Chapitre 2

Chapitre 2

Nyora

Je sais que maman ment.

Je le sais parce que ses mains tremblent quand elle range les livres, parce que sa voix devient trop aiguë quand elle répond à mes questions, parce qu'elle évite de croiser mon regard, ce qu'elle ne fait jamais d'habitude. Maman me regarde toujours dans les yeux quand elle me parle, elle dit que c'est important, que c'est comme ça qu'on montre qu'on respecte les gens, qu'on n'a rien à cacher. Mais aujourd'hui, elle cache quelque chose, je le sens, je le vois, et ça me fait peur.

Je reste dans l'embrasure de la porte de l'arrière-boutique, les bras croisés, les sourcils froncés, et je réfléchis. L'homme au manteau noir, je l'ai vu avant qu'il n'entre dans la librairie, je l'ai vu par la fenêtre de ma chambre, en haut, quand il traversait la place du marché. Il marchait comme un soldat, le dos droit, les épaules carrées, et il ne regardait ni les étals de poissons ni les paniers de légumes, il regardait droit devant lui, vers notre librairie, comme un chien de chasse qui suit une piste. Et puis il est entré, et j'ai entendu sa voix, grave et profonde, et j'ai entendu le nom qu'il a prononcé, un nom que je n'avais jamais entendu mais qui m'a fait frissonner. Vossen. Madame Vossen. C'est notre nom, c'est le nom de maman, mais personne ne l'appelle comme ça, jamais, les gens de Brumhaven l'appellent Aélyra ou Mademoiselle Aélyra, et quand je lui ai demandé pourquoi, un jour, elle m'a répondu que c'était plus simple comme ça, que les noms de famille n'avaient pas d'importance. Mais cet homme savait son nom, son vrai nom, et ça veut dire qu'il la connaît, qu'il sait des choses sur elle, des choses que nous, ses propres enfants, nous ne savons pas.

Kaelis me rejoint dans l'embrasure de la porte, silencieux comme toujours, et je sens sa présence à côté de moi, solide et rassurante même quand il ne dit rien. Il a six ans lui aussi, on est jumeaux, mais des fois j'ai l'impression qu'il est plus vieux que moi, qu'il comprend des choses que je ne comprends pas, qu'il voit des choses que je ne vois pas. Il a les yeux gris comme le ciel avant l'orage, et en ce moment ils sont encore plus sombres que d'habitude, et je sais qu'il réfléchit, qu'il assemble les pièces du puzzle dans sa tête.

— Tu l'as entendu ? je lui chuchote.

Il hoche la tête, les mains dans les poches, le visage impassible.

— Il a parlé d'Eldoria. Et de quelqu'un qui est mourant.

Eldoria. J'ai déjà entendu ce nom, une fois, il y a longtemps, quand maman parlait dans son sommeil. Elle disait des choses que je ne comprenais pas, des mots dans une autre langue peut-être, ou des noms de personnes que je ne connaissais pas, et puis elle a dit Eldoria, et elle s'est réveillée en sursaut, le visage trempé de larmes. Le lendemain, je lui ai demandé ce que c'était, Eldoria, et elle est devenue toute pâle, et elle m'a répondu que c'était une ville, une ville très loin d'ici, une ville où elle avait vécu quand elle était jeune. Et puis elle a ajouté qu'elle ne voulait plus jamais en parler, et j'ai compris que c'était un sujet interdit, un de ces sujets que les adultes cachent sous le tapis comme la poussière quand ils n'ont pas eu le temps de faire le ménage.

Mais aujourd'hui, le sujet interdit est entré dans notre librairie, il a traversé la place du marché avec son manteau noir et sa démarche de soldat, et maman ne peut plus faire semblant qu'il n'existe pas.

— Il faut qu'on sache, je dis à Kaelis. Il faut qu'on découvre ce qui se passe.

Il me regarde longuement, de ce regard qui pèse et qui juge, et puis il hoche de nouveau la tête, un mouvement lent et grave qui ressemble à une promesse. On va enquêter, on va fouiller, on va poser des questions, et on va découvrir la vérité, même si maman ne veut pas, même si ça fait mal, même si ça change tout.

Parce que j'en ai assez des secrets, assez des silences, assez des demi-réponses et des regards fuyants. J'ai six ans, et je veux savoir qui est mon père, je veux savoir pourquoi maman pleure la nuit, je veux savoir ce qui s'est passé à Eldoria il y a si longtemps, et personne, pas même maman, ne pourra m'empêcher de chercher.