Du lien et de l’ironie

NIA

Je me réveille à nouveau au son de la pluie. Pendant un battement de cœur vertigineux, je me crois encore sur ce toit, la tempête rongeant la ville, mon couteau à la main et ma cible à ma merci. Puis, cette odeur familière me parvient, et mon estomac se noue.

Non.

Je connais cette odeur.

Je force mes yeux à s’ouvrir. Le plafond est haut. Les draps sous mon corps sont doux, luxueux, et définitivement pas à moi. Lorsque je bouge, la douleur griffe mes côtes et mon bras. Des bandages tirent sur ma peau.

L’air bourdonne de chaleur. Je me redresse en luttant contre le vertige. La pièce se dessine nettement : des parois de verre, les lumières de la ville, le battement régulier de la pluie contre les vitres. Je la reconnais instantanément.

Le penthouse de Knight Golden.

La pièce même où je me suis introduite quelques heures plus tôt. L’homme même que j’ai failli tuer.

Un rire rauque résonne depuis le seuil de la porte. — Deux visites en une seule nuit, Silent Blade. J’ai dû décrocher le gros lot.

Ma tête se tourne brusquement vers le son. Il est adossé au cadre, d’un naturel indécent, une tasse de café à la main, la chemise entrouverte, les manches retroussées. Ses yeux d’or brillent d’amusement.

Je le foudroie du regard. — Où sont mes armes ?

Il prend une lente gorgée. — Confisquées. Tu n’en as pas besoin pendant que tu saignes dans mes draps.

— Je guéris vite.

— Pas assez vite. Tu as perdu beaucoup de sang. — Il désigne mon bras d’un mouvement de tête. — Des balles à la poussière d’argent. Une belle saloperie. J’ai dû les extraire moi-même.

Mon estomac se révulse. — Tu m’as touchée ?

— Je t’ai sauvée. — Il sourit de coin. — De rien.

— Je ne t’ai rien demandé.

— Ouais, mais mourir n’était pas franchement ce qui te allait le mieux au teint.

Son ton est purement exaspérant — léger, amusé, comme si tout cela n’était qu’un jeu. Je bascule mes jambes hors du lit, ignorant la douleur. — Je m’en vais.

Il pose sa tasse. — Tu en es sûre ? Si tu te lèves trop vite, tu vas encore embrasser le sol. Et si tu casses mon plancher, je vais devoir t’envoyer la facture.

— Ajoute-la à ta note d'exécution.

Lorsque j’essaie de me lever, la pièce tangue violemment. Mes genoux se dérobent. Il est là avant que je ne touche le sol, ses bras autour de moi, solides et trop chauds. Le lien s'abat entre nous — chaleur, électricité, nos battements de cœur se synchronisant pendant une seconde impossible.

Je le repousse avec le peu de forces qu’il me reste. — Ne me touche pas.

Il lève les mains en signe de reddition simulée. — Tu n’arrêtes pas de dire ça, et pourtant, tu passes ton temps à tomber dans mes bras. Je commence à croire que c’est une habitude.

— Je commence à croire que tu as des tendances suicidaires.

Il sourit, nullement perturbé. — Pas vraiment. J’apprécie juste la bonne compagnie.

— Qui dit compagnie dit consentement, répliqué-je sèchement. Je n’ai pas demandé à être ici.

— Tu aurais préféré être morte ?

La question reste suspendue dans l’air, pesante. Ma louve s'apaise. Je déteste le fait qu’il ait raison.

Je jette un coup d’œil à mes bandages, puis aux restes lambeaux de mes vêtements, pliés proprement sur une chaise. Il en a déjà trop vu.

— Qui t’a envoyée ? demande-t-il doucement.

Je détourne le regard. — Tu sais déjà que je ne répondrai pas.

— Fais-moi plaisir.

— Quelqu’un de riche. Quelqu’un qui a peur de toi.

Il ricane doucement. — Ah… la même réponse que tout à l'heure.

Je ne dis rien. Le silence s’étire. Mon pouls refuse de se calmer.

Il traverse la pièce et s’assoit en face de moi, les coudes sur les genoux, ses yeux cherchant les miens. — Tu te rends compte que la personne qui t’a engagée a aussi envoyé ces mercenaires. Ils ne venaient pas pour moi — ils venaient pour nous deux.

