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Jetzt fingen die echten Spiele an. Das Universum verarschte mich richtig.

Der Juckreiz war nicht nur zurück. Er war lauter, schärfer, als hätte er wieder Blut geschmeckt und sich erinnert, wie süß es war. Jeden Morgen wachte ich mit diesem vertrauten Ziehen auf, genau wie damals nach Peaches. Dasselbe, das mich an Tatorten wie eine Verrückte grinsen ließ. Der Entzug war schlimm gewesen, aber dieser neue Hunger war schlimmer. Er wollte gefüttert werden.

Und das Universum, diese grausame Schlampe, gab mir ständig neue Gelegenheiten.

Am Morgen, nachdem ich Marks richtig gesehen hatte, kam ich schon summend ins Revier. O’Malley saß an seinem Schreibtisch, Krawatte gelockert, Ärmel hochgekrempelt, als wäre er seit dem Morgengrauen da. Als er mich sah, schnitt sein warmer irischer Singsang durch den Bürolärm.

„Morgen, Mari. Du siehst aus, als hättest du kaum geschlafen, Liebes. Alles in Ordnung?“

Da war es wieder. Diese Stimme. Dieses lässige „Liebes“, das etwas tief in meinem Bauch zusammenzog. Ich stellte mir vor, wie er es sagte, während er mich im Asservatenraum gegen die Wand drückte, Hände rau, aber kontrolliert, mich langsam und tief fickte, bis ich nicht mehr klar denken konnte. Sein Akzent, der sich um meinen Namen wickelte, während ich auseinanderfiel.

Ich blinzelte das Bild weg und lächelte leicht. „Nur am Fall gedacht, Sarge. Hab ein paar neue Spuren zu dem Dalston-Mord.“

Er zog eine Augenbraue hoch und musterte mich einen Moment zu lange. „Du bist richtig besessen von dem hier, oder? Gut. Sag mir, was du hast.“

Ich legte es ihm dar. Das Burner-Handy. Die Schulden. Die Zeitleiste, die nicht ganz passte. Er hörte zu, nickte, dieser leichte irische Charme machte es schwer, sich zu konzentrieren. Jedes Mal, wenn er sich zu meinen Notizen beugte, roch ich sein Aftershave und musste kämpfen, damit meine Gedanken nicht wieder abschweiften.

„Fair play“, sagte er, als ich fertig war. „Es ist dünn, aber es ist was. Hol Marks zu einem freiwilligen Gespräch. Ich sitz mit dir drin.“

Mein Puls sprang. „Perfekt.“

Marks kam am Nachmittag ins Revier, als würde er zu einem Business-Meeting gehen, nicht in einen Verhörraum. Groß, breitschultrig, ruhig auf diese Art, wie gefährliche Männer es oft sind. Er trug einen schwarzen Trainingsanzug, der irgendwie teuer aussah. Als sich unsere Augen über dem Tisch trafen, sprang etwas Elektrisches zwischen uns über. Erkennen. Respekt. Hunger.

„Detective Peters“, sagte er, Stimme tief und rau, fast intim. „Hab viel über dich gehört.“

O’Malley saß neben mir, schützend, die Energie rollte von ihm ab. Der Kontrast zwischen den beiden Männern war schwindelerregend. Einer warm und stabil, der andere kalt und scharf. Beide ließen den Juckreiz singen.

Wir gingen die Fragen durch. Marks stritt alles glatt ab, aber seine Augen ließen mein Gesicht nie los. Als O’Malley kurz rausging, um einen Anruf anzunehmen, lehnte Marks sich vor, Stimme gesenkt.

„Du bist nicht wie die anderen“, murmelte er. „Du verstehst es, oder? Die Stille nach dem Lärm. Die Kontrolle.“

Mein Atem stockte. Für eine Sekunde sah ich mich mit ihm – seine Hände um meinen Hals, wie er mich hart und gnadenlos fickte, während ich flüsterte, wie schön es war, als das Opfer aufhörte sich zu bewegen. Die Fantasie war so stark, dass ich meine Nägel unter dem Tisch in meinen Oberschenkel grub.

