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Chapitre 3 : Impénétrable 1
Última atualização:
2025-12-02 21:04:18Anouk
Je reste clouée sur ma chaise, le Moleskine devenu un bloc de plomb sur mes genoux. Dante me regarde, attendant son thé. Le ruban adhésif grince une dernière fois, et sa main droite se libère. Il ne fait pas un mouvement brusque. Il étire lentement les doigts, examine son poignet où une marque rouge persiste, puis s’attaque à la seconde attache avec une méthodicité exaspérante.
— Le thé, Anouk.
Il répète, comme on parle à un enfant lent. Je sursaute, me lève, et me précipite vers la cuisinette. Mes mains tremblent en faisant chauffer la bouilloire. Moretti. Je jette un regard furtif vers le salon. Il est assis maintenant, libéré de ses liens, et rembobine soigneusement le ruban adhésif en un rouleau net, sans plis. Il pose le rouleau parfait sur la table basse, à côté de la tasse de thé drogué qu’il n’a pas touchée. Puis il ajuste les manches de son costume, lissant des plis invisibles.
— Vous comptez me tuer ?
Je lance depuis la cuisine, ma voix étranglée.
— La question n’est pas pertinente actuellement. Nous réévaluons les termes. Le sucre, s’il vous plaît. Un carré. Pas un demi. Un carré entier.
Je verse l’eau sur le sachet de thé Earl Grey, j’ajoute le sucre avec une précision d’alchimiste face à une potion explosive, et j’apporte la tasse. Je la pose devant lui, sur une pile de factures impayées. Il hoche la tête, satisfait.
— Asseyez-vous. Nous allons établir un protocole.
Je m’assois au bord du canapé, à l’autre extrémité, prête à fuir. Mais fuir où ? Et comment ? Il lit dans mon esprit.
— Fuir est inutile. Je connais votre nom, votre adresse, votre numéro de sécurité sociale. Le document est sur le buffet. Je connais aussi le nom de votre éditeur. Le courrier de relance est édifiant. Passons aux faits. Vous êtes Anouk Durand, vingt-cinq ans, romancière à succès négligeable. Vous avez un compte en banque dans le rouge, un loyer impayé de deux mois, et vous achetez du vin à trois euros cinquante la bouteille. Vous êtes un désastre financier et organisationnel. Mais vous avez eu l’audace, l’inconscience abyssale, de cibler Dante Moretti. C’est soit la folie, soit une forme de génie suicidaire. Je penche pour les deux.
— C’était pour l’art.
Je murmure, misérable.
— L’art.
Il répète en prenant une première gorgée de thé, qu’il juge d’un petit mouvement de tête.
— Acceptable. L’art comme motivation primaire. C’est nouveau. Cela mérite d’être étudié. Voici donc les termes.
Il pose sa tasse sur son sous-verre de fortune, une enveloppe timbrée.
— Vous arrêtez immédiatement toute velléité de kidnapping, de chantage, ou d’activité criminelle amateur. Vos compétences dans ce domaine sont catastrophiques et me donnent de l’urticaire professionnel.
— Vous devenez mon sujet d’observation. Votre chaos, votre processus créatif désordonné, vos réactions émotionnelles excessives sont des données. Je les collecte.
— En échange, je vous garantis la sécurité physique immédiate. Et je vous fournis… de l’inspiration.
Je lève les yeux, méfiante.
— De l’inspiration ?
— Vous vouliez une dark romance. Vous vouliez comprendre la psychologie d’un homme dangereux, obsessionnel. Je suis l’original. Vous aurez un accès direct, sous certaines conditions. Considérez cela comme une résidence d’écrivain… en enfer.
Il a dit ça sans sourire. Littéralement.
— Des règles de coexistence s’appliquent. Vous ne touchez pas à mes affaires. Vous ne posez pas de questions sur mes activités professionnelles. Vous rangez, au minimum, un chemin praticable entre la porte et le canapé. L’odeur de moisi doit disparaître.
— Et le dernier point ?
Je demande, hypnotisée par l’absurdité cauchemardesque de la situation.
— Le dernier point est évolutif. Il concernera les modalités de notre relation à long terme. Pour l’instant, il se résume à : vous faites ce que je dis.
— C’est tout ? Pas de… je ne sais pas… menaces de mort précises ?
Il sourit enfin. C’est pire que lorsqu’il ne sourit pas. Ses yeux restent froids.
— Les menaces de mort sont contre-productives. Elles induisent un stress qui altère le comportement naturel du sujet. Je préfère l’incitation négative. Par exemple : si vous ne rangez pas cette pile de vaisselle sale dans l’heure, je vais la laver moi-même. Avec de l’acide.
