Chapitre deux

Point de vue de Brielle

IL Y A QUELQUES JOURS

Il m'a dévisagée de la tête aux pieds, comme surpris que je puisse lui sortir une telle chose.

Lancelot Silverstone.

Le fils de SilverFang Alpha, comme on l'appelait.

Le plus beau garçon de l'université de Silvermoor et l'un de ses meilleurs élèves.

Et moi ? Je n'étais rien.

Juste Brielle, la nouvelle étudiante arrivée il y a quelques mois à peine. J'étais populaire, moi aussi, mais malheureusement, pour de mauvaises raisons.

Pourtant, je ne me suis pas laissée décourager. Je suis restée là, à attendre sa réponse.

Mes doigts tremblaient, mais je ne les ai pas arrêtés. C'est peut-être ce que d'autres avant moi avaient ressenti, lorsqu'elles avaient enfin trouvé le courage d'avouer leurs sentiments à la personne qu'elles aimaient.

Je n'avais fait ça que pour fêter mes vingt ans différemment.

Une nouvelle activité pour créer un nouveau souvenir.

 « C’est Brielle, non ? Qu’est-ce qu’elle fait avec Lancelot ? Je parie qu’elle essaie de le séduire », ai-je entendu une fille murmurer à son amie.

Je l’ai ignorée.

Après tout, elles ignoraient pourquoi je me tenais devant Lancelot. Et même s’il me repoussait, il le ferait sûrement discrètement, en me renvoyant ma lettre et en déclinant ma proposition d’amitié.

Mais j’ignorais que j’étais déjà marquée.

Marquée pour le déshonneur.

Marquée pour l’humiliation.

J’ignorais que mon courage serait le germe de ma perte.

Son visage se crispa en un rictus tandis que son regard s’attardait sur moi. Peut-être avait-il entendu la conversation de la fille. Je fermai mes pensées et me préparai au pire, un soupir m’échappant tandis que je me résignais à l’éventualité d’un refus.

Avec cette expression sur son visage, il n’y avait qu’une seule issue possible.

« Qui a écrit ça ? » « Tu as parlé ? » demanda-t-il soudain, la voix forte.

« Oui », répondis-je rapidement, baissant les yeux tout en jetant des coups d’œil discrets autour de nous, le suppliant intérieurement de baisser la voix.

Je ne voulais surtout pas que les autres élèves de la classe nous entendent.

Mais il s’en fichait.

« Tu n’écoutais jamais dans ton ancienne école ou tu es tout simplement bête de naissance ? Alors, Brielle, c’est quoi ? » Ses mots fusèrent, acérés comme des griffes qui me lacèrent la peau.

J’avalai ma salive avec difficulté, retenant difficilement la bile qui me remontait à la gorge.

Les filles de la classe avaient déjà les yeux rivés sur nous, l’oreille aux aguets et le regard écarquillé.

C’est exactement ce que j’avais essayé d’éviter. La même raison pour laquelle j’avais couché mes sentiments par écrit, au lieu d’oser les exprimer à voix haute.

 Du coin de l'œil, j'aperçus une des filles qui tapait frénétiquement sur son téléphone, et instinctivement, je sus qu'elle publiait déjà mon humiliation sur Moonbook.

Et comme sur des roulettes, les gens se précipitèrent dans le hall. Ceux qui ne pouvaient pas entrer se pressèrent près des fenêtres, le cou tendu, téléphones en main, prêts à immortaliser chaque seconde de ma disgrâce.

Pourtant, j'espérais secrètement que Lancelot mettrait fin à ce triste épisode avant qu'il ne soit trop tard. Je tendis même la main, m'attendant à ce qu'il me rende ma lettre.

Mais au lieu de me la rendre, il la tint hors de ma portée. Son regard me transperça, non pas d'indifférence, mais d'arrogance et de fureur.

J'aurais dû être en colère, indignée d'être traitée ainsi. Mais non, c'était Lancelot qui semblait furieux, comme si mon courage l'avait offensé.

