Chapitre 2

Chapitre 2

Damon

Le cuir de mon fauteuil capitonné gémit faiblement lorsque je me penche en avant pour saisir le stylo-plume en or massif. L'encre est noire, épaisse, définitive. Je signe, Damon Volkov, d'une écriture rapide et acérée. Pas une hésitation. Ce n'est qu'un papier parmi tant d'autres. Un accord. Un traité. Mon mariage.

Derrière les hautes fenêtres de mon bureau, la ville s'étend à perte de vue, constellée de lumières qui transpercent la nuit tombante. La pièce est plongée dans une pénombre étudiée, éclairée uniquement par la lampe de banquier qui projette un dôme de lumière chaude sur le bois sombre de mon bureau. Un mélange de puissance brute et de contrôle froid. Mon univers.

Je prends une gorgée du whisky ambré près de mon coude. La brûlure de l'alcool est nette, familière. Elle n'apaise rien, elle accompagne seulement. Mes pensées sont aussi claires et glacées que les cubes de glace qui tintent dans mon verre. Elena Hart. Mon esprit revient au dossier ouvert à côté du contrat, constitué par Viktor avec sa minutie habituelle. Il sait que ce mariage n'est pas une affaire de cœur.

Je ne cherche pas une épouse. L'amour, dans notre monde, est une vulnérabilité que l'on retourne contre vous. Je cherche la paix, la fin d'une guerre sanglante avec les Moretti qui saigne mes affaires. La famille Hart, avec ses connexions politiques et sa fortune respectable, est un allié de circonstance. Leur fille est la clé. Une transaction. Rien de plus.

Pourtant, je reprends le dossier et l'ouvre à nouveau. Mes yeux retombent sur la photographie agrafée à la première page, volée lors d'un gala de charité. Elle est prise de profil, un sourire sur le point d'éclore sur ses lèvres. Un long cou gracile, des cheveux blonds ramassés en un chignon laissant voir la courbe délicate de sa nuque. Une robe de soie pâle qui épouse ses formes avec une élégance naturelle, sans ostentation. Elle écoute quelqu'un hors-champ, et dans son attitude il y a une grâce qui n'appartient qu'à elle.

Elena. Je prononce son prénom dans le silence. Les syllabes sont douces, presque étrangères dans cet environnement de pouvoir brut. Vingt-trois ans aujourd'hui. Diplômée en histoire de l'art. N'a jamais trempé dans les affaires troubles de sa famille. Protégée. Préservée. Innocente. Chaque ligne que je lis renforce une pression étrange au creux de la poitrine. La conscience que je m'apprête à lier mon existence à celle d'un être lumineux pour la plonger dans mon abîme.

Ses passions sont détaillées. La peinture, les chevaux, la musique classique qu'elle écoute le soir, fenêtre ouverte sur les jardins. Des détails qui me peignent le portrait d'une jeune femme vivante, sensible, bien éloignée des intrigues et du sang qui souillent mon quotidien. Je pense aux tables de négociation, aux menaces voilées, aux exécutions ordonnées d'un signe de tête. Et puis je la regarde, elle, dans sa robe de soie, avec son sourire inachevé. Deux mondes qui vont entrer en collision.

Son père, Charles Hart, est un imbécile qui offre sa fille en bouclier pour échapper à ses propres erreurs. Il me l'a vendue, emballée dans le papier cadeau d'un traité de paix. Il ne sait pas la valeur de ce qu'il a sacrifié. Moi, en scrutant cette photographie, je vois l'étendue du gâchis. Et pour la première fois depuis des années, une émotion fend la surface gelée de ma conscience. Je parle à la femme de la photo.

— Tu ne paieras jamais pour les fautes de nos familles, Elena.

Elle portera mon nom, elle sera sous ma protection. Rien ni personne ne pourra l'atteindre. Elle aura sa liberté, ses espaces, sa vie. Je ferai de ce mariage une cage si vaste et si dorée qu'elle n'en sentira pas les barreaux.

Je referme le dossier et me lève, le verre de whisky à la main, pour marcher jusqu'à la baie vitrée. La ville à mes pieds est une bête vivante, mon royaume. Mon reflet dans la vitre me renvoie l'éclat métallique de mon regard, la ligne dure de ma bouche. Tout le monde voit le monstre, le mafieux cruel. Ils ont raison. Mais ils oublient qu'un roi protège ce qui est sien. Et à partir d'aujourd'hui, Elena Hart est mienne.

Un raclement de gorge m'interrompt. Viktor est dans l'embrasure de la porte, immobile et patient comme une ombre.

— Parle.

— La réponse est arrivée de la maison Moretti, Monsieur. Ils ont mal pris l'annonce. Nos informateurs signalent des mouvements de leurs hommes près des docks Est.

Un sourire carnassier étire mes lèvres. La nouvelle de la paix les fait grincer des dents. Parfait.

— Qu'ils viennent. Renforce la sécurité autour de tous nos points stratégiques. Et double l'équipe de surveillance sur la résidence Hart. Discrètement.

Viktor hésite une fraction de seconde.

— La cible pourrait être plus personnelle, Monsieur. Ils savent pour le mariage. Une future épouse est une cible tentante pour déstabiliser un homme.

Mon verre se brise dans ma main. Le cristal n'a pas résisté à la pression soudaine de mes doigts. Le whisky se mêle au sang qui perle sur ma paume. L'image d'Elena, le cou gracile, le sourire innocent, est frappée par une vision de violence. Une colère noire, absolue, jaillit du fond de mes entrailles.

— Si un seul cheveu de sa tête est touché, la guerre que son père essayait d'éviter ne sera qu'une promenade de santé comparée à la tempête que je déchaînerai. Lance un message aux Moretti. Dis-leur que j'ai signé le contrat de mariage, et que toucher à ma femme, c'est signer leur propre arrêt de mort.

Viktor incline la tête et disparaît, me laissant seul avec la douleur lancinante dans ma main et la rage qui bat contre mes tempes. J'essuie machinalement le sang avec un mouchoir en soie. La protection n'est plus seulement une promesse murmurée à une photographie. Elle est devenue un ordre de guerre. Ce mariage ne sera peut-être pas la paix que j'espérais, mais j'ai allumé la mèche, et je la tiendrai jusqu'au bout.