Último capítulo
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 47 : Cendres et Attente
AnoukLa porte de la suite s’est refermée.Le son était sourd, étouffé par le luxe feutré du palace, mais il a retenti dans ma poitrine comme un coup de gong. Je reste debout au milieu du salon immense, les bras enlacés autour de moi, à trembler. Les lumières de la ville inconnue scintillent, cruelles et indifférentes, derrière les baies vitrées. Le voyage. L’évasion. Tout cela n’est qu’un décor pour la même tempête intérieure.Je porte une main à ma bouche. Mes doigts tremblent contre mes lèvres, qui semblent encore vivantes, brûlantes du contact des siennes. La sensation est incrustée en moi : la pression ferme, impérieuse, l’urgence qui avait fait voler en éclats toutes les barrières pendant quelques secondes volées dans le couloir désert, à l’abri des regards. Il m’avait coincée contre le mur, entre une tapisserie de soie et un vase Ming, son corps un rempart de désir contre le mien.Dieu, que c’était bon.La pensée est une lame de fond qui me renverse. Ici, à des centaines de kil
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 46 : La Porte et le Feu 3
DanteJe recule d’un demi-pas, le corps protestant, surpris par ma propre obéissance. Le monde, qui s’était rétréci à la chaleur de sa bouche, se fissure et se reforme dans une réalité brutale. La pièce redevient une pièce. La nuit redevient la nuit. Et entre nous, s’ouvre un gouffre de quelques centimètres qui semble infranchissable.— Non.Elle a reculé jusqu’au bord du lit, se ramassant sur elle-même. Le drap glisse, révélant la courbe d’une épaule, mais elle l’attrape, le remonte avec un geste qui n’est plus de pudeur mais de rempart. Son regard, dans la pénombre, est incandescent. Mais c’est une incandescence froide, lucide. Trop lucide. Une dignité farouche, blessée, qui se redresse et me frappe en plein cœur, plus fort qu’un coup, plus cinglant qu’une insulte.— Ne fais pas ça.Sa voix tremble, mais ce n’est plus le tremblement du désir. C’est celui d’une maîtrise retrouvée de haute lutte, fragile mais réelle. Une volonté qui émerge des cendres de la passion.— Ne viens pas me
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 45 : La Porte et le Feu 2
DanteUn gémissement me monte à la gorge, rauque, presque douloureux, étouffé contre sa bouche. Son goût , un mélange de thé froid et de quelque chose d’uniquement elle , me traverse, me déstabilise. Ce n’est pas luxueux, sophistiqué. C’est vrai. Dangereusement, terriblement vrai. C’est le goût de la transgression et de la découverte.Mes mains bougent, apprenant le territoire. Son dos, la courbe ferme de sa taille, la ligne fragile et saillante de sa colonne vertébrale sous la soie fine. Elle frissonne sous mes doigts, un tremblement involontaire, comme si je venais de tracer son nom à l’intérieur même de sa peau, comme si je touchais à l’essence de son être.Je la veux.La pensée est un éclair blanc, absolu. Je la veux avec une violence qui n’a rien de brutal, mais tout de l’avidité, du manque insondable. Je la veux maintenant, sur ces draps, dans cette chambre qui sent le lilas et le secret. Le désir est un raz-de-marée qui balaie toute cohérence, ne laissant que le besoin primaire
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 44 : La Porte et le Feu
DanteJe cède.Pas comme un homme fatigué. Pas comme un homme faible qui abandonne. Je cède comme une structure trop longtemps sous pression, quand le métal chante une dernière plainte aiguë et stridente avant de se rompre dans un craquement sec. C’est un effondrement intérieur, silencieux et total. Le dernier rempart, celui de la raison froide, vient de s’écrouler en poussière.Le couloir est étroit. Trop long. Désert. Chaque pas résonne contre mes tempes comme un avertissement inutile, un battement de tambour funèbre pour ma propre résolution. Mes mains sont des fournaises. Mes pensées brûlent, se consument en images d’elle , un sourire furtif, l’éclat têtu dans son regard, la courbe de son cou quand elle tourne la tête. Mon corps, cette chose lourde et obsédée, avance plus vite que mon esprit qui tente, en vain, de formuler des excuses, des raisons.Sa porte.Je m’arrête devant. Le bois sombre semble absorber la faible lumière du couloir. Je n’hésite pas. L’hésitation était pour av
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 43 : La Fièvre Silencieuse 2
DanteChaque pensée est une trahison flagrante de ma propre discipline. De l’homme que je suis censé être. Et pourtant, je les cultive. Je les nourris. Je les laisse grandir comme des lianes vénéneuses dans les ruines de mon self-control. Je suis le jardinier de ma propre perdition.Je l’imagine contre moi, dans ce bureau même. Sa chaleur humble, vivante, contrastant avec le marbre froid et les lignes droites de mon pouvoir. Son odeur, cette note de savon simple, de coton propre et de nuit chaude, noyant le parfum stérile, luxueux, de cette maison. Elle envahirait tout. Ses cheveux sous mes doigts, soyeux et rebelles. Sa résistance initiale , car elle résisterait, c’est dans sa nature , qui fondrait, non en soumission passive, mais en écho passionné, en lutte transformée en étreinte.Ce serait du chaos.Un chaos absolu, magnifique, libérateur.Lâcher prise. Se laisser emporter par ce courant souterrain, puissant, que nous sentons tous les deux couler entre nous depuis le début, mais q
MON PSYCHOPATHE ET MOI Chapitre 42 : La Fièvre Silencieuse
DanteLa nuit est devenue un ennemi.Je reste debout, près de la fenêtre de mon bureau. L’alcool dans mon verre est immobile. Je ne bois pas. Je regarde le jardin noyé d’ombre, une toile vide, mais je ne vois qu’une image, imprimée au fer rouge derrière mes paupières. Une image qui a effacé toutes les autres. Toutes les victoires, tous les plans, toutes les architectures de pouvoir. Rien n’existe, plus, que la scène volée.Elle.La lumière laiteuse de la lampe de chevet dessinant des territoires d’ombre et de miel sur sa peau. Le mouvement rêveur, solitaire, hypnotique, de sa main. Une main qui n’appartenait qu’à elle, et pourtant… Elle l’offrait à l’air, à la nuit, à un fantôme. À moi, sans le savoir. La courbe de son cou, longue, fragile, offerte à la lampe comme à un baiser. L’abandon parfait, absolu, de son corps à un désir qu’elle croyait secret, enfermé dans les quatre murs de sa chambre. Mais les murs ont des yeux. Les serrures ont des trahisons.Je ferme les yeux. C’est pire.
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