Les Rivaux Contractent Mariage

**Point de vue de Cameron**

J’ai perdu. Encore.

Le rugissement des moteurs résonnait encore dans mes oreilles, mon pouls battait comme un tambour de guerre. Mes mains tremblaient, toujours crispées dans l’étreinte mortelle que j’avais eue sur le volant. Ma poitrine était serrée, mon souffle venait par saccades aiguës tandis que j’arrachais mon casque et le lançait sur le capot de ma voiture.

Brandon Deville avait gagné. Encore.

Et le voilà — le garçon doré des courses de rue, la légende intouchable.

Il se tenait sur le podium des vainqueurs, se prélassant dans l’éclat de la victoire tandis que les gens s'agglutinent autour de lui — son équipe, ses fans, des filles qui avaient l’air prêtes à se jeter à ses pieds s’il daignait seulement cligner des yeux dans leur direction.

Je voulais détourner le regard. Vraiment. Mais je n’y arrivais pas.

Brandon avait tout. Le talent, la gloire, les sponsors qui lui jetaient de l’argent comme s’il était une sorte de dieu de la course. Et moi ? Je n’étais que le type qui finissait toujours deuxième.

Je serrai les poings si fort que mes ongles s’enfoncèrent dans mes paumes.

La dernière fois que j’avais perdu contre lui, il m’avait forcé à aller à son ridicule anniversaire. Une fête. Comme si je n’avais rien de mieux à faire que de siroter du champagne hors de prix et de faire semblant de m’intéresser aux gosses de riches qui croyaient que foncer à travers la ville les rendait cool. C’était une torture.

Et maintenant ? Qu’allait-il m’obliger à faire cette fois ?

Quelques-uns de mes coéquipiers s’approchèrent, me claquant dans le dos comme si j’étais un chien errant qui avait besoin de réconfort.

« Hé, mec, tu l’as presque eu. »

Presque. Ce putain de mot encore.

Presque, ce n’était pas une victoire. Presque, ce n’était pas un trophée. Presque, c’était juste une autre façon de dire que tu avais échoué. Et la seule chose dont les gens se souviennent, c’était le type qui avait franchi la ligne d’arrivée en premier.

Et ce n’était pas moi.

Je les écarte d’un geste, expirant brusquement. « Presque, ça ne veut rien dire. »

« Mec, tu étais juste là », intervint un autre coéquipier. « Genre, à une fraction de seconde derrière lui. »

Ouais. Comme si ça rendait les choses meilleures. Comme si ça rendait le fait de perdre encore contre Brandon putain de Deville plus facile à avaler.

« Allez, on va au bar », proposa quelqu’un. « Se calmer. La prochaine course, tu l’auras. »

Je ricana. « Ouais. Bien sûr. »

La prochaine course. Exactement. Comme si je n’entendais pas ça depuis des mois. Comme si je ne savais pas déjà comment cette histoire se terminait.

C’était toujours la prochaine fois. La prochaine course, le prochain tour, la prochaine chance. Mais peu importe à quel point je me poussais, peu importe à quel point je m’entraînais, la fin ne changeait jamais.

Brandon gagnait. Je perdais.

Je n’avais aucune envie de noyer ma frustration dans de la bière cheap. Je n’avais pas besoin de distraction. J’avais besoin d’une réponse.

Et il n’y avait qu’une seule personne qui l’avait.

Au lieu de suivre mon équipe vers le bar, je les bouscule et me dirige vers Brandon.

Il était toujours dans sa combinaison de course, ses cheveux légèrement humides de sueur mais ayant quand même l’air d’être sorti tout droit de la couverture d’un magazine. Il se tourna vers moi, comme s’il savait que j’arrivais.

Je m'arrêta devant lui, croisant les bras.

« Bon, Deville », dis-je d’une voix tendue. « Qu’est-ce que ce sera cette fois ? Comment tu vas m' humilier ? »

Brandon pencha légèrement la tête, son expression illisible.

Il aurait dû sourire en coin. Il aurait dû se vanter, me frotter sa victoire sous le nez. Mais non — il restait juste là, calme et composé, comme s’il attendait que je dise quelque chose en premier.

De près, je pouvais voir pourquoi tout le monde était si attiré par lui. Ses cheveux blonds clairs avaient l’air agaçamment parfaits sous les lumières de la piste, même légèrement en bataille après la course. Ses yeux bleu vif, perçants et illisibles, m’étudiaient sans la moindre trace de suffisance. Il était grand, mince, et sa combinaison de course le faisait paraître encore plus soigné, comme s’il était à sa place ici.

Il était tellement ridiculement beau, et pendant une fraction de seconde, j’ai ressenti… quelque chose.

Et je détestais ça.

Brandon était téméraire et sauvage sur la piste, mais dès que la course était terminée, il était calme. Presque doux, comme s’il était un putain d’ange. Ça m’énervait.

Comment quelqu’un pouvait-il être aussi agressif derrière un volant et ensuite se tenir là, comme si rien de tout ça n’avait d’importance ? Comme si gagner ne l’affectait même pas ?

Pendant ce temps, j’avais l’air d’un phoque qu’on aurait torturé à l’eau — en sueur, épuisé, et complètement démoli.

Je serrai la mâchoire. Je n’étais pas là pour l’admirer. J’étais là pour une réponse.

Brandon soupira. « Tu as bien conduit aujourd’hui, Cameron. » Sa voix était douce, presque détachée. « J’ai juste eu de la chance. »

Je ris, sec et amer. « De la chance ? Tu es sérieux ? Tu ne gagnes pas grâce à la chance, Brandon. Tu as gagné parce que tu es meilleur. Et tu le sais, alors arrête avec tes conneries de motivation. »

Son regard vacilla, mais il ne le nia pas. Il me regardait juste, quelque chose d’illisible dans ses yeux.

J’expirai durement. « Dis-moi juste ce que tu veux, mec. Tu vas me faire servir des verres à ta prochaine fête ? Laver ta voiture ? Danser en bikini ? C’est quoi le prix cette fois ? »

Brandon se frotta la nuque, l’air… presque hésitant.

« Je ne te demande rien. »

Je clignai des yeux. « Quoi ? »

« Tu m’as bien entendu. Oublie ça. Comme je l’ai dit, j’ai gagné par chance. »

Ma poitrine se serra. Non. Je ne lui faisais pas confiance. Il n’y avait aucun moyen qu’il laisse simplement tomber. Il réclamait toujours son prix. C’était tout le principe de ces courses.

Je n’allais pas le laisser jouer avec moi.

« Tu sais quoi ? Très bien », dis-je sèchement. « Je vais acheter la voiture que tu as conduite aujourd’hui et te la donner. Considère ça comme ma punition pour avoir perdu. »

Le visage de Brandon changea — juste une seconde. Une lueur de quelque chose de presque conflictuel. Comme s’il voulait dire quelque chose. Peut-être argumenter. Peut-être me dire que j’étais ridicule.

Mais je ne lui en laissai pas la chance.

Je fis demi-tour et commençai à m’éloigner, la poitrine en feu, les mains tremblantes.

La voix de Brandon m’arrêta. « Tu es sérieux ? »

Je ne me retournai pas. « Complètement. »

« C’est dingue. »

Je continuai à marcher. « Ouais, ben, perdre contre toi pour la millième fois aussi. »

Il laissa échapper un petit rire discret, comme s’il était amusé. « Tu es ridicule. »

« Et toi, tu es agaçant. »

Je sentais son regard sur moi tandis que je partais. Il regardait. Il attendait.

Mais je ne me retournai pas.

Je n’allais pas lui donner cette satisfaction.