Die vierte Wand

Kapitel Drei: Die vierte Wand

Auf dieser Schule liegt ein Zauber.

Keine Metapher. Kein Gefühl. Ein tatsächlicher, wörtlicher, architektonisch eingebetteter Zauber — das erfahre ich in meiner zweiten Woche, in einem Kurs namens Umweltmetaphysik, von einer Professorin mit farbbefleckten Fingern, die es so sagt, wie man sagt, das Gebäude hat Zentralheizung. Als wäre es Infrastruktur.

„Die Voss-Akademie wurde auf einem Konvergenzpunkt gebaut", sagt sie. „Sechs Leylinien. Die Gründer haben diesen Ort nicht gewählt. Der Ort hat sie gewählt." Sie tippt auf eine Karte. „Der Zauber ist kein Schutz. Keine Eindämmung. Er ist — Abstimmung. Das Gebäude liest dich. Reagiert auf dich. Je länger du hier bist, desto mehr weiß es."

Das sagt sie zu einem Raum voller Achtzehnjähriger.

Mehrere Leute machen Notizen.

Ich starre auf das Diagramm des Konvergenzpunkts — sechs Linien, die sich in einer engen, fast sternförmigen Gestalt treffen — und denke an das Herz mit Wurzeln auf Seite eins meines Bindungstheorie-Lehrbuchs, und denke an Zane, der sagte, was auch immer du trägst, es ist älter als du, und denke an die Art, wie sich dieses Gebäude wie Wiedererkennung anfühlte, als ich durch seine Türen trat.

Nach dem Unterricht gehe ich zurück in mein Zimmer, stelle mich ans Fenster, schaue auf den Wald und sage, laut, zu niemandem: „Was hast du mir angetan."

Die Bäume antworten nicht.

Das Fenster beschlägt leicht unten.

Als hätte etwas auf der anderen Seite des Glases geatmet.

Das Ding mit Kael ist, dass er überall ist, wo ich nicht sein sollte.

Der gesperrte Bereich der Bibliothek — den ich aus Versehen gefunden habe, was angeblich nicht möglich ist, man braucht einen Fakultätsschlüssel oder eine Freigabe auf Blutebene, keines von beidem habe ich — er ist dort. Er sitzt am einzigen Tisch mit funktionierendem Licht, liest nicht, denkt nur nach, mit diesem verschlossenen Kiefer und diesen silbernen Augen, die mich in dem Moment verfolgen, als ich durch eine Tür trete, die ich nicht öffnen können sollte.

„Du musst damit aufhören", sagt er.

„Ich habe nichts getan. Die Tür war—"

„Die Tür war verschlossen, Sera." Er sagt meinen Namen behutsam. Als wäre es ein Wort in einer Sprache, deren Gewicht er noch lernt. „Sie ist immer verschlossen."

Ich schaue auf die Tür. Altes Holz, eiserner Griff, Schlüsselloch, das definitiv einen Schlüssel erfordert. Sie steht hinter mir offen.

„Hm", sage ich.

Hinter seinen Augen bewegt sich etwas. Schnell, kontrolliert, verschwunden. „Setz dich."

„Ich befolge keine Befehle von—"

„Bitte." Das Wort landet anders als seine anderen Worte. Als kostet es etwas. „Setz dich."

Ich setze mich.

Er schweigt für einen langen Moment. Im schwachen Licht des gesperrten Bereichs sieht er weniger verschlossen aus als sonst — oder vielleicht noch verschlossener, die Art von Verschlossenheit, die entsteht, wenn auf der anderen Seite zu viel Druck herrscht.

„Wie viel weißt du über die Familie deiner Mutter", sagt er.

Meine ganze Brust wird kalt. „Nicht."

„Sera—"

„Ich habe gesagt, nicht." Meine Stimme klingt gefasster als ich mich fühle, was wenigstens etwas ist. „Du hast kein Recht, da einzudringen. Wir haben drei Gespräche gehabt. Du kennst sie nicht."

„Nein." Er hält meinem Blick stand. Weicht dem Zorn in meinem nicht aus. „Aber ich weiß, womit du diese Tür geöffnet hast. Und ich weiß, was das bedeutet. Und ich glaube, irgendwo in dir weißt du es auch."

Die Stille zwischen uns hat jetzt eine Textur. Etwas Lebendiges darin.

„Sag es mir", sage ich. Leise. Ruhig.

