La Saveur des Confidences

L’horloge de marbre noir du grand salon venait de faire retentir ses trois coups dans le vide de la demeure. Après la violence de la dispute et l'intensité dramatique de leur étreinte dans le salon, Laurale s’était réfugiée dans sa chambre, mais le sommeil était resté une terre interdite. Sa joue ne la faisait plus souffrir, mais son esprit, lui, tournait en boucle. La sensation des bras de Basile autour d'elle, cette certitude d'être enfin protégée, s'était ancrée dans sa chair comme une brûlure douce.

La bouche sèche, le cœur encore lourd, elle finit par se lever. Elle refusa d'allumer les lustres et se glissa hors de ses appartements, guidée par la seule lueur de la lune qui filtrait à travers les hautes verrières. Elle avait besoin de fraîcheur, besoin d'eau, besoin de vérifier que le monde réel existait encore au-delà de ses cauchemars.

Ses pieds nus ne faisaient aucun bruit sur le marbre des escaliers alors qu'elle descendait vers les cuisines du rez-de-chaussée, situées à l'autre bout de la propriété. Cet espace, d'ordinaire réservé au personnel, était une vaste pièce moderne et froide, faite d’inox, de granit sombre et de technologies d'avant-garde. La nuit, elle ressemblait à un laboratoire désert.

Lorsqu'elle poussa la porte battante, elle crut d'abord être seule. Elle s'avança vers l'immense réfrigérateur encastré pour y puiser une carafe d'eau cristalline. C'est au moment où elle reposait le verre sur l'îlot central de granit qu'une voix masculine, basse et calme, s'éleva de la pénombre, près de la porte de service qui donnait sur les jardins.

— L'insomnie est une mauvaise conseillère, Madame.

Laurale tressaillit, mais ne cria pas. Elle reconnut instantanément ce baryton légèrement rocailleux qui l’avait bercée quelques heures plus tôt.

Basile était assis sur un tabouret haut, dans l’angle le plus sombre de la pièce. Il avait retiré sa veste et sa cravate. Sa chemise blanche était déboutonnée sur les premiers boutons, révélant la base de son cou athlétique, et ses manches étaient retroussées, dévoilant ses avant-bras puissants. Près de lui, sur le granit, reposaient sa radio de service et une tasse de café noir oubliée. Il la regardait, ses yeux gris captant la faible lumière des voyants électroniques des appareils de cuisson.

— Je pensais que vous patrouilliez dehors, murmura Laurale, sa voix n'étant qu'un souffle feutré au milieu de la cuisine sombre.

— Mes hommes sont à l'extérieur. Je préfère rester près des accès intérieurs. Surtout cette nuit, répondit-il en se levant d'un geste fluide, presque félin.

Il s'avança vers l'îlot central, réduisant la distance qui les séparait. À moins d'un mètre d'elle, son parfum, ce mélange de cuir, de tabac froid et de peau propre, l'enveloppa à nouveau, chassant la froideur stérile de la pièce. Laurale se sentit soudain très petite, vêtue de sa simple nuisette de satin noir qui moulait ses formes sous la lueur lunaire.

— Vous devriez dormir, Basile. Vous avez été sur le pont toute la journée.

— J'ai appris à me passer de sommeil pendant des semaines en mission, Laurale. Dans mon ancien métier, s'endormir au mauvais moment signifierait ne jamais se réveiller. Et ici... je n'ai pas envie de dormir.

Leurs regards se croisèrent, intenses, chargés de tout ce qu’ils n’avaient pas dit au milieu des débris de verre du salon. Laurale posa ses mains à plat sur le granit frais pour stabiliser ses tremblements intérieurs.

— Pourquoi êtes-vous devenu garde du corps ? demanda-t-elle à voix basse, cherchant à briser la tension érotique qui menaçait de les submerger. Un homme avec votre passé... vous pourriez être n'importe où. Faire n'importe quoi.

Basile laissa échapper un rire court, sans joie, qui mourut instantanément dans le silence de la pièce.

— Quand on passe dix ans à faire la guerre, on ne sait plus faire grand-un autre chose, avoua-t-il, les yeux fixés sur le verre d'eau de Laurale. On devient dépendant de l'adrénaline, du danger. Et puis, j'ai voulu racheter certaines choses. Protéger une vie, c'est plus noble que d'avoir à en détruire. Même si, parfois, les personnes qu'on protège sont dans des prisons plus destructrices que les cellules que j'ai connues à l'étranger.

— Vous parlez de moi, n'est-ce pas ?

Basile fit un pas de plus. Ses doigts effleurèrent le bord du comptoir de granit, à quelques centimètres des mains de Laurale.

— Oui, dit-il, son regard gris plongeant directement dans le sien. Je parle de vous. Quand Lambert m'a décrit ce poste, je m'attendais à surveiller une femme gâtée, superficielle, qui passe son temps dans les boutiques de luxe. Mais dès le premier regard, dans le hall... j'ai vu la vérité. J'ai vu une femme qui meurt un peu plus chaque jour sous le poids d'un homme qui la traite comme un meuble précieux. Et ce qui s'est passé ce soir...

Sa voix s'étrangla légèrement, trahissant la fureur contenue qui continuait de gronder sous sa surface de marbre.

— Ce soir, j'ai failli le tuer, Laurale. Derrière cette porte, chaque insulte qu'il vous a jetée... j'ai senti mes doigts se serrer sur mon arme. Je n'ai jamais eu autant de mal à obéir à un ordre de toute ma vie.

Un frisson d'une intensité folle parcourut le corps de Laurale. Entendre cet homme si fort, si dangereux, avouer qu'il était prêt à tout détruire pour elle, éveilla une sensation de puissance et de soumission mêlées au plus profond de son être.

— Tu ne peux pas faire ça, Basile, chuchota-t-elle, passant sans s'en rendre compte au tutoiement, le pronom de l'intimité et du secret. Hubert est trop puissant. Si tu le touches, il te brisera. Il te fera disparaître. Et je... je ne pourrais pas le supporter.

Le mot était lâché. L'aveu de son attachement flottait désormais dans l'air moite de la cuisine. Basile posa enfin sa main sur celle de Laurale. Sa paume était chaude, rugueuse, marquée par les cicatrices du passé. Ce contact physique fit monter une vague de chaleur liquide entre leurs corps.

— Laisse-moi m'inquiéter de ce que ton mari peut faire, répondit Basile, sa voix n'étant plus qu'un murmure rauque près de son visage. Je me fous de son empire. La seule chose qui m'importe, c'est de voir cette marque disparaître de ta joue. C'est de te voir respirer sans avoir peur.

Laurale tourna sa main sous la sienne, entrelaçant ses doigts aux siens. Elle leva les yeux vers lui, ses lèvres entrouvertes, son souffle s'accélérant alors qu'il se penchait légèrement vers elle. À cette distance, elle pouvait voir le désir brut qui brûlait dans ses yeux d'orage, une faim animale contenue par une volonté de fer.

— Basile... on est maudits si on continue, murmura-t-elle, une dernière tentative de raison qui ressemblait davantage à une supplication de céder.

— On est déjà maudits depuis le premier jour, Laurale. Autant que ce soit pour quelque chose de vrai.

Il leva sa main libre pour lui caresser doucement la nuque, ses doigts s'enfonçant dans ses cheveux défaits. Sa bouche s'approcha de la sienne, si près qu'elle pouvait sentir la chaleur de son souffle. L'interdit n'était plus une barrière, c'était un gouffre dans lequel ils s'apprêtaient à sauter ensemble, les yeux grands ouverts, dans la pénombre complice de la cuisine.