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Also jetzt zum ersten Fall, der fast meine Tarnung auffliegen lassen hätte.

Zu wissen, wie man auf den Scheiß wie Opium oder Kokain abfährt…

und dann setzt der Entzug ein und reißt dich auseinander…

genau so fühlt sich mein Leben gerade an, oder?

Ich hab einen neuen Fall.

Einen Mordfall.

Ein Mann wurde erstochen.

Das Handy vibrierte um halb sieben, ratterte über die Bettdecke, als wollte es mich von den Toten zurückholen. Ich fühlte mich schon halb tot. Hände zitterten wie bei nem alten Säufer, Mund schmeckte, als hätte ich einen Aschenbecher ausgeleckt, dieses leere Ziehen in der Brust, das nach etwas griff, das ich nicht mal benennen konnte. Gestern Klamotten klebten noch an meiner Haut, Haare totales Vogelnest. Ich schnappte mir das Handy, sah Sergeant O’Malleys Namen und krächzte „Yeah?“

„Ah Mari, Liebes, sorry, dass ich dich so früh aus dem Bett hole“, sagte er, dieser warme irische Singsang rollte durch den Lautsprecher wie Honig über Kies. „Aber wir haben hier ein richtiges Chaos in Dalston. Typ wurde in seiner eigenen Küche umgebracht. Mehrere Stichwunden. Sieht häuslich aus, aber irgendwas stimmt nicht, oder? Komm rüber, ja?“

Ich grinste sofort, als ich ihn hörte.

Nicht nur wegen des Falls.

Wegen dieser Stimme. Glatt wie guter Whiskey, ein bisschen rau an den Kanten, wie er „Liebes“ sagte, als gehörte es nur mir.

Verdammt sexy.

Das Zittern hörte für eine Sekunde auf, als müsste sogar der Entzug innehalten und zuhören.

Dann wachte der Juckreiz schnell auf.

Kein Nebel mehr.

Nur dieses süße, vertraute Summen, das mir den Rücken hoch kroch, schärfer jetzt, gemischt mit etwas Heißerem.

„Yeah, Sarge“, sagte ich, schon die Beine aus dem Bett geschwungen. „Bin unterwegs.“

Er lachte leise. „Super. Pass auf dich auf der Straße auf, Peters. Will nicht, dass du noch vor dem Spaß crashst.“

Ich legte auf und grinste immer noch wie eine Idiotin.

Fuck, dieser Akzent.

Jedes Mal, wenn er sprach, fühlte es sich an, als würde jemand langsam mit dem Finger meinen Rücken runterfahren.

Und gerade jetzt, wo der Juckreiz wieder voll da war?

Das war gefährlich.

Ich lag noch eine Sekunde da und ließ meine Gedanken irgendwohin schweifen, wo es dreckig wurde.

Ich stellte mir vor, wie er meinen Namen noch mal sagte. Leise, nah, dieser weiche Singsang, der „Mari“ umhüllte wie ein Versprechen.

Seine starken Hände an meiner Taille, die mich an ihn zogen, seine Stimme in meinem Ohr, während er langsam und tief in mich eindrang.

Wie er mich hart gegen die Wand fickte, „ah sure, love“ flüsterte, während ich auseinanderfiel, Juckreiz und Lust ineinander verschlungen, bis ich nicht mehr wusste, wo das eine endete und das andere begann.

Der Gedanke traf mich so hart, dass ich die Schenkel zusammenpresste.

Ich meine… was zur Hölle stimmt nicht mit mir?

Aber Gott, es fühlte sich gut an. Zu gut.

Ich schüttelte es ab, rollte aus dem Bett und zog mich an.

Konzentrier dich, Mari.

Fall zuerst.

Aber die Fantasie blieb hängen, heiß und klebrig in meinem Kopf.

Ich kam vor der Spurensicherung an der Absperrung an. Die Wohnung war in so einem neuen Block. Saubere Linien, schicke Kücheninsel, die Art von Bude, die für den Postleitzahl zu teuer ist. Das Opfer lag auf den Fliesen, Blut um ihn herum wie verschüttete Ribena. Mitte dreißig, schwarzer Typ, Trainingsjacke halb offen, drei nein vier tiefe Stiche in die Brust und ein böser Schnitt quer über die Kehle. Messer noch in seiner Hand. Tür von innen verschlossen. Keine großen Kampfspuren außer dem Blutspray.