Und für eine Sekunde — eine einzige unbewachte Sekunde — sagt etwas in seinem Gesicht, dass er es will. Ich kann es sehen. Das Hinneigen dazu. Das Greifen.

Dann öffnet sich die Tür am anderen Ende des gesperrten Bereichs und Riven tritt ein und Kael lehnt sich zurück wie ein sich schließender Fensterladen und der Moment ist vorbei.

Vollständig. Unwiderruflich. Vorbei.

Riven hält inne, als er mich sieht.

„Miss Voss." Seine Stimme in diesem Raum ist anders — leiser, tiefer, befreit von der Unterrichtsprojektion. Sie landet näher.

Ich bemerke, nicht zum ersten Mal, dass seine Augen die Farbe von tiefem Wasser haben. Nicht blau. Tiefer als blau. Die Art von Farbe, die dort existiert, wo das Licht aufhört zu reichen.

„Professor." Ich stehe auf, weil Sitzen sich plötzlich zu verletzlich anfühlt.

Sein Blick wandert zu Kael. Etwas geht zwischen ihnen über — keine Worte, keine Gesten, etwas Älteres als beide — und Kael steht ebenfalls auf, sammelt seine Sachen, bewegt sich zum Gehen mit der eingeübten Leichtigkeit von jemandem, der daran gewöhnt ist, entlassen zu werden.

An der Tür hält er inne. Schaut zurück zu mir.

„Sei vorsichtig, was du öffnest", sagt er. Und er ist weg.

Nur wir.

Riven bewegt sich nicht zu seinem üblichen — ich schätze mal üblichen — Platz am hinteren Tisch. Er steht in der Mitte des Raums, gleich weit von allem entfernt, und schaut mich mit diesen Tiefwasseraugen an und sagt, leise: „Du solltest keinen Zugang zu diesem Raum haben."

„Das sagen mir alle."

„Das ist keine Kritik." Er neigt den Kopf um einen Bruchteil. „Es ist eine Frage."

„Dann stell sie."

Eine lange Pause. Lang genug, dass ich anfange zu denken, er wird es nicht tun.

„Wovon träumst du?", sagt er.

Alle Luft verlässt meine Lungen.

Nicht weil es eine seltsame Frage ist. Sondern wegen der Art, wie er sie stellt. Als würde er es bereits wissen. Als hätte er darauf gewartet zu fragen, länger als ich hier bin. Als hätte die Frage unter Druck in ihm gesessen, und dieser Raum — dieser verschlossene Raum, den ich ohne Schlüssel geöffnet habe — hat sie endlich herausgebrochen.

„Eiserne Tore", sage ich. Bevor ich es entscheide. „Schwarzer Efeu. Türme. Eine Stimme."

Etwas passiert mit seinem Gesicht. Es ist klein. Es ist riesig.

Er schließt die Augen für einen Atemzug.

Öffnet sie.

„Wie lange", sagt er.

„Drei Nächte, bevor der Brief kam." Ich beobachte ihn. „Das wusstest du bereits."

„Ja."

„Warst du das? Die Stimme?"

Er antwortet nicht. Das ist eine Antwort.

Mein Herz tut etwas Kompliziertes und Strukturelles — nicht das schnelle Flattern der Angst, sondern etwas Tieferes, wie tragende Wände, die sich verschieben. Als würde die Architektur von mir gebeten, etwas Neues aufzunehmen.

„Warum", sage ich.

„Weil etwas in dieser Schule sehr lange auf dich gewartet hat." Er sagt es so, wie man eine Tatsache feststellt. Schwerkraft existiert. Die Sonne geht im Osten auf. Etwas hier hat gewartet. „Und weil ich sehen musste, ob es recht hatte."

„Und?"

Er schaut mich an. Vollständig und direkt, so wie er es beim Abendessen nicht tat, so wie es ihn etwas kostet, das ich ihn bezahlen sehen kann.

„Es hat recht", sagt er.

Ich sollte fragen, was das bedeutet. Ich sollte nachhaken. Ich sollte den vollständigen Satz verlangen statt den halben.

Tue ich nicht.

Weil etwas in mir es bereits weiß.

Das ist der Teil, der mir Angst macht.

Ich finde Dorian in der Abenddämmerung im Osthof, auf der Rückenlehne einer Steinbank sitzend, einen Apfel essend mit der lässigen Autorität von jemandem, der entschieden hat, dass die Welt sein Mobiliar ist.

