Liebeszauber & Monsterjungen

Kapitel Eins: Der Wald erinnert sich

Der Zulassungsbrief kam nicht in einem Umschlag.

Er kam in meinem Traum.

Drei Nächte in Folge träumte ich von eisernen Toren, die von schwarzem Efeu verschluckt wurden, einer Schule mit Türmen, die den offenen Himmel aufkratzten, und einer Stimme, die sagte — nicht fragte, sagte — Du gehörst hierher. Und als ich am vierten Morgen aufwachte, lag eine gefaltete Karte auf meinem Fensterbrett, die nicht da gewesen war, als ich schlafen gegangen war. Keine Briefmarke. Keine Absenderadresse. Nur ein Name — Voss-Akademie — und ein Datum. Diesen Freitag.

Mein Stiefvater war schon beim dritten Bier um neun Uhr morgens. Er schaute nicht einmal auf.

Also packte ich.

Die Schule liegt im Wald.

Natürlich tut sie das.

Der Bus setzt uns am Ende eines Feldwegs ab, und ich stehe dort mit meiner Reisetasche und meinem ganzen Leben ohne Zukunft darin verstaut, und sehe zu, wie schwarze Eisentore sich aufschwingen wie der Atem von etwas Riesigem, das gerade ausatmet. Es gibt elf andere Neuzugänge. Alle starren aufs Handy oder auf ihre Schuhe. Niemand schaut auf die Bäume.

Ich schaue auf die Bäume.

Sie schauen zurück. Ich weiß, wie das klingt. Aber in diesem Wald herrscht eine Stille, die sich nicht natürlich anfühlt — die Art, bei der Vögel verstummen, nicht weil nichts da ist, sondern weil etwas da ist. Meine Haut macht das, was sie manchmal macht — dieses leise elektrische Kribbeln wie ein Gewitter drei Städte entfernt.

Mama nannte es das Wissen. Sie sagte, jede Frau in unserer Familie hätte es.

Sie ist jetzt tot, also kann ich nicht fragen, was genau wir wissen sollen.

Die Voss-Akademie ist schön so, wie alte Kathedralen schön sind — dunkel und kalt und gebaut, um einen absichtlich klein fühlen zu lassen.

Grauer Stein. Gewölbte Fenster. Efeu, der aussieht, als wäre er hier gewachsen, seit bevor irgendjemand Lebendiges geboren wurde. Die große Halle riecht nach Holzrauch und nach etwas darunter — etwas Älterem, wie feuchte Erde und Blitz. Meine Brust macht ein seltsames kleines Zusammenziehen, als ich durch die Eingangstür trete. Wie Wiedererkennung. Als wäre ich schon einmal hier gewesen, auf eine Weise, die ich nicht beweisen kann.

Eine Frau mit silbergrau durchzogenem Haar und der Haltung von jemandem, der sich noch nie für irgendetwas entschuldigt hat, empfängt uns in der Eingangshalle.

„Willkommen an der Voss-Akademie." Ihre Stimme trägt mühelos durch den ganzen Raum. „Ihr wurdet ausgewählt, weil ihr außergewöhnlich seid. Ihr werdet geprüft werden, weil außergewöhnlich nicht genug ist." Eine Pause. Lässt das sacken. „Das Frühstück endet um halb acht. Seid nicht zweimal zu spät."

Sie dreht sich um und geht. Keine Fragen. Kein Reiseführer. Nur ein Stapel Zimmerzuweisungen auf einem langen Eichentisch und das unausgesprochene Verständnis, dass wir den Rest selbst herausfinden werden.

Ich greife nach meinem Umschlag. Zimmer 14, Ostflügel.

Ich komme nicht an.

Irgendwo zwischen der zweiten Treppe und dem, was ich für eine ehemalige Kapelle halte, laufe ich falsch, und ich ende in einem Flur, der nicht auf der Karte eingezeichnet ist, die sie uns gegeben haben. Sackgasse. Wandteppiche an den Wänden. Schwaches Licht.