Quelle ironie !

 « Je crois que d'autres devraient voir cette lettre, Brielle. Tu ne crois pas ? Peut-être qu'ils jugeront mieux si j'ai été dur en te demandant si tu étais née sans cervelle. »

Je réprimai la réplique qui me montait à la gorge et m'approchai de son bureau, la main tendue pour récupérer ma lettre. Mais avant que je puisse l'atteindre, Lancelot la lança à la fille la plus proche.

« Aide-nous à lire ça », dit-il d'une voix traînante. « Que chacun évalue sa dissertation. Peut-être que le E que je lui ai donné était une erreur. »

Mes joues s'empourprèrent tandis que la fille dépliait la feuille. Mon cœur se serra en remarquant les cercles rouges autour de presque chaque ligne que j'avais écrite.

La lettre était écrite dans mon stylo bleu impeccable, mais ses corrections hurlaient sur la page en rouge sang, cruelles et audacieuses.

La fille rit, brandissant la feuille pour que tout le monde puisse voir l'horrible « E » rouge en haut, avant de la reprendre pour elle et de commencer à lire.

Sa voix s'éleva au-dessus du silence, chaque mot lourd de moquerie. La classe explosa de rires, de huées et de sifflets qui résonnèrent contre les murs.

Une autre fille fut appelée pour relever mes erreurs. Chaque signe de ponctuation mal employé, chaque phrase maladroite. Leurs mots me transperçaient comme des coups de fouet.

Quand elle eut fini, j'avais le cœur lourd, le souffle court.

Je n'attendis pas le coup de grâce. Je m'enfuis, me frayant un chemin à travers la foule qui bloquait la porte. Les téléphones étaient encore levés, enregistrant ma honte, les visages se tordant d'amusement.

À la porte, je me retournai, les yeux embués des larmes que je luttais désespérément pour retenir. Et c'est alors que je vis Ria. Ses lèvres esquissèrent un sourire satisfait, ses yeux pétillant de triomphe.

Elle aussi lui avait avoué ses sentiments, mais son refus était resté privé.

Le mien, en revanche, avait été transformé en cirque.

Son sourire narquois, mêlé aux moqueries qui montaient dans le couloir, me fit prendre mes jambes à mon cou. Je ne m'arrêtai que lorsque je percutai Ria et ses acolytes, qui m'attendaient comme des prédateurs près du couloir menant aux toilettes.

Comment elles avaient fait pour arriver là si vite, je n'en avais aucune idée.

C'est là qu'elles m'avaient coincée, traînée de force et enfermée après m'avoir rouée de coups. Et c'est le dernier endroit que je vis avant que les ténèbres ne m'engloutissent.

***

AUJOURD'HUI

« Toutes mes condoléances, Brielle. Que la Déesse Lune vous réconforte », murmura une femme âgée en s'approchant, la voix empreinte de pitié.

Je me tenais sur l'estrade, mes mains tremblantes serrant l'urne contenant les cendres de ma mère. Les larmes coulaient librement sur mes joues, et je ne cherchais pas à les retenir.

 Mes pensées me ramenèrent à ce matin-là, après que le concierge eut ouvert la porte des toilettes et m'eut trouvée recroquevillée à l'intérieur. J'avais filé sans un mot, me précipitant vers mon casier où j'avais laissé mon sac la veille.

Mon corps me faisait souffrir, mais la culpabilité me rongeait encore plus. J'étais restée dehors toute la nuit, sans appeler ma mère, sans lui répondre. Elle devait être folle d'inquiétude, surtout avec la tempête qui avait fait rage toute la nuit.

Quand j'ai enfin attrapé mon téléphone, j'ai eu un pincement au cœur en voyant plus d'une centaine d'appels manqués. Je n'avais même pas pris la peine de vérifier les autres numéros.

Des dizaines de messages.