O’Malley kam zurück, bevor ich antworten konnte. Der Rest des Verhörs war angespannt, professionell und auf dem Papier völlig nutzlos. Aber etwas hatte sich verschoben. Marks wusste, dass ich anders war. Und ich wusste, dass er wie ich war.

An diesem Abend blieb ich lange auf dem Revier und wühlte in Akten. O’Malley brachte mir Kaffee, ohne zu fragen. Er blieb an meinem Schreibtisch stehen und beobachtete mich.

„Du bist in letzter Zeit anders, Mari“, sagte er leise. „Manchmal denke ich, du bist die beste Detective, die ich habe. Und manchmal… mach ich mir Sorgen um dich.“

Ich schaute zu ihm hoch. Dieser irische Akzent, diese besorgten Augen. Ich wollte ihn in den leeren Verhörraum ziehen und ihn den Juckreiz aus mir rausficken lassen. Stattdessen lächelte ich müde.

„Nur der Job, Sarge. Du weißt, wie das ist.“

Er drückte sanft meine Schulter. Die Berührung blieb hängen. „Geh nach Hause und ruh dich aus, Liebes. Das ist ein Befehl.“

Ich ging nach Hause, aber Ruhe war das Letzte, woran ich dachte.

Allein in meiner Wohnung kamen die Fantasien stärker als je zuvor zurück. Zuerst stellte ich mir O’Malley vor – erst sanft, dann rau, seine Stimme in meinem Ohr, während er mich von hinten nahm, mich „gutes Mädchen“ nannte in diesem Singsang, während ich auseinanderfiel. Dann kam Marks in meiner Fantasie dazu. Kalt, brutal, würgte mich, während er mich gnadenlos fickte, die beiden nahmen mich abwechselnd, bis Lust und Gewalt zu einem perfekten, stillen Moment verschmolzen.

Der Fall bewegte sich in den nächsten Tagen langsam. Wir holten mehr von Marks’ Leuten. Gruben tiefer in die Schulden des Opfers. Jede neue Info zeigte auf ihn, aber nichts blieb hängen. Noch nicht.

O’Malley checkte weiter bei mir. Kleine Dinge. Kaffee. Eine Hand im Rücken. Einmal, als wir allein im Auto nach einer Zeugenbefragung saßen, drehte er sich zu mir.

„Du bist ein Rätsel, Mari Peters“, sagte er leise. „Manchmal denke ich, du bist die beste Detective, die ich habe. Und manchmal… mach ich mir Sorgen um dich.“

Die Spannung zwischen uns baute sich auf. Ich spürte sie jedes Mal, wenn sich unsere Blicke trafen. Jedes Mal, wenn seine Hand meine streifte. Jedes Mal, wenn er meinen Namen mit diesem Akzent sagte.

Gleichzeitig tauchte Marks immer wieder in meinem Randgebiet auf. Ich sah ihn zweimal bei Überwachungsfahrten. Jedes Mal trafen sich unsere Augen und hielten. Er wusste, dass ich zusah. Es gefiel ihm.

Eines Abends folgte ich ihm in einen ruhigen Pub in Hackney. Ich saß an der Bar, nippte an einem Drink, als er sich auf den Hocker neben mir schob.

„Detective“, sagte er, fast amüsiert. „Du bist nicht besonders subtil.“

„Du auch nicht“, antwortete ich.

Wir redeten. Nicht über den Fall. Über Kontrolle. Über Macht. Darüber, wie gut es sich anfühlte, wenn endlich alles still wurde. Das Gespräch war gefährlich. Verführerisch. Am Ende war ich nass und der Juckreiz schrie.

Ich schlief nicht mit ihm. Noch nicht. Aber die Fantasie in dieser Nacht war dreckig. Marks, der mich würgte, während O’Malley zusah, dann beide, die abwechselnd nahmen, bis ich nicht mehr denken konnte. Nur Gefühl. Nur Stille im Kopf.

Der Fall baute sich auf etwas auf. Ich spürte es.

O’Malley kam mir emotional näher. Marks zog mich in die Dunkelheit. Und ich stand in der Mitte, grinste und ließ beide das Monster in mir füttern.

Manche Faszinationen verblassen nicht einfach.

Sie vermehren sich.

Und ich fing an, die Gesellschaft zu mögen.