Sergeant O’Malley war schon da, Arme verschränkt, sah ein bisschen grün aus, schaffte aber trotzdem sein halbes Grinsen. „Jaysus, Mari, schau dir das an? Selbstverteidigung, die schiefging, vielleicht. Oder Selbstmord mit Extra-Schritten, Gott helfe uns. Die Frau ist nebenan total fertig. Sagt, er hat vorher mit jemandem am Telefon gestritten. Was ist damit, eh?“

Ich nickte, aber meine Augen klebten am Körper.

Wie das Blut in kleinen Rinnsalen getrocknet war.

Wie seine Finger immer noch um den Griff gekrallt waren, als hätte er versucht, es rauszuziehen.

Ich ging in die Hocke, nah genug, um den Kupfergeruch zu riechen, gemischt mit billigem Aftershave.

Und ich grinste wieder. Konnte nicht anders.

Der Entzug war weg.

Ersetzt durch diesen alten Rausch.

Sauber.

Ruhig.

Endgültig.

Ich stellte es mir vor: wie er auf dem Boden zappelte, das Messer rein und raus, das Geräusch verblasste zu nichts.

Genau wie bei Peaches.

Nur größer.

Chaotischer.

Besser.

Der Sergeant räusperte sich, Augenbrauen hoch. „Ah hier, Peters, alles klar? Du… grinst wie die Katze, die den Sahnetopf erwischt hat.“

Ich richtete mich auf und wischte das Grinsen weg, als wäre nichts.

„Yeah, Sarge. Dachte nur, wie schnell alles still werden kann, innit?“

Er musterte mich lange, dann lachte er leise. „Ah sure, du bist eine Seltsame, Mari. Aber gut, machen wir weiter. Die Frau wartet. Arme Frau ist total fertig.“

Gut.

Denn genau in dem Moment, als ich über der Leiche stand, der Juckreiz in meinen Adern sang und dieser irische Singsang noch in meinen Ohren hallte, dachte ich nicht ans Lösen des Falls.

Ich dachte, wie ich es sauberer machen könnte.

Ordentlicher.

Keine Zeugen.

Kein Chaos zurücklassen.

Und wie gut es sich anfühlte, seine Stimme durch das Zittern schneiden zu hören.

Die Frau, Keisha, saß im Wohnzimmer nebenan, in eine Decke gewickelt, Wimperntusche wie schwarze Flüsse im Gesicht. Sie schaute hoch, als ich reinkam, Augen rot und geschwollen.

„Er war am Telefon“, flüsterte sie. „Hat geschrien. Sagte, jemand käme ihn holen. Dann… dann hörte ich das Poltern. Ich war mit dem Baby im Schlafzimmer. Bin erst raus, als es still wurde.“

Der Sergeant lehnte am Türrahmen, Arme verschränkt. „Ah jetzt, Liebes, lass dir Zeit. Wir sind hier, um zu helfen. Jemand, mit dem er in letzter Zeit gestritten hat? Ex? Schulden? Irgendein alter Beef?“

Sie schüttelte den Kopf. „Er war clean. Hat Security gearbeitet. Nie Ärger gehabt.“

Aber ihre Augen zuckten kurz zur Seite. Nur einmal.

Genug, dass ich es bemerkte.

Ich lehnte mich ein bisschen vor.

„Keisha, wenn da irgendwas ist, irgendwas, musst du es mir sagen. Auch wenn es klein ist.“

Der Sergeant mischte sich sanft ein: „Ah sure, lass dir Zeit, Kleines. Kein Druck.“

Sie schluckte. „Er… er schuldete Geld. Einigen Jungs vom alten Estate. Sagte, er regelt das. Aber letzte Woche kam er spät heim, voller blauer Flecken. Sagte, es sei nichts.“

Ich nickte und schrieb mit.

Innerlich wurde das Summen lauter.

Schulden.

Drohungen.

Verschlossene Tür.

Messer in seiner eigenen Hand.

Das war kein häuslicher Streit.

Das war jemand, der wusste, wie man es inszeniert.

Jemand, der den Rausch der Stille nach dem Gezappel kannte.

