001 Nicht der Mann, den sie erwartet hatte

Kapitel 1

REINA

Ich ging nicht unter die Dusche, weil ich mich waschen musste.

Ich stieg hinein, weil ich pulsierte. Weil ich schmerzte. Zwischen meinen Beinen war ich so feucht, dass es fast wehtat.

Ich brauchte Erlösung—eine schnelle, tiefe, ohrenbetäubende Erlösung—und ich wusste, dass ich sie von dem Mann, den ich geheiratet hatte, nicht bekommen würde. Paolo hatte mich seit unserer Hochzeitsnacht nicht mehr angefasst. Nicht ein einziges Mal.

Zwei Jahre voller kalter Blicke, höflicher Küsse auf die Stirn und steifer Gute-Nacht-Grüße.

Also scheiß auf ihn.

In dem Moment, als das heiße Wasser meine Haut traf, ließ ich die Fassade fallen. Ich verschwendete keine Zeit damit, so zu tun, als würde ich den Dampf oder den Duft meines überteuerten Vanille-Duschgels genießen. Meine Finger waren bereits zwischen meinen Oberschenkeln, spreizten meine Klit und suchten nach der einen Stelle, die mich immer zum Zucken brachte.

Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Marmorwand des Badezimmers, den Kopf in den Nacken gelegt, den Mund bereits zu einem Seufzer geöffnet. Meine Brustwarzen wurden hart, als ich meine Handfläche über eine Brust kreisen ließ und die Spitze drückte, während die andere Hand weiter unten arbeitete. Meine Oberschenkel spannten sich an und ich stöhnte leise, langsam und tief. Ich wollte nicht laut sein. Noch nicht.

Ich versuchte, wie jedes Mal, mir Paolo vorzustellen.

Eine gute Ehefrau zu sein.

So zu tun, als sei er derjenige, der mir dieses Gefühl gab.

Ich stellte mir vor, wie er hereinkam, mich nackt und glitzernd unter dem Wasserstrahl sah. Wie er seine Krawatte fallen ließ und meinen Namen murmelte, als könnte er sich nicht mehr zurückhalten. Das hätte meine Finger schneller machen sollen.

Aber das tat es nicht.

Niemals.

Mein Körper wusste es besser.

In dem Moment, als ich sein Gesicht vor meinem inneren Auge sah, wurde meine Klit taub. Als hätte mein Gehirn sie einfach abgeschaltet. Kalt. Gefühlslos. Genau wie er.

"Fuck." Ich stöhnte frustriert auf und schloss die Augen noch fester.

Nein. Nicht er.

Das war nicht das, was funktionierte.

Es war immer jemand anderes.

Es war immer er.

Domenico.

Mein Schwiegervater.

Gott steh mir bei, der einzige Mann, der mir je das Gefühl gegeben hatte, begehrt zu werden.

Meine Finger wurden augenblicklich schneller. Mein Körper fing Feuer. Der Unterschied war wie Tag und verdammt noch mal Nacht. Ich stellte ihn mir vor—den großen, markanten, unglaublich heißen, sündhaft sexy und furchteinflößenden Domenico—wie er im Türrahmen stand, der Anzug durchnässt vom Wasser, das Haar triefend, die Kiefer zusammengepresst, während er mich ansah, als würde er mich dafür bestrafen wollen, dass ich es überhaupt wagte, mich selbst anzufassen.

"Fuck! Hmmph!"

Ich stöhnte lauter, mein Rücken wölbte sich unter dem Wasser. Meine Zehen krammten sich zusammen.

Seine Augen. Kalte, schwarze Kugeln, die nie wegsah, wenn ich sprach. Die Art, wie sein Blick an meinem Körper herunterwanderte, als könnte er durch meine Kleidung sehen, selbst wenn ich nichts als den Nachnamen seines Sohnes trug. Die Art, wie er einen Raum ausfüllte; schweigend, gefährlich, gebieterisch.

Ich drückte meine Brust fester. Rieb schneller.

Ich stellte mir vor, wie er mich gegen das Glas drückte, ohne ein Wort zu sagen. Wie er langsam seinen Gürtel auszog, während ich keuchte, bedürftig und triefend, und vor ihm zitterte wie eine dumme kleine Schlampe.

Wie diese Schlampen, die er jede Nacht mit in sein Gebäude brachte.

Ich hasse sie verdammt noch mal.

Ich habe diese Schlampen so sehr gehasst.

