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Chapitre 4 : Impénétrable 2
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2025-12-02 21:05:11Anouk
Je regarde l’évier débordant. L’idée qu’il y touche est plus terrifiante que tout.
— Vous ne touchez pas à mon désordre ! C’est mon écosystème créatif !
— C’est un biohazard, Anouk. Point final.
Il se lève, retire sa veste de costume, la plie soigneusement sur le dossier d’une chaise, et roule ses manches de chemise avec une précision militaire. Il a des avant-bras fermes, parcourus de veines, et une montre qui coûte sûrement plus cher que cinq ans de mon loyer.
— Que faites-vous ?
— Mise en œuvre du protocole, phase un : assainissement du milieu. Où sont vos produits de nettoyage ?
— Sous l’évier. Mais il y a aussi des romans inachevés, faites attention !
Il s’approche de l’évier et ouvre la porte. Un tas de papiers, d’éponges sèches et de bouteilles à moitié vides dégringole. Je le vois tressaillir, comme physiquement blessé par ce spectacle.
— Mon Dieu.
Il souffle.
— C’est une insulte à la logistique.
Pendant l’heure qui suit, je vis l’expérience la plus surréaliste de ma vie : regarder un parrain de la pègre nettoyer mon appartement avec l’efficacité brutale d’un commando. Il ne range pas, il décime. Il crée des piles carrées, aligne les livres par ordre alphabétique, récure la plaque de cuisson avec une férocité qui me fait craindre pour l’émail. Il jette mes tasses préférées avec des fissures parce que, dit-il, elles constituent un risque bactérien et esthétique. Il passe l’aspirateur avec une concentration qui ferait pâlir un neurochirurgien.
Je reste assise, tétanisée, à le regarder. Mon stylo vert a roulé par terre. Je n’écris rien. Je suis en état de choc créatif.
— Vous.
Il dit soudain en se penchant pour ramasser un manuscrit tombé.
— Les Soupirs de l’Aube. C’est le titre ?
— Oui. Mon deuxième roman. Un drame historique.
— Il est mauvais. Le premier chapitre est alambiqué et le personnage masculin manque de cohérence psychologique.
— Comment osez-vous ?
— Je le dis. Vous voulez de la vérité ? La voici. Vos hommes sont des fantasmes sans colonne vertébrale. Des amoureux transis, pas des prédateurs. C’est pour ça que vous êtes venue me chercher.
Je n’ai rien à répondre. C’est atrocement vrai.
Il termine par la table basse, essuyant la tache de vin avec un produit spécial qu’il a trouvé on ne sait où. L’appartement sent le citron et la terreur propre.
— Voilà.
Il annonce, se lavant les mains au savon pendant exactement trente secondes.
— Un environnement de travail minimal est maintenant établi.
Mon sanctuaire de chaos ressemble à une chambre d’hôtel stérile et dépressive. Je me sens violée. Et étrangement… soulagée.
— Maintenant.
Il dit en se rasseyant, les mains sur les genoux.
— Inspirons-nous. Vous aviez des questions pour votre kidnappé. Posez-les.
Je le dévisage. C’est une offre trop étrange pour la refuser. Mon instinct d’écrivain reprend le dessus, malgré la peur. Je me penche pour ramasser mon stylo vert, et dans ce mouvement, ma manche effleure la tasse de thé qu’il n’a pas fini.
Le liquide tiède se renverse sur ses genoux impeccables.
Un silence de mort s’abat sur la pièce.
Il regarde la tache sombre qui s’étend sur le tissu beige de son pantalon. Puis il lève les yeux vers moi. Ce n’est plus de l’intérêt clinique. C’est quelque chose de plus profond, de plus froid. Une décision qui vient de basculer.
— Je vois.
Il dit d’une voix trop calme.
— Le désordre n’est pas environnemental. Il est systémique. Il suinte de vous. Il est incontrôlable.
Il se lève lentement, regardant la tache.
— L’option de coopération requiert un niveau de discipline minimal que vous semblez incapable de fournir, même de manière passive. Nous passons donc à l’option alternative. Version révisée.
— L’option alternative ? C’est… le démembrement ?
— Trop désordonné. Trop de variables. L’option alternative révisée est : extraction et confinement.