Je fronce les sourcils. — Tu en es sûr ?

— J’ai vu leur équipement. Balles d’argent, injecteurs d'aconit. Tu étais censée disparaître aussi proprement que moi. — Il penche la tête. — On dirait que quelqu’un n’apprécie pas que le destin joue les entremetteurs.

— Le destin n’existe pas, marmonné-je.

— Dis ça à ma gorge. — Il effleure son cou, là où ma lame l’avait entaillé. La blessure a disparu, laissant seulement une fine cicatrice. — Tu m’as marqué avant même de le savoir.

— Ne va pas chercher midi à quatorze heures.

— Oh, moi, je cherche partout. — Son sourire est exaspérant. — J’ai tendance à faire attention lorsqu’une femme magnifique s’introduit chez moi, essaie de me tuer, puis s’évanouit à une rue de ma propriété.

Je attrape l’oreiller le plus proche et le lui jette au visage. Il rebondit sur son torse. Il le attrape au vol avec un sourire en coin. — Teigneuse.

— Tu as de la chance que je sois trop blessée pour te poignarder correctement.

— Tu as de la chance que j’aime les femmes qui ont du tempère.

Je grogne et passe une main dans mes cheveux. — Tu parles trop.

— Seulement quand je suis nerveux.

Je cligne des yeux. — Toi ? Nerveux ?

— Avoir mon âme sœur sous mon toit, armée, en colère et sublime ? Ouais. Un petit peu. — Il se penche en avant. — Tu trembles, au fait.

Je regarde mes mains. Elles frémissent. Le lien — il pulse à nouveau, propageant des vagues de chaleur dans mes veines. Je serre les poings. — C’est l’adrénaline.

— C’est ça, ouais, dit-il, et son sarcasme me donne envie de le frapper.

Quand je tente de me lever une nouvelle fois, le vertige revient. Il me rattrape — encore — et cette fois, je peux sentir son souffle près de mon oreille. Le monde se réduit à ce point de contact, à son odeur, au rythme régulier de son cœur.

Le lien vrombit, un ordre silencieux dans mon sang : à moi.

Je le repousse plus fort. — J’ai dit : ne me touche pas.

Il soupire. — Tu dis ça comme si j'en crevais d'envie.

— Alors arrête.

— Impossible. Le lien est une sacrée saloperie pour ça.

Ma louve grogne doucement. Je déteste le fait qu'elle soit d'accord avec lui.

Knight se redresse, une lueur indéchiffrable brillant dans ses yeux. — Tu es dépassée par les événements, Nia.

Entendre mon nom sur ses lèvres me fige sur place. — Comment tu—

— Tu parles dans ton sommeil. — Ses lèvres se courbent. — Tu n’as pas arrêté de marmonner des histoires de lames et de trahison. De charmantes histoires pour s'endormir.

J’aimerais que le sol s’ouvre sous mes pieds. — Tu aurais dû me laisser mourir.

Il fait un pas de plus, sérieux cette fois. — Non. Je n’aurais pas dû. Parce que la personne qui t’a envoyée… elle en enverra d’autres. Et la prochaine fois, ce ne sera pas toi qui saigneras.

Je le fixe intensément. — Tu crois que j’ai besoin de ta protection ?

— Je pense que nous avons tous les deux besoin de réponses. — Il m’étudie un long moment. — Alors, voici le marché : tu restes ici jusqu’à ce qu’on découvre qui essaie de nous tuer. Après ça, tu pourras recommencer à prétendre que tu me détestes.

J'hésite. Mes instincts me hurlent de refuser. Ma louve vibre d'intérêt.

— Pas intéressée, dis-je finalement.

— Mensonge bidon, murmure-t-il, amusé.

Il se dirige vers la porte. — Repose-toi, Silent Blade. Je ne voudrais pas que mon âme sœur meure avant le petit-déjeuner.

J’ouvre la bouche pour lui dire exactement où il peut se mettre ce sourire, mais il est déjà parti.

Je reste assise là pendant un long moment, fixant la pluie qui coule le long de la vitre. La ville a l’air petite vue d’ici. Impuissante. Je touche le bandage sur mon bras, l’écho affaibli du lien brûlant encore sous ma peau.

Deux nuits en une seule nuit. J’aurais dû me douter que le destin avait un sens de l’humour cruel.