CHAPITRE 2

MAESHA

— Oui ! menté-je aussitôt, le timbre de ma voix montant d'un octave sous l'effet du stress.

Mon prénom réel est Maesha.

— Moi, c'est Jackson.

Je sens le feu monter à mes joues, m'interrogeant sur ma capacité à aller jusqu’au bout de cette mascarade. Cependant, face à une assurance aussi désarmante, l’inconnu le plus intimidant perd aussitôt de sa réputation d'ombre menaçante.

Lorsqu'il se penche, la fragrance de son après-rasage m'enveloppe et me donne le tournis. Peut-être est-ce également le poids de la honte… réaliser que je lui ai donné rendez-vous pour un motif aussi singulier. Lui, en revanche, affiche une décontraction absolue.

Il prend place en face de moi, ce sourire carnassier ne quittant pas ses lèvres.

— Alors, Vic… c’est bien ça ?

Je hoche la tête, la gorge serrée par la gêne.

— C'est ça.

— Le trajet depuis New York s'est bien passé ?

— Très bien, le train Acela était d'une ponctualité exemplaire. J’avais même une marge de manœuvre en arrivant, ce qui m'a permis de faire un saut chez une amie. Elle a emménagé ici à la fin de ses études pour suivre son compagnon.

Je prends une gorgée de thé brûlant pour me donner une contenance, retrouvant un semblant de calme.

Jackson fait un signe discret au serveur.

— Pour moi, ce sera un soda. Et de ton côté, le déplacement n'a pas été trop pénible ?

Il s'amuse gentiment de mon désarroi.

— J’habite à deux rues d'ici.

— Ah oui, évidemment…

Lorsque le serveur apporte les consommations, Jackson tend sa carte, mais je refuse catégoriquement qu’il règle mon verre. Je fouille dans mon sac pour sortir l'appoint.

— Laisse tomber, c'est pour moi.

Il repousse mes billets d'un geste ferme, me décoche un clin d’œil complice et murmure d'un ton joueur :

— Tu cherches déjà à faire la vilaine fille ?

L'alerte est maximale : il faut que je m'arrache d'ici. Je ne suis absolument pas taillée pour ça. C’est le saut à l’élastique, mais sans le moindre équipement de sécurité. Il est encore temps de faire marche arrière.

Je me lève d'un bond. Il m'imite instantanément. Il a interprété mon geste comme un signal de départ.

— Tu préfères qu'on s'installe chez moi ou dans ta chambre d’hôtel ?

— Je… je ne sais pas trop.

— Dans ce cas, emboîte-moi le pas, on va chez moi. C'est à deux minutes à pied.

Je le fixe, incapable de verbaliser mon revirement. Comment fuir proprement ?

Il s'écarte poliment et pose une main incitative dans le bas de mon dos pour me faire passer devant. À moins d’entamer un sprint éperdu sur le trottoir…

— C’est une grande première pour toi, je me trompe ?

J'aimerais prétendre le contraire, mais la vérité m'échappe :

— Oui.

— Excellent !

— Et toi ?

Il éclate d'un rire franc.

— En ce qui me concerne, c'est une vieille habitude. J’adore appliquer une bonne correction sur les fesses des petites filles désobéissantes.

— C’est presque d'ordre pathologique !

Il me dévisage en fronçant légèrement les sourcils.

— Pathologique ? Absolument pas. Je ne pratique pas cela avec mes compagnes, à moins qu’elles n'en fassent la demande expresse. Et crois-moi, elles sont nombreuses à le réclamer. C'est un stimulant redoutable avant de passer aux choses sérieuses.

— Je vois…

— Tout à fait. Le côté dominant s'avère extrêmement prisé par la gente féminine. Mais cela reste circonscrit à la sphère intime… ou dans le cadre d'une expérience ponctuelle, comme c'est ton cas aujourd'hui. J’ai reçu une femme, un jour, qui exigeait cette punition parce qu’elle avait été infidèle à son fiancé. Elle prétendait que la douleur absolvait sa faute.

— Vraiment ?

— Toi aussi, tu cherches à te faire pardonner une incartade ?

— Non, aucune.

— Un méfait majeur ?

Son ton me décroche un rire nerveux.

— Non plus. Simplement l'envie d'explorer de nouvelles sensations, mais j’ignore si…

Il se penche à nouveau vers moi, et son parfum boisé m'assomme une fois de plus.

— Tu vas adorer la suite.

Je lui emboîte le pas, incapable de mémoriser l'itinéraire qu'on emprunte. Nous gravissons les marches d'un immeuble ancien en briques rouges, et il déverrouille la porte de son appartement.

L’odeur de la cire et du cuir me saute à la gorge. C'est impeccable, raffiné, à l'image de cet inconnu.

Il s’écarte pour me laisser rabattre le battant.

— Je vais préparer le café pour tout à l'heure.

Je reste muette.

— Mets-toi à l’aise, je te rejoins. Retire ton pantalon. Uniquement le pantalon. Le reste, je m'en charge.

Le reste ?! Mon Dieu, il faut que je décampe sur-le-champ. Mais mes jambes refusent d'obéir. Elles semblent engourdies, incapables de porter mon poids.

Il réapparaît après quelques instants.

— OUH  la vilaine fille qui refuse d'obtempérer ?

Son sourire s'efface tandis que je le regarde défaire les boutons de ses poignets pour retrousser ses manches jusqu'aux avant-bras. Son expression change du tout au tout. L'amabilité laisse place à une sévérité froide.

Il prend place sur le canapé et m'assène un regard noir.

— Tu enlèves le bas, comme je te l'ai demandé. Tu écoperas d'une sanction bien plus lourde si tu persistes à désobéir.

Toute trace d'amusement a disparu de son visage. Il est entré dans son personnage. Son rôle… et moi, malgré moi, dans le mien.