Chacun était désespéré : on me demandait où j'étais, on me suppliait de répondre, on me promettait de venir me chercher si j'avais raté le bus. Mes doigts tremblaient tandis que je tapais une explication, quand soudain mon téléphone s'est illuminé.

Un numéro inconnu.

J'ai hésité avant de répondre.

« Brielle Grey ? » demanda la voix à l'autre bout du fil.

 C'était profond, étrange.

Personne n'utilisait mon nom complet parmi ceux qui avaient mon numéro.

« Oui », murmurai-je, l'angoisse me nouant l'estomac.

« … On a retrouvé son corps dans sa voiture après la tempête d'hier soir. On a tout essayé, mais elle n'a pas survécu. »

C'est tout ce que j'ai entendu avant que le monde ne s'écroule.

Je suis sortie de l'université en courant, l'incrédulité se lisant sur mon visage, les lèvres s'agitant dans des murmures frénétiques, implorant tous les dieux auxquels je pouvais penser.

Que ce soit faux.

S'il vous plaît, que ce soit faux.

Mais en arrivant à l'hôpital, la réalité m'a déchirée. La vérité m'attendait là, dans le froid et l'immobilité de son corps.

Ma mère était partie.

Elle était morte dans la tempête en me cherchant, alors que Ria m'enfermait dans une salle de bains.

Maintenant, j'étais non seulement orpheline de père, mais aussi de mère. Par sa faute, j'étais devenue orpheline.

 Les larmes me montèrent à nouveau aux yeux, me piquant les paupières, jusqu'à ce qu'une voix me fasse sursauter et me tire de ma torpeur.

Seuls nos voisins étaient venus honorer la mémoire de ma mère. Elle n'avait pas d'amis, du moins à ma connaissance, depuis notre retour à Silvermoor des mois auparavant. Elle ne fréquentait jamais les hommes non plus, à l'exception de ce petit ami qu'elle ne m'avait jamais présenté.

C'est pourquoi, à la vue de cet homme entrant dans le hall, je serrai plus fort l'urne. C'était un inconnu, vêtu d'un costume à queue-de-pie noir. Sa présence était imposante, son parfum perçant l'atmosphère pesante du chagrin.

Il se comportait comme quelqu'un d'habitué à être au centre de l'attention, et il l'attirait à présent, tous les regards se tournant vers lui.

Une silhouette le suivait de près, mais mon regard restait fixé sur l'homme qui venait de m'appeler par mon nom. Sa voix était douce, grave et inconnue, et pourtant, elle résonna en moi avec une étrange intensité.

 « J’étais ami avec votre mère avant sa disparition prématurée », dit-il, son regard passant de son portrait sur la table à l’urne qui tremblait entre mes mains.

Son regard s’attarda sur moi, trop longtemps, trop lourd, empreint de tristesse et de pitié. Était-ce cette pitié que j’avais perçue ? Il continuait de parler, les mots fusant, mais je n’écoutais plus.

Mes oreilles captèrent autre chose.

« Toutes mes condoléances, Brielle. »

La voix provenait de la silhouette à côté de lui et mon estomac se noua lorsque je reconnus son nom.

C'était Lancelot.

Pourquoi lui ? Pourquoi ici ?

Et puis, les mots qui brisèrent le peu de terrain qui me restait :

« Ta mère et moi avions prévu de nous unir avant cet incident. Mais malgré sa mort, je te prendrai toujours sous ma protection, Brielle. »

Ces mots, prononcés avec autorité, semblèrent résonner dans le silence de la pièce.

Je me figeai. À sa voix, à sa revendication.

Le père de Lancelot, le père de mon bourreau, voulait m'adopter.

La rage, mêlée à la douleur qui m'étreignait, se transforma en une rage brûlante et amère.

De tous ceux qui auraient pu m'offrir leur protection, il fallait que ce soit lui.

Le père du garçon qui m'avait détruite.

Le garçon que je haïssais le plus.