Seine Hand ist geheilt. Vollständig. Nicht einmal eine Narbe.

„Du hast mit Riven gesprochen", sagt er, als ich mich neben ihn setze.

„Alle scheinen hier alles zu wissen."

„Nein." Er nimmt einen Biss. Überlegt. „Wir kennen dich. Das ist ein Unterschied."

Ich drehe mich, um ihn anzuschauen. Das leichte Grinsen ist da, aber heute Abend tiefer eingestellt — weniger Vorstellung, mehr Gewohnheit. Das Einsamere darunter taucht immer wieder auf.

„Wie", sage ich. „Wie kennst du mich. Ich bin seit neun Tagen hier."

„Manche Dinge weiß man, bevor man sie weiß." Er wirft einen Seitenblick. „Hat deine Mutter dir nie von Bindungszeichen erzählt?"

Die Kälte wieder. Direkt durch das Brustbein. „Was hast du gerade gesagt."

Er legt den Apfel hin. Dreht sich, um mich richtig anzuschauen, und das Grinsen ist jetzt weg — vollständig, endlich weg — und was darunter ist, ist ernst und traurig und etwas anderes, das ich nicht benennen kann.

„Sie wusste, was du warst", sagt er. „Ich glaube, sie hat versucht, dich davor zu schützen, es früh zu wissen. Dir so lange wie möglich Normalität zu geben."

„Sie ist tot." Meine Stimme zittert nicht. Ich lasse es nicht zu.

„Ich weiß." Er schaut nicht weg. Weicht meinem Kummer nicht aus, so wie Menschen es immer tun — der reflexartige Schritt zurück vor dem Schaden jemand anderen. Er sitzt darin mit mir. „Es tut mir leid."

Aufrichtig. Keine Vorstellung. Nur: leid.

Der Hof ist still um uns herum. Erste Sterne gehen auf. Der Wald an den Rändern dunkel und wachsam.

„Sag mir, was ich bin", sage ich.

Er öffnet den Mund.

Und die Hoflichter gehen aus.

Alle gleichzeitig, mit einem Geräusch wie ein Ausatmen. Einen Moment beleuchtet, im nächsten nur Dunkel und Sterne und das ferne Bernsteinleuchten der Schule hinter uns. In der plötzlichen Dunkelheit ist Dorian auf den Beinen, bevor ich verarbeitet habe aufzustehen, und seine Augen —

Seine Augen leuchten.

Schwach. Bernsteingold. Pupillen schmal wie Schlitze.

Nicht menschlich.

Er scannt die Baumgrenze. Sein ganzer Körper hat sich verändert — diese lässige Ausgedehntheit ersetzt durch etwas Aufgerolltes und Bereites, jede Linie von ihm liest Bedrohung.

„Rein", sagt er. Leise. Kein Grinsen. „Jetzt."

„Was ist das—"

„Sera." Er schaut mich an. Diese leuchtenden Augen. Dieses ernste, traurige Gesicht. „Rein. Ich erkläre alles. Aber gerade ist etwas aus diesen Bäumen gekommen und es kam wegen dir und ich brauche dich innerhalb der Schutzwälle, bevor es näher kommt."

Aus dem Wald, sehr leise, das Geräusch von etwas Großem, das sich durch Unterholz bewegt.

Näher kommend.

Ich bewege mich.

Er bewegt sich mit mir, hinter mir, zwischen mir und den Bäumen, und wir sind auf halbem Weg durch den Hof, als er es sagt — leise, dringend, sachlich, als wäre es das Wichtigste, was er den ganzen Abend gesagt hat:

„Du bist eine Beschwörerin, Sera. Die erste seit sechzig Jahren. Und was auch immer in diesen Bäumen ist?" Seine Hand schließt sich um mein Handgelenk und zieht mich schneller. „Du hast es gerufen. Du hast uns alle gerufen. Und jetzt hat etwas anderes es gehört."

Die Schultüren schließen sich hinter uns.

Der Hof wird still.

Ich stehe im beleuchteten Flur mit hämmerndem Herzen und Dorians Hand noch um mein Handgelenk und denke: Ich habe sie gerufen.

Vier Alphas. Vier unmöglich, gefährlich spezifische Menschen.

Ich habe sie gerufen, ohne es zu wissen.

Ich habe sie im Schlaf gerufen.

— Ende von Kapitel Drei —