"Fuck! Hör nicht auf, Daddy!"

Meine Pussy wurde unendlich viel feuchter, wenn ich meinen Schwiegervater „Daddy“ nannte, als sie es je getan hatte, als ich zu seinem Sohn „Ja, ich will“ sagte.

Und das Krankste daran? Ich hörte nicht auf, mich anzufassen.

Ich rieb meine schmutzige kleine Klit weiter mit zwei Fingern, stöhnte „Daddy“ in die Dusche, genau wie ich es immer getan hatte, während mein Ehemann neben mir wie ein nutzloser Fleischklumpen schnarchte.

Domenico Gravano—sein Vater, mein verdammter Schwiegervater—ist der einzige Mann, der meine Fotze zum Schmerzen bringt, nur indem er einen Raum betritt.

Ich wimmerte und biss mir auf die Lippe, während sich mein Körper immer enger und enger spannte.

Ich stellte mir seine Stimme hinter mir vor, tief und tödlich sanft, wie er flüsterte: „Stöhn weiter für Daddy, Prinzessin. Du weißt, dass du es willst. Halt dich nicht zurück. Lass es für mich raus.“

And das tat ich.

Ich kam heftig, schnappte nach Luft im Echo der Dusche, während meine Beine nachgaben und die Lust durch mich hindurchschoss. Etwas, das mein Ehemann niemals tun könnte.

Meine Oberschenkel zitterten. Meine Finger erstarrten. Mein Mund öffnete sich um einen verzweifelten Schrei, der es kaum herausschaffte—„Daddy…“

Mein Herz raste. Mein ganzer Körper pulsierte, und ich blieb dort, zusammengesunken an den Fliesen, während das Wasser wie eine Sünde an mir herunterglitt.

Genau wie es immer gewesen war, seit ich bei meinem Mann eingezogen war: Das Bild von Domenico reichte aus, um mich wieder so hart kommen zu lassen. Genau wie es immer gewesen war.

Es war mir egal, wie falsch es war.

Es war mir egal, dass er Paolos Vater war.

Durch ihn fühlte ich mich lebendig. Selbst wenn es nur in meinem Kopf war.

"Wie lange soll das noch so weitergehen?" Ich schluchzte, zog meine Beine an die Brust und vergrub mein Gesicht tief zwischen meinen Oberschenkeln. "Das ist nicht richtig. Domenico darf nichts davon wissen."

Scheiße. Nicht einmal Paolo sollte davon wissen.

"Er würde mich umbringen." Ich seufzte gegen meine Schenkel.

Schließlich begann das Wasser kalt zu werden. Ich stellte es ab und stieg langsam heraus, die Beine noch immer zittrig. Meine Haut glühte rosa und feucht, und ich wickelte mich in das weiche weiße Handtuch, ohne mich komplett abzutrocknen. Ich wollte es gar nicht.

Ich erblickte mein Spiegelbild. Meine Lippen waren rot. Mein Haar feucht und zerzaust. Meine Augen wild.

Ich sah aus wie eine Frau, die gefickt werden musste. Und zwar dringend.

Ich schritt ins Schlafzimmer, das Handtuch locker um meine Hüften geschlungen, und warf einen Blick auf die Uhr. Paolo würde bald zu Hause sein. Er hatte vorhin geschrieben, dass er vor dem Abendessen zurück sein würde. Ich würde mich nicht anziehen. Nein. Ich hatte eine bessere Idee.

"Du tust heute besser das Nötige, Paolo, oder ich schwöre..." Meine Stimme brach mit einem zittrigen Atemzug ab. Ich schwöre was? Was könnte ich bitteschön tun?

Nichts!

Ich streifte das Handtuch ab und ließ es auf das Bett fallen.

Dann zog ich die Laken zurück und richtete das Zimmer so her, dass es genau das richtige Maß an bewohnt und einladend wirkte. Ich wollte, dass es nach ihm riecht.

Ich wollte mir vorstellen, wie es wäre, wenn er hereinkäme—nass vom Regen, die Kleidung an seinem Körper klebend—und mich tatsächlich ansehen würde wie ein Mann, der nach seiner Frau hungert.

"Warum fasst er mich nicht mal an?", brachte ich wütend heraus, während ich an den Kissen riss. "Es ist ja nicht so, dass ich nicht schön oder sexy genug wäre, weil..." Ich brach mit einem kleinen Lächeln ab. "Ich schwöre, ich bin es. Ich habe Domenico ein paar Mal dabei erwischt, wie er mich angestarrt hat."