Der Sergeant nickte mir schnell zu. „Gut, Mari, du kümmerst dich um die Telefonlisten und den Schuldenwinkel. Ich bleib bei der Frau. Arme Frau ist total fertig.“

Ich grinste klein und für mich allein.

„Safe, Sarge.“

Er lachte wieder, dieses tiefe, warme Geräusch. „Ah Jaysus, du bist ein Terror, Peters. Pass auf dich auf.“

Wenn er wüsste, wie sehr ich es liebte, wenn er meinen Namen so sagte.

Zurück auf dem Revier tauchte ich in die Telefonlisten ein.

Letzter Anruf an eine Burner-Nummer um 17:47 Uhr. Kurz vor dem Streit, den Keisha gehört hatte.

Über Umwege zurückverfolgt.

Kam zu Marcus „Marks“ Adebayo.

Alter School-Enforcer von den Estates.

Spezialisiert auf Eintreiben.

Und Gerüchte sagten, er machte es gerne persönlich.

Ich grinste den Bildschirm an und biss mir auf die Lippe.

Marks.

Der Mann, der gekommen war, um zu kassieren.

Der Mann, der es still gemacht hatte.

Später in der Nacht, allein in meiner Wohnung, kamen die Fantasien stärker zurück.

Ich stellte mir vor, wie Marks mich gegen die Wand drückt, raue Hände, keine Worte, nur pure Gewalt und Kontrolle, während er mich hart fickt.

Dann O’Malley. Erst sanft, dann mit derselben Intensität, seine irische Stimme, die dreckige Dinge flüstert, während er mich von hinten nimmt.

Beide.

Der Killer und der Bulle.

Der Juckreiz und die Lust, verschlungen, bis ich hart kam, zitternd, ihre Namen in der Dunkelheit flüsterte.

Ich hätte es melden können.

Hätte Marks zum Verhör holen können.

Aber der Juckreiz flüsterte: Warte. Schau zu. Lern.

In dieser Nacht saß ich in meiner dunklen Wohnung, Laptop offen.

Der Entzug war weg.

Ersetzt durch etwas Besseres.

Etwas Lebendiges.

Ich sah Marks in dieser Küche.

Messer in der Hand.

Der Kampf.

Das Gezappel.

Die finale Stille.

Und ich lächelte. Breit, Zähne zeigend.

Denn genau da wusste ich:

Dieser Fall war kein Job.

Es war ein Spiegel.

Und mir gefiel, was ich sah.

Am nächsten Morgen fuhr ich zu Marks’ Bude in Hackney.

Kein Durchsuchungsbefehl.

Nur Neugier.

Ich parkte gegenüber, beobachtete, wie er rauskam. Großer Typ, vernarbte Knöchel, Augen, die alles scannten.

Er zündete sich ne Kippe an, schaute sich um, als wüsste er, dass jemand zusah.

Unsere Blicke trafen sich eine halbe Sekunde.

Er zuckte nicht.

Nickte nur, als hätten wir ein Geheimnis.

Ich grinste zurück.

Dann fuhr ich weg, Herz hämmernd.

Zurück auf dem Revier kam der Obduktionsbericht.

Todesursache: Verbluten durch mehrere Stichwunden.

Keine Abwehrverletzungen an den Händen.

Keine Drogen im System.

Aber der Messergriff. Zu sauber.

Fingerabdrücke abgewischt.

Der Sergeant seufzte, als ich es ihm sagte. „Ah sure, Mari, sieht immer noch nach Selbstmord aus. Die Geschichte der Frau passt. Wir schließen es, wenn nichts Neues auftaucht.“

Ich nickte.

Aber ich wusste es besser.

In dieser Nacht lag ich im Bett, starrte an die Decke, eine Hand wanderte unter die Decke, während Gedanken an O’Malley und Marks sich wieder verhedderten.

Der Juckreiz war jetzt still.

Zufrieden.

Für den Moment.

Aber ich wusste, das würde nicht so bleiben.

Das tat es nie.

Und irgendwo da draußen grinste Marks wahrscheinlich auch.

Denn wir beide verstanden dasselbe:

Manche Faszinationen verblassen nicht einfach.

Sie entwickeln sich.

Sie werden hungriger.

Und sie kommen immer zurück für mehr.