Bab terbaru
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 47 : Cendres et Attente
AnoukLa porte de la suite s’est refermée.Le son était sourd, étouffé par le luxe feutré du palace, mais il a retenti dans ma poitrine comme un coup de gong. Je reste debout au milieu du salon immense, les bras enlacés autour de moi, à trembler. Les lumières de la ville inconnue scintillent, cruelles et indifférentes, derrière les baies vitrées. Le voyage. L’évasion. Tout cela n’est qu’un décor pour la même tempête intérieure.Je porte une main à ma bouche. Mes doigts tremblent contre mes lèvres, qui semblent encore vivantes, brûlantes du contact des siennes. La sensation est incrustée en moi : la pression ferme, impérieuse, l’urgence qui avait fait voler en éclats toutes les barrières pendant quelques secondes volées dans le couloir désert, à l’abri des regards. Il m’avait coincée contre le mur, entre une tapisserie de soie et un vase Ming, son corps un rempart de désir contre le mien.Dieu, que c’était bon.La pensée est une lame de fond qui me renverse. Ici, à des centaines de kil
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 46 : La Porte et le Feu 3
DanteJe recule d’un demi-pas, le corps protestant, surpris par ma propre obéissance. Le monde, qui s’était rétréci à la chaleur de sa bouche, se fissure et se reforme dans une réalité brutale. La pièce redevient une pièce. La nuit redevient la nuit. Et entre nous, s’ouvre un gouffre de quelques centimètres qui semble infranchissable.— Non.Elle a reculé jusqu’au bord du lit, se ramassant sur elle-même. Le drap glisse, révélant la courbe d’une épaule, mais elle l’attrape, le remonte avec un geste qui n’est plus de pudeur mais de rempart. Son regard, dans la pénombre, est incandescent. Mais c’est une incandescence froide, lucide. Trop lucide. Une dignité farouche, blessée, qui se redresse et me frappe en plein cœur, plus fort qu’un coup, plus cinglant qu’une insulte.— Ne fais pas ça.Sa voix tremble, mais ce n’est plus le tremblement du désir. C’est celui d’une maîtrise retrouvée de haute lutte, fragile mais réelle. Une volonté qui émerge des cendres de la passion.— Ne viens pas me
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 45 : La Porte et le Feu 2
DanteUn gémissement me monte à la gorge, rauque, presque douloureux, étouffé contre sa bouche. Son goût , un mélange de thé froid et de quelque chose d’uniquement elle , me traverse, me déstabilise. Ce n’est pas luxueux, sophistiqué. C’est vrai. Dangereusement, terriblement vrai. C’est le goût de la transgression et de la découverte.Mes mains bougent, apprenant le territoire. Son dos, la courbe ferme de sa taille, la ligne fragile et saillante de sa colonne vertébrale sous la soie fine. Elle frissonne sous mes doigts, un tremblement involontaire, comme si je venais de tracer son nom à l’intérieur même de sa peau, comme si je touchais à l’essence de son être.Je la veux.La pensée est un éclair blanc, absolu. Je la veux avec une violence qui n’a rien de brutal, mais tout de l’avidité, du manque insondable. Je la veux maintenant, sur ces draps, dans cette chambre qui sent le lilas et le secret. Le désir est un raz-de-marée qui balaie toute cohérence, ne laissant que le besoin primaire
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 44 : La Porte et le Feu
DanteJe cède.Pas comme un homme fatigué. Pas comme un homme faible qui abandonne. Je cède comme une structure trop longtemps sous pression, quand le métal chante une dernière plainte aiguë et stridente avant de se rompre dans un craquement sec. C’est un effondrement intérieur, silencieux et total. Le dernier rempart, celui de la raison froide, vient de s’écrouler en poussière.Le couloir est étroit. Trop long. Désert. Chaque pas résonne contre mes tempes comme un avertissement inutile, un battement de tambour funèbre pour ma propre résolution. Mes mains sont des fournaises. Mes pensées brûlent, se consument en images d’elle , un sourire furtif, l’éclat têtu dans son regard, la courbe de son cou quand elle tourne la tête. Mon corps, cette chose lourde et obsédée, avance plus vite que mon esprit qui tente, en vain, de formuler des excuses, des raisons.Sa porte.Je m’arrête devant. Le bois sombre semble absorber la faible lumière du couloir. Je n’hésite pas. L’hésitation était pour av
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 43 : La Fièvre Silencieuse 2
DanteChaque pensée est une trahison flagrante de ma propre discipline. De l’homme que je suis censé être. Et pourtant, je les cultive. Je les nourris. Je les laisse grandir comme des lianes vénéneuses dans les ruines de mon self-control. Je suis le jardinier de ma propre perdition.Je l’imagine contre moi, dans ce bureau même. Sa chaleur humble, vivante, contrastant avec le marbre froid et les lignes droites de mon pouvoir. Son odeur, cette note de savon simple, de coton propre et de nuit chaude, noyant le parfum stérile, luxueux, de cette maison. Elle envahirait tout. Ses cheveux sous mes doigts, soyeux et rebelles. Sa résistance initiale , car elle résisterait, c’est dans sa nature , qui fondrait, non en soumission passive, mais en écho passionné, en lutte transformée en étreinte.Ce serait du chaos.Un chaos absolu, magnifique, libérateur.Lâcher prise. Se laisser emporter par ce courant souterrain, puissant, que nous sentons tous les deux couler entre nous depuis le début, mais q
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 42 : La Fièvre Silencieuse
DanteLa nuit est devenue un ennemi.Je reste debout, près de la fenêtre de mon bureau. L’alcool dans mon verre est immobile. Je ne bois pas. Je regarde le jardin noyé d’ombre, une toile vide, mais je ne vois qu’une image, imprimée au fer rouge derrière mes paupières. Une image qui a effacé toutes les autres. Toutes les victoires, tous les plans, toutes les architectures de pouvoir. Rien n’existe, plus, que la scène volée.Elle.La lumière laiteuse de la lampe de chevet dessinant des territoires d’ombre et de miel sur sa peau. Le mouvement rêveur, solitaire, hypnotique, de sa main. Une main qui n’appartenait qu’à elle, et pourtant… Elle l’offrait à l’air, à la nuit, à un fantôme. À moi, sans le savoir. La courbe de son cou, longue, fragile, offerte à la lampe comme à un baiser. L’abandon parfait, absolu, de son corps à un désir qu’elle croyait secret, enfermé dans les quatre murs de sa chambre. Mais les murs ont des yeux. Les serrures ont des trahisons.Je ferme les yeux. C’est pire.
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