Und am Ende davon, an den Stein gelehnt, als gehöre ihm die Stille selbst, ein Junge.

Er ist groß. Dunkelhaarig. Er liest etwas — ein richtiges Buch, abgenutzter Rücken, kein Titel, den ich erkennen kann — und schaut nicht auf, als ich aufhöre zu gehen. Er zuckt nicht zusammen. Er tut nicht das normale menschliche Ding, die Anwesenheit eines Fremden wahrzunehmen.

Aber sein Kiefer spannt sich an.

„Falscher Flur", sagt er.

„Offensichtlich." Ich verschiebe meine Tasche. „Die Karte ist falsch."

„Die Karte stimmt. Du bist im Ostflügel."

„Ich versuche, in den Ostflügel zu gelangen."

„Nein." Er blättert eine Seite um, ohne aufzuschauen. „Du bist bereits darin. Du bist nur an deinem Zimmer vorbeigegangen."

Ich starre ihn an. Er schaut mich immer noch nicht an. In der Haltung seiner Schultern liegt etwas Absichtliches — als wäre Augenkontakt eine Tür, die er beschlossen hat, verschlossen zu halten.

„Kael", sagt er. Als wäre das eine Erklärung.

„Sera", sage ich, weil wir das anscheinend gerade machen.

Er schließt das Buch. Legt es an seinen Oberschenkel. Und dann schaut er tatsächlich auf — und ich wünschte fast, er hätte es nicht getan.

Seine Augen sind silbern. Nicht grau. Nicht Blaugrau. Silbern, wie ein Himmel kurz bevor ein Blitz ihn aufreißt, und als sie auf meine treffen, erstarrt er vollkommen. Die Art von Stille, die überhaupt keine Ruhe ist.

„Du solltest dein Zimmer suchen gehen", sagt er. Sehr leise. Sehr behutsam.

Als würde er mich vor etwas warnen, das er nicht erklären wird.

Zimmer 14 ist in Ordnung. Einzelbett. Ein Fenster. Ein Blick auf den Wald, der sich einsam anfühlen sollte, aber nicht tut. Ich werfe meine Tasche hin und setze mich auf die Bettkante und drücke mir die Handballen gegen die Augen.

Vor drei Tagen aß ich noch kalten Reis aus einem Lieferbehälter auf einer Ausziehcouch und fragte mich, ob ich in dieser Wohnung sterben würde, bevor ich zweiundzwanzig wurde.

Jetzt bin ich hier. Wo auch immer hier ist.

Ich lege mich zurück. Die Decke ist verputzt, in einer Ecke leicht rissig. Durch die Wand höre ich die gedämpften Geräusche anderer, die sich einrichten — ein Lachen, etwas Fallendes, jemandes Musik, die anfängt und dann aufhört.

Und dann driftet ein Geruch unter dem Türspalt herein. Rauch und Zedernholz und etwas, das meinen Puls einmal scharf gegen meine Rippen hämmern lässt.

Ich setze mich auf.

Der Flur, als ich die Tür einen Spalt öffne, ist leer.

Aber jemand ist vorbeigegangen. Kürzlich. Nah. Ich weiß es genauso, wie ich weiß, dass ein Gewitter kommt, bevor sich der Himmel verändert. Die Luft hält noch die Form davon.

Ich schließe die Tür. Verriegle sie. Stehe in der Mitte meines neuen Zimmers in einer Schule, von der ich drei Nächte hintereinander geträumt habe, und ich denke: Mama, was hast du mich da hineingezogen.

Der Wald vor meinem Fenster bewegt sich.

Als hätte er mich gehört.

Das Abendessen ist in einer Halle, die hundert Menschen fassen könnte und heute Abend vielleicht vierzig fasst. Lange Tische. Kerzenlicht und Neondeckenlicht, die gegeneinander kämpfen. Das Essen ist besser als alles, was ich seit Monaten hatte, und ich hasse es, dass ich das bemerke.

Ich nehme einen Platz am Ende des nächsten Tisches ein und studiere den Raum, so wie meine Mutter es mir beibrachte — Ausgänge, Gruppen, wer beobachtet wen.

