose la plus précieuse du monde.

— Je te fais mal ?

— Non. Continue.

— Tu es sûre ?

— Sûre.

Après, nous sommes restés allongés sur une vieille couverture qu'il avait trouvée, à regarder les étoiles à travers le toit de verre.

— Un jour, je t'emmènerai loin d'ici, a-t-il murmuré. Loin de mon père. Loin de tout.

— Où ?

— N'importe où. Partout. Paris. Rome. Tokyo. On voyagera. On mangera dans tous les restaurants du monde. Tu deviendras la plus grande pâtissière de la planète, et je serai ton premier client. Ton seul client.

— Tu ne laisseras personne d'autre goûter mes gâteaux ?

— Personne. Ils seront à moi. Comme toi.

— Je ne suis pas un gâteau, William.

— Non. Tu es beaucoup mieux.

Il s'était tourné vers moi, appuyé sur un coude. La lune éclairait son visage, découpait ses traits, faisait briller ses yeux.

— Je t'aime, Clara. Je t'aime plus que tout. Plus que l'empire de mon père. Plus que l'argent. Plus que ma vie.

— Je t'aime aussi.

— Alors promets-moi.

— Quoi ?

— Si un jour on est séparés. Si quelque chose arrive. Promets-moi de ne jamais m'oublier.

— Je te le promets.

— Même si quelqu'un te dit que je suis mort. Même si on te montre des preuves. Même si tout le monde te dit d'abandonner. Promets-moi de ne jamais cesser de croire en nous.

— William, pourquoi tu dis ça ? Qu'est-ce qui pourrait arriver ?

Il n'avait pas répondu. Il s'était juste penché pour m'embrasser, longuement, désespérément, comme si c'était la dernière fois.

Je ne savais pas que c'était un pressentiment.

Que trois ans plus tard, presque jour pour jour, je serais à genoux sur le sol d'un aéroport, avec son sang dans mes veines et son absence comme une tombe.

Mais ça, c'est une autre histoire.

Pour l'instant, je suis allongée dans une serre abandonnée, dans les bras du garçon que j'aime, et je crois que rien ne pourra jamais nous séparer.

Je crois aux promesses de sang.

Je crois aux carnets de recettes.

Je crois en nous.

Et je ne sais pas encore que le monde est sur le point de nous prouver le contraire.