Ich erinnerte mich daran, wie er sich jedes Mal räusperte und wegsah, wenn ich ihn dabei erwischte, wie er mich anstarrte. Ich hatte dann immer die Stirn gerunzelt und weggeschaut.

Nicht, weil es mir nicht gefiel, dass er mich mit diesem Hunger in den Augen ansah—ich wollte bloß nicht, dass er mir ansieht, dass ich seit zwei Jahren von ihm phantasierte.

Ich schnappte mir eines von Paolos Hemden aus dem Wäschekorb, eines von denen, die er nie rechtzeitig in die Reinigung brachte. Es roch nach ihm. Ein Hauch von Schweiß, Kölnisch Wasser, eine Note Whiskey.

Ich hielt es an meine Nase und atmete tief ein, während ich die Augen zufallen ließ. "Ich will wirklich, dass du mich fickst, Paolo. Warum fickst du mich nicht?"

Ich versuchte mir Paolos Finger auf meinem Körper vorzustellen, wie er mich überall berührte, während meine Nase noch immer tief in seinem Hemd vergraben war. Ihn riechen.

Es turnte mich nicht an. Nicht so wie Domenico. Aber es half, die Fantasie aufzubauen.

Ich saß einen Moment lang nackt auf dem Bett und dachte nach. Dann stand ich auf und traf eine Entscheidung.

Wenn Paolo nicht zu mir kam, würde ich dort auf ihn warten, wo er mir nicht aus dem Weg gehen konnte.

"Wo er gar keine andere Wahl hat, als zu bemerken, wie viel sexier ich ganz ohne Kleider bin." Ich grinste vor mich hin.

Ich ging aus unserem Schlafzimmer ins Wohnzimmer, das Handtuch in der Hand, mein Körper immer noch schimmernd. Diesmal wickelte ich es mir nicht um. Ich warf es auf die Couch und setzte mich dann direkt vor die Tür—die Beine weit geöffnet, die Brust nackt, das Haar noch feucht.

Es regnete immer noch. Ich konnte das Klopfen gegen die Fenster hören. Draußen sah alles trüb, schwer und langsam aus.

Aber in mir drin?

Ich stand in Flammen.

Meine Brustwarzen waren steif von der kühlen Luft. Meine Oberschenkel waren immer noch klebrig von der Erinnerung an das, was ich in der Dusche getan hatte. Es war mir egal. Ich wollte, dass Paolo hereinkam und mich so sah. Ich wollte ihn schockieren. Eine Reaktion erzwingen.

Würde er etwas sagen? Würde er starren? Würde er mich endlich hochheben, mich über seine Schulter werfen, mich nach oben tragen, mich aufs Bett schmeißen und endlich das tun, was er seit unserer Hochzeitsnacht hätte tun sollen?

Ich konnte bereits hören, wie sein Auto vorfuhr.

Mein Herz schlug wie verrückt gegen meine Brust.

Ich lehnte mich auf der Couch zurück, legte einen Arm über das Kissen, während der andere lässig zwischen meinen Beinen lag, als wäre es mir völlig egal, ob er mich nackt sah.

Ich war fertig mit dem Warten.

Der Türknauf drehte sich.

Ich lächelte vor mich hin.

Gut.

Es passiert endlich.

Lass ihn hereinkommen und sehen, was ihm die ganze Zeit entgangen ist.

Die Tür öffnete sich.

Ich setzte mich aufrechter hin, meine Brust hob sich, mein Herz flatterte mir im Hals.

Doch in der Sekunde, in der meine Augen auf den Mann im Türrahmen fielen, zog sich mein Magen zusammen—und nicht vor Enttäuschung.

Sondern vor etwas anderem. Etwas viel Heißerem.

Denn es war nicht Paolo. Es war Domenico. Sein Vater.

Mein Schwiegervater trat herein und schlug die Tür hinter sich zu. Er war klatschnass. Regen tropfte von seinem Mantel, sein schwarzes Hemd klebte wie eine zweite Haut an seiner steinharten Brust, und seine Kiefer waren vor Anspannung fest zusammengepresst.

Er sah wütend aus.

Und er starrte mich direkt an.

Mir stockte der Atem.

Ich war nackt.

Völlig, vollkommen unbedeckt.

Und seine Augen bewegten sich keinen Millimeter weg.