An dem weit entfernten Tisch ist eine Gruppe. Vier von ihnen. Und ich kann spüren, ohne vollständig zu verstehen warum, dass jeder in diesem Raum weiß, wer sie sind. Die Art, wie sich Raum um bestimmte Menschen biegt — die Art, wie Gespräche sich leicht neigen, die Art, wie die jüngeren Schüler versuchen, nicht hinzuschauen, es aber trotzdem tun.

Einer von ihnen ist Kael. Er isst nicht. Sitzt einfach da mit dieser verschlossenen Gelassenheit, und als sein silberner Blick in meine Richtung driftet — einmal, kurz, kontrolliert — bekomme ich dasselbe Gefühl wie zuvor. Eine Warnung, verkleidet als Blick.

Der neben ihm grinst. Weit und locker, wie jemand, der früh gelernt hat, dass Charme eine schnellere Waffe ist als Wut. Dunkle Haut, kurz geschnittenes Haar, und er lacht gerade, als unsere Augen sich treffen, und er schaut nicht weg. Er hebt sein Glas. Langsam. Bedächtig. Wie ein Toast auf etwas, das nur er kennt.

Ihm gegenüber ein Junge mit dem Kinn auf einer Hand, der mich mit der fokussierten Geduld von etwas beobachtet, das sich nicht langweilt. Dunkle Ringe unter dunklen Augen. Als hätte er seit Wochen nicht geschlafen und würde es nicht stören. Als fände er das, was er betrachtet, weit interessanter als Schlaf.

Er schaut mich an.

Und der Vierte —

Der Vierte schaut mich nicht an. Er ist der Einzige, der es nicht tut. Er lehnt zurück in seinem Stuhl, Arme verschränkt, Kiefer angespannt, Blick irgendwo hinter meiner Schulter fixiert, als existierte ich nicht. Ende zwanzig, vielleicht. Älter als die anderen. Alles scharf — Wangenknochen, Kinn, die harte Linie seines Mundes.

Er trägt ein Namensschild an einem Lanyard.

Mein Magen macht eine komplizierte Sache.

Meine Zimmergenossin — ein Mädchen namens Bex, das sich in ungefähr neun Sekunden vorgestellt und mir in den folgenden vier Minuten alles über sich erzählt hat — lässt sich auf den Platz neben mir fallen. „Du starrst die Alphas an", sagt sie, wie man einen Wetterbericht vorliest.

„Die was?"

„Die vier von ihnen. Alle nennen sie so. Du wirst herausfinden, warum." Sie spießt ein Stück Huhn auf. „Bleib weg von ihnen, wenn du klug bist."

Ich schaue zurück zum Tisch. Der Grinsende beobachtet mich noch immer. Kael hat weggeschaut. Der ruhige, schlaflose schreibt etwas in ein kleines Notizbuch — aber sein Stift hat aufgehört, sich zu bewegen.

Und der Professor — der, der mich nicht ansehen wollte — hat schließlich den Kopf gewendet.

Seine Augen sind dunkel. Alt auf eine Weise, die nicht zu seinem Gesicht passt. Und sie treffen meine wie eine aufgestoßene Tür, wie die Wiedererkennung, die ich beim Betreten dieser Schule spürte, wie etwas, das benannt wird, das vorher kein Wort hatte.

Dann schaut er weg.

Bex redet noch immer. „Im Ernst, Sera. Einfach — bleib unsichtbar. Das macht hier jeder."

Ich nehme meine Gabel. Starre auf meinen Teller.

Ich habe mein ganzes Leben damit verbracht, unsichtbar zu sein. Ich fange an zu denken, dass ich vielleicht nicht dafür gemacht bin.

Und etwas in dieser Schule — in diesen Wänden, in der Art, wie die Bäume sich zu den Fenstern neigen, in der Art, wie vier verschiedene Blicke mich in einem Raum voller leichter

er Ziele fanden —

Etwas stimmt zu.

— Ende von